Conversation · Cindy la CABOCHARDE

Oups, désolé. Je crois que j’y suis allé un peu fort...

T’es un agent de police et un adulte. Pourquoi essaies-tu de l’impressionner ? Tu devrais peut-être prendre une autre approche ?

T’es un agent de police et un adulte. Pourquoi essaies-tu de l’impressionner ? Tu devrais peut-être prendre une autre approche, comme grimper là-haut...

« J’avais pas réalisé que t’étais aussi mesquine et peureuse. »

« Tu peux m’insulter autant que tu veux, t’es qu’un flic arty sans matériel artistique. »

« Mais, Cindy, l’art nous dépasse tous. »

« Alors demande à ton putain d’art de te filer un pinceau. »

« Désolée, cette image était choquante ? Tu t’es fait attaquer par des volatiles dans ton enfance, ou quoi ? »

« Comme nous tous, non ? »

« Mais c’est quoi ton problème ? »

On dit que les peintres peignent toujours leur portrait.

« Je vais peindre un autoportrait, mais genre de l’intérieur, pour montrer aux gens comment on s’y prend. »

« C’est taré comme idée, même pour ton cerveau de poulet. »

« Et si j’ajoutais une danse suggestive ? »

Elle vous regarde de haut en bas. « Je crois que le monde entier préfèrerait que tu t’abstiennes. »

« Arrête de me rabaisser, Cindy ! »

« Ben arrête de trembler comme une feuille, et ça ira mieux. »

Mais ça voudrait dire qu’il ne sort pas tous les trucs pathétiques qui lui passent par la tête.

« Bon, je vais pas faire ça. Donne-moi juste un peu de peinture et un pinceau. J’ai besoin de créer de l’art. »

« Tu sais que tu fais pitié ? Vas-y, fais-toi plaisir. » Elle laisse tomber le pinceau à vos pieds. « Crée de l’art. Essaie juste de pas te faire mal. Et pas d’autoportrait. »

« Merci, Cindy. » (Ramasser le pinceau.)

« Bien sûr, quand tu veux. Nous, les artistes de merde, devons nous entraider. » Elle regarde le mur et fronce les sourcils. « De toute façon, je n’avais plus de mazout. »

Elle te l’a dit uniquement parce qu’elle ne te considère pas comme un concurrent.

Aucune bonne idée ne lui vient. C’est atroce.

Tu sais ce qu’il y a dans ce bidon d’essence que tu as récupéré dans ta Kineema ? Du mazout rouge. De la peinture et un pinceau – t’es prêt à passer à l’action.

« Oh, je suis à court de mazout. »

Tu sais ce que tu peux trouver dans ton véhicule prêté par le gouvernement ? Du mazout teint en rouge.

Je peux pas utiliser de la peinture ?

Tu plaisantes ? Le mazout est tellement plus cool. Pas question de défigurer ce beau mur avec quelque chose d’aussi vulgaire qu’une peinture ordinaire !

« Hé, Kim. Je peux vous emprunter un peu de mazout ? »

« Ce mazout est pour ma Kineema. Utilisez votre propre carburant si vous ne pouvez pas retenir vos impulsions artistiques. Mais laissez donc ma Kineema en dehors de cela. »

« Kim, mon ami. Seriez-vous prêt à sacrifier une partie de votre mazout au nom de l’art ? »

T’as raison, comme si j’allais utiliser de la peinture quand même les gosses peignent avec du mazout.

Ce beau mur ne mérite rien de moins.

« Ce mazout a été teint en rouge parce que son usage est réservé aux véhicules du gouvernement. » Il regarde le pot vide.

« Tant pis. » Il hausse les épaules. « On ne peut plus rien y faire, désormais. »

« Du carburant ? » Il regarde le pot vide, puis la regarde à nouveau, frappé par une soudaine illumination.

« Ce n’était pas de la peinture. C’était du mazout teinté en rouge réservé aux véhicules du gouvernement. »

« Tu croyais quoi, que je peignais à l’aquarelle ? »

« Du carburant ? »

« Bah ouais, du carburant. Tu croyais quoi, que je peignais à l’aquarelle ? »

« Le gouvernement utilise un joli rouge pour teinter son mazout... J’ai vraiment pas pu résister. »

« Tu sais que tu fais pitié ? Vas-y, fais-toi plaisir. » Elle laisse tomber le pinceau dans la flaque d’eau en dessous. « Crée de l’art. Essaie juste de pas te faire mal. Et pas d’autoportrait. »

Ah, c’est naze...

Non, c’est génial !

« Nique-le-monde et UroF***te passent le bonjour. »

« J’y crois pas. Je n’ai jamais vu ces mecs avoir de bonnes manières. »

La perplexité de sa voix ne masque pas totalement une véritable tendresse.

« Ils semblent te tenir en haute estime. »

« Ils ne seront jamais des CABOCHARDS, mais... » Elle s’adoucit. « Mais ils ont bon cœur. »

« Bien compris. Le sujet est clos. »

« Merci de faire passer le message. Allez, dégage, petit poulet. »

« Les CABOCHARDS sont des crétins. Qu’essaies-tu d’accomplir ? »

Elle vous lance un regard conspirateur, puis presse un doigt sur ses lèvres et plisse les yeux vers le ciel – comme si elle s’efforçait d’entendre quelque chose au loin.

« T’as remarqué le silence ? De temps en temps, on pouvait entendre un coup de feu déchirer l’air quelque part dans Jamrock. Mais à Martinaise ? Pas de coups de feu, pas de sirènes. Les gens se languissent dans l’ennui et la complaisance. »

« Cet endroit est une sépulture. On va le repeindre en rouge. On apporte le bordel – et les poulets apportent les sirènes. »

Elle fait de gros efforts pour passer pour une nihiliste, mais ce n’est qu’une petite communiste en colère. Pas étonnant qu’elle parlait des rues remplies de flots rouges – c’est ce qui s’est passé pendant la Révolution.

« Alors dis-moi, ça fait quoi d’être CABOCHARDE et communiste ? »

Elle soupire. « Tu m’as grillée, poulet. Je suis pas une très bonne CABOCHARDE. J’aime trop les animaux. Les simiens et... les poulets. »

Elle hausse les épaules. « Mais je vais quand même écrire un sacré bon graffito sur ce mur. »