Conversation · Titus Hardie

« Parce que c’est nous qui l’avons récupérée, dit-il. Au port où on bosse. Ensuite, on est revenus le pendre avec. »

Tandis qu’il s’exprime, ses poings se raidissent, réitérant son geste de traction tout en le savourant.

« C’était nous. » Il plonge son regard droit dans le vôtre. « Tous ensemble. Jusqu’à ce qu’il crève. Voilà pourquoi une sangle de conteneur lui sert de cravate. »

« J’ai discuté avec le macchabée – dans une drôle de vision occulte. »

« C’est carrément bizarre, ça. Un mage, un putain de magicien... » Il secoue la tête.

Le lieutenant attend votre réponse. Patiemment. En tapant légèrement du pied, toutefois.

Restez simple. Il a dit qu’ils l’avaient tué. Ces profanes ne comprennent rien aux sciences runiques.

(Mentir.) « Il m’a dit que c’est vous qui l’aviez tué. Pour quelle raison ? »

« Eh bien, dit-il. Vous n’êtes pas totalement à côté de la plaque. Nous l’avons tué et l’avons pendu par le cou. Jusqu’à ce qu’il crève. »

Tandis qu’il s’exprime, ses poings se raidissent, réitérant son geste de traction tout en le savourant.

« C’était nous. » Il plonge son regard droit dans le vôtre. « Tous ensemble. Dimanche dernier, le soir. C’est peut-être la raison pour laquelle il vous a raconté ça. »

« Il a dit que c’était le communisme qui l’avait tué. »

« Dans ce cas, qu’est-ce que vous venez foutre à me baratiner ? Allez arrêter le communisme avant qu’il quitte la ville. »

« Ouais, allez coffrer le communisme ! »

« Nous avions autre chose. Hormis cette vision occulte... » Il se tourne vers vous.

Nous aurions dû avoir quelque chose. Il tape désormais du pied avec impatience.

Tu avais aussi autre chose, hormis cette vision bizarre, non ? Tu ferais mieux, parce que c’est un vrai fiasco.

« Honnêtement, la vision occulte était trop floue pour que je puisse l’interpréter. »

« Je suis en train de capter un drôle de message de l’estomac d’Angus, là. Il dit... Une minute, il dit quoi, Angie ? »

« Ce qu’il dit, c’est qu’ils ont que dalle, patron. »

« Il a dit que c’était l’amour qui l’avait foutu en l’air. »

« Très bien, le cartomancien. » Il plisse les yeux, jaugeant votre sincérité. « Vous tenez peut-être une piste – on finit pas pendu à une branche sans raison. »

Il y avait un soupçon de vérité en lui. Tu as accidentellement touché une corde sensible.

« Pourquoi le cadavre a-t-il une sangle de conteneur autour du cou ? »

« Une sangle de conteneur ? Comme celles qu’on utilise au port ? »

« Oui. Pourquoi ? »

« J’aimerais parler à nouveau de la pendaison. »

« Encore ? Demandez-lui plutôt un autographe. Les flics le kiffent. »

Un rire éclate dans la pièce ; le type plus petit est le plus bruyant. « Elle est bien bonne celle-là, Titus ! » s’exclame-t-il avec flagornerie.

« Le type pendu dans la cour – c’est votre œuvre ? »

« Donc, vous êtes pas simplement venu ici pour parader avec vos grosses couilles – vous êtes là pour le beau gosse ? Une vraie gueule d’amour, celui-là... (Il secoue la tête.) Mais avec une belle odeur de merde. »

« Ils ont chopé le coup de foudre, patron. Ils arrêtent pas de fouiner tout autour. C’est son odeur de cador, ils peuvent pas s’en passer. »

« Amusant, dit le lieutenant sans sourire. Mais mon collègue et moi devons discuter d’un sujet important avec vous. »

Une preuve. Montre-leur que tu en possèdes une. Elle n’a pas forcément besoin d’être formelle.

Continue de parler. Avance tes pions. Un pion compromettant.

« Ils ont pas été foutus de le décrocher, patron. Il pendouille toujours là-bas, ça empeste l’œuf pourri. » Il dégaine un rictus.

« Le beau gosse ? » Il avale une gorgée de sa bière. « Vous adorez vraiment parler de cette gueule d’amour... »