Conversation · Kim Kitsuragi

« Comment avez-vous su ? »

« Ça fait dix ans que je suis dans le métier. J’ai déjà vu ça. C’est le scénario typique du politicard et de sa pute dans une chambre de motel, sauf que là, les rôles étaient inversés. »

« Jolie comparaison, patron. » L’homme à la gueule de rat ricane.

« Je t’ai pas encore autorisé à parler, Shanky. (Il le désigne du doigt.) T’es toujours sur la touche – et toi, Angus, n’en rajoute pas. » Il se tourne vers vous.

Rien à craindre de la part du gros type à la respiration sifflante. Il serait incapable de parler, même s’il en avait envie.

« Il s’est passé quoi ensuite ? »

« On est montés voir. Le mercenaire était bel et bien mort. Et une balle avait manifestement traversé la fenêtre. Putain... (Il se gratte le menton.) Des draps dégueulasses et des bouteilles partout. »

Il veut dire qu’ils avaient baisé ?

« Tibbs a réparé la fenêtre. Et le corps... On l’a pendu. »

« Est-ce qu’elle l’a tué ? »

« Vous avez pendu le corps pour dissimuler la cause réelle de sa mort – de quoi s’agissait-il ? »

« On est pas sûrs. Sans doute une balle. La blessure était difficile à distinguer. »

Le médecin légiste et son assistant sont entièrement vêtus de bleu, des gants au masque en passant par leur tablier. Le légiste s’essuie le front, son scalpel toujours en main. « Braque la lumière sur sa bouche », dit-il à son assistant. Puis il s’accroupit, afin de mieux voir à l’intérieur du gouffre béant soudain illuminé. « Bah, merde alors. Pas étonnant qu’ils aient raté ça. Apporte la scie, Alan. On va bien s’amuser. »

Ainsi, il y avait une blessure – tu devrais aller réexaminer le cadavre pour la trouver, avant la levée du corps.

Au moins, tu sais désormais ce que tu dois chercher au moment d’assister à l’autopsie.

« Vous avez pendu un corps pour dissimuler la cause réelle de sa mort – la balle nichée dans son crâne. »

« Vous avez pendu un corps pour dissimuler le cause réelle de sa mort – de quoi s’agissait-il ? »

« Si Klaasje ne l’a pas tué – alors pourquoi toute cette mascarade ? »

« Vous aurez sans doute remarqué que notre nana s’est foutue dans un beau pétrin. »

« Ouais, je vous avais dit qu’elle cachait bien son jeu. Elle a reçu une formation spéciale, pour des trucs louches. »

« Oh, vous parlez de ce genre de formation – comme une espionne ? (Il se gratte le menton.) Peut-être. Vu les types qui en ont après elle, c’est plutôt logique. »

« Ces gens – qui sont-ils ? »

« Ce sont des types puissants. (Il regarde par la fenêtre.) En lien avec la Moralintern. Elle craint visiblement pour sa vie – d’après elle, si elle venait à être mentionnée dans vos fichiers, on ne la reverrait plus jamais. »

Il n’en sait pas plus – elle ne lui a rien dit d’autre.

« Et pourquoi aider quelqu’un de la sorte ? En endossant un meurtre ? »

« Pourquoi je ferais ça ? (Il hausse les épaules.) Je suppose que par ici, on soutient tous les ratés et les fuyards. C’est propre à Martinaise. »

« Pourquoi aider quelqu’un de la sorte ? »

« Pourquoi je ferais ça ? » Il vous regarde dans les yeux. « Je suppose que par ici, on soutient tous les ratés et les fuyards. C’est propre à Martinaise. »

« Elle a raconté que des types en avaient après elle – des mecs d’Oranje. Elle n’a rien dit de plus. »

« Forcément, qu’elle n’a rien dit de plus. Elle serait foutue si elle était dans le collimateur de la police. »

« J’avais rien remarqué du tout. De quel genre de pétrin vous voulez parler ? »

« Le genre à voler sous le radar de la police. Des types en ont après elle. Des mecs du Vieux vieux monde, là d’où elle vient. »

« Alors, qui a tué le mercenaire, dans ce cas ? Une idée ? »

« Pas encore. Juste deux ou trois idées. D’après elle, le tir est venu de l’extérieur, quelque part derrière la fenêtre. Ça nous fait donc une piste. »

« À quoi pensez-vous ? »

« Je pense que... l’un des deux s’est fait rattraper par son passé. »

« L’un des deux – vous voulez dire... »

« Je parle des types qui en ont après Klaasje. Peut-être qu’ils ont raté leur cible, et que la balle lui était destinée, à elle ? »

« Ça me plaît bien. » Le jeune homme hoche la tête. « J’ai aussi pensé à la même chose. »

« Et son passé à lui, vous en savez un peu aussi ? »

« Oui – c’est possible que ça soit un coup de ses potes mercenaires. Ils ont des flingues. De l’entrainement. Des années de tueries derrière eux, sans doute. Ou bien, c’est quelqu’un d’autre de chez Krenel... » Il s’interrompt pour réfléchir.

« Voilà ce que je ferais : j’irais chercher des points d’observation sur la côte, et je causerais éventuellement avec un pote à moi qui s’y connaît en balistique. C’est ce que je ferais, si j’étais pas coincé ici à cause de vos singeries. »

Il s’est calmé. Il s’est débarrassé de tous ces tracas pour redevenir lui-même.

Pas mauvaises, ces théories. J’y accorde aucun crédit, mais quand même. Ce type n’est pas aussi crétin qu’il en a l’air.

« Elle a un passé plutôt houleux. Peut-être qu’ils ont raté leur cible, et que la balle lui était destinée, à elle ? »

« L’un des deux ? »

« Pigé. Racontez-moi autre chose. »

« Ouais, je vois. Vous avez pas besoin de mes lumières. Vous faites du super bon boulot tout seul. » Il secoue la tête.

« C’est qui, Tibbs ? »

« Mon frère. Il travaille comme vitrier. »

Tibbs – c’est le diminutif de...

« Le diminutif de Tiberius ? »

« Ouais. (Il hoche la tête.) Un type bien. »

Je parie que leur père s’appelle Atticus Hardie – Lucretia Hardie serait donc leur sœur. Enfin, bref.

Revenir à des questions de flic.

Oui. Trêve de bavardages.

Pour le moment, il est soulagé de ne pas avoir embarqué son frère dans tout ce pétrin.

Convaincre Titus qu’il se fait manipuler.

Convaincre Titus ? Qu’il se fait manipuler ? Tu devrais pourtant le savoir désormais – Titus Hardie ne fléchira jamais.

Mais tu connais quelqu’un qui pourrait craquer.