Conversation · Cuno

« Ouais, ce putain de Barbounette. Il a nettoyé tout ton merdier. Genre c’est ta mère, t’sais. »

« Je dois faire quoi maintenant d’après toi, Cuno ? »

« Mais pourquoi tu poses ces questions à Cuno, bordel ? » Il a l’air assez agacé. « Comment Cuno peut-il savoir. Cuno n’a que douze ans, bordel ! »

« Relax, Cuno – Je sais quoi faire. »

« Ah, vraiment ? » Il n’a pas l’air de vous croire. « Tu peux plus aller voir ce gros lard d’Evrart, pasque le port est verrouillé. La moitié des petites putes de Hardie sont mortes, et même la grognasse de la boîte a mis les voiles. »

Il a vraiment eu l’œil sur vous, Hardie, et même sur la représentante de la compagnie.

« Cuno pense que t’es niqué, conclut-il d’un hochement de tête solennel. Mais je peux t’aider. T’as quoi à me demander ? Fais tourner tes questions à Cuno. »

Il te dit de prendre soin de toi. Quelque chose en lui est en train de changer.

Dansons ce tango, condé, pense-t-il. L’agent Chtar et l’agent Cunator traitent cette affaire. On bouge.

Le Cunator et Chtar ? Et en plus, il parle comme les flics. Ça... craint.

« Merci pour ton aide, Cuno. » (Conclure.)

« C’était pas grand-chose pour Cuno, dit-il avec un hochement de tête. On fait quoi, maintenant ? »

« J’en sais rien mais j’abandonne pas, Cuno. »

« Psychoflic. » Il hoche la tête. « T’es prêt à marcher, psychoflic ? »

« J’abandonne. C’est le moment de picoler. »

« Va te faire foutre, Cuno aime pas boire de la pisse. » Il marque une courte pause, puis secoue la tête. « T’es prêt à marcher, maintenant ? »

Ne rien dire.

« Quoi, t’as perdu ta langue ou quoi ? T’es prêt à marcher ? »

« C’est simple, Cuno. Je dois trouver le communisme. C’est le communisme qui a tué le pendu. »

« C’est un putain de nom de rue ou quelque chose comme ça ? » Le gamin s’arrête pour réfléchir. « C’est super cool pour Cuno. »

« D’accord. »

« Donc... tu vas poursuivre ce communisme, ou tu veux partager autre chose avec le Cuno ? »

« C’est ultra cool, Cuno. Mais malheureusement, c’est une idéologie, pas une personne. »

« Allez, le chtar... » Le gamin claque des doigts. « Des pensées n’ont pas tué le boiteux de Cuno. C’était une personne. Même Cuno peut comprendre ça. »

« C’est pas si cool que ça. Et c’est pas une personne, mais une idéologie. »

« Le communisme, c’est stupide, Cuno. Et c’est pas une personne. C’est une idéologie. »

« Je peux soudainement comprendre combien il est difficile d’inculper quelqu’un qui n’est pas vraiment une personne, mais une idéologie... »

« Tu commences à perdre le Cuno. » Il regarde autour de lui. « On dirait que t’as aucune piste, bordel. »

« Il y a quelque chose qui rode par ici. Je le sens. »

« Ouais, comment ça ? » Il a l’air d’apprécier cette idée.

« Quelque chose. »

« Merde... » Il secoue la tête, déçu. « Jouer avec les nerfs du Cuno comme ça... T’as intérêt à avoir autre chose pour moi. »

« Rien du tout. »

« Il y avait des traces de pas dans la poussière de la chambre derrière celle de Klaasje... »

« Il y a des putains d’empreintes de pas partout, keuf. Les keufs sont trop scotchés sur les putains d’empreintes... » Il secoue la tête. « Cuno vient de voir des empreintes de pas dehors sur la promenade. »

« Il y a... 28 % de chances que la victime ait été abattue à distance. »

« Ouais, c’est bien réel pour Cuno, tout ça. De la médecine légale, et des putains de vrais crimes. » Le gamin se frappe la paume de la main. « Allons voir les scènes de crime et analyser ce bordel. Comme des vrais condés ! Autre chose ? »

Il est vraiment impressionné, mais c’est surtout parce que ce pourcentage a l’air hautement scientifique.

« Il y avait un trou dans le mur de la chambre de Klaasje – quelqu’un la regardait. L’épiait. »

« Hein ? » Le gamin semble réfléchir. « Ça aurait pu être là depuis des années. Cuno pense que c’est une impasse. »

« Ouais, probablement. »

« Y a plein de trous dans les murs, ici. Même Cuno sait ça. »

Impossible de dire quand ça a été fait. Il a raison sur ce point.

« T’es sérieux, Cuno ? »

« Tu veux que Cuno dise amen à toutes tes conneries, ou tu veux que je dise les choses telles qu’elles sont ? Tous les murs sont pleins de trous ici, poulet. Même Cuno sait ça. »

« Le putain de muguet, Cuno. Les fleurs. »

« Ouais ? Quoi ? Quelles fleurs ? »

(La sortir et montrer la fleur séchée, alors qu’elle tombe en morceaux.) « Cette fleur, Cuno ! »

« Putain, poulet... » Il vous regarde d’un air inquiet. « Cuno sait que dalle sur cette fleur. Cuno le sent pas du tout. »

Il a tort ! Et qu’est-ce qu’il en sait ?

« D’accord. »

« Putain, poulet... Tu ferais bien d’avoir mieux que des putains de roses. »

« Non, Cuno. Quelque part, elles ont un lien avec cette affaire. »

« D’ac, le chtar, d’ac. » Il secoue la tête. « Tu ferais bien d’avoir mieux que des putains de roses si tu veux résoudre tout ça. »

« Ouais ? Quoi ? Quelles fleurs ? »

« Elles étaient sur le toit. Je n’ai pas pu... Je ne les ai pas attrapées. Quel putain d’empoté je fais... »

« Le miracle n’a pas encore eu lieu. Ce n’est pas encore terminé. »

« Un miracle ? Putain... C’est quoi, cette merde pour les faiblards ? Fais gaffe à toi : les miracles, ça arrive pas à Martinaise, putain. Sois réaliste. »

« Tu... ne sais pas ? »

« C’est la merde, poulet. » Il croise les bras. « Tout ce que Cuno sait, c’est que le port est verrouillé, et que la ville est niquée maintenant. La moitié des petites putes de Hardie sont mortes, et même la grognasse de la boîte est partie. »