Conversation · Cindy la CABOCHARDE

Sa voix est différente quand elle parle aussi franchement. Elle a l’air plus mature.

Mieux vaut ne rien dire.

Elle ne l’admettra jamais, de toute façon.

Dans sa vision, vous êtes des organismes mutuellement opportunistes. Qui poussent comme de la moisissure dans la rue.

C’est quoi, ces CABOCHARDS qui coopèrent ? C’est le gang de rue le plus sympa de tout Révachol Ouest.

Elle est sans doute pas vraiment représentative du gang non plus. Ou peut-être que ces CABOCHARDS sont plus un mouvement artistique qu’un gang.

« Les CABOCHARDS sont cool. Je peux faire partie des CABOCHARDS, dis ? »

« Dans tes rêves. Mais tu peux toujours faire ta part pour revitaliser le quartier. »

« Bon. Et comment je m’y prends ? »

Elle vous lance un regard conspirateur, puis presse un doigt sur ses lèvres et plisse les yeux vers le ciel – comme si elle s’efforçait d’entendre quelque chose au loin.

« T’as remarqué le silence ? De temps en temps, on pouvait entendre un coup de feu déchirer l’air quelque part dans Jamrock. Mais à Martinaise ? Pas de coups de feu, pas de sirènes. Les gens se languissent dans l’ennui et la complaisance. »

« Cet endroit est une sépulture. On va le repeindre en rouge. On apporte le bordel – et les poulets apportent les sirènes. »

« Mais j’ai vraiment envie de rejoindre les CABOCHARDS ! »

« C’est peut-être juste la solidarité des CABOCHARDS. »

« Bon, d’accord, j’ai menti. Mais je leur ai parlé. »

« Ça me surprend pas. Vous êtes tous des menteurs, de toute façon. Mais ils sont charmants, hein ? Mes petits aspirants CABOCHARDS. Ils ne seront jamais acceptés. Mais ils ont bon cœur. »

« Je crois qu’ils ont peur de toi. »

« J’ai trouvé de la drogue dans la réserve à charbon. C’est à toi ? »

« Ça se pourrait bien. Ça attaque sévère. Accroche-toi bien à tes baskets si tu décides d’en prendre. »

Ses neurones doivent être en feu, la chaleur créant des vagues et des ondulations dans tout ce qu’elle voit – surtout dans sa peinture.

« Je vais devoir t’embarquer, gamine. Pour possession de stupéfiants. »

« Dans ce cas, c’est pas à moi, et j’ai plusieurs témoins qui corroboreront ma déclaration. »

Cette bataille n’en vaut pas la peine. Laisse cette gamine insolente tranquille.

« Est-ce que t’as l’impression de tout voir... comme si c’était de l’art ? »

« Tu crois vraiment que j’ai besoin d’être défoncée pour voir le monde comme de l’art ? Pauvre petit poulet sans imagination. Comme je te plains. »

Au diable la partie artistique, mec. C’est avant tout une question de défonce.

« Ça me plaît bien, comme idée. Tu sais où je peux m’en procurer ? »

« Veuillez nous excuser, mais nous ne tomberons pas le piège que vous tendez. Veuillez rappeler plus tard. Merci. » Elle vous regarde, l’air tout à coup un peu triste.

« Si ça t’intéresse vraiment, je suis désolée, chuchote-t-elle, mais je ne prends plus de médicaments antiradiations, donc je ne sais pas où en trouver. »

« Où tu les as trouvés, alors ? »

« Un mec à Boogie Street. Porta Rosa. Vas-y après minuit et tu trouveras plein de trucs intéressants. Les anciens de la Pile populaire y vendent leur came. »

Elle regrette immédiatement de vous l’avoir dit – mais c’est trop tard.

Elle doit se maudire d’aimer les animaux de la ferme. Elle prie pour que l’information soit inutile.

« Cindy, j’ai besoin de peinture. Et de ton pinceau, aussi. »

« Pour quoi faire ? »

« Je rénove mon intérieur. C’est relou, mais nécessaire. »

« C’est surtout relou, oui. Tu vas pas utiliser mon beau pinceau pour répandre l’ennui. »

« Pour l’art. Au nom de l’art, tu piges ? »

« Bon, si c’est pour l’art. Mais.. Ses yeux se rétrécissent. « De quel genre d’art on parle ? »

« Pour être honnête, j’ai pas encore d’idées. Mais je suis sûr que ça va venir. »

« Alors t’as le temps de te trouver ton propre putain de pinceau. »

« Tu vas voir. Vous allez tous voir et en prendre plein les mirettes. »

« Ouais... Je m’attends pas à grand-chose, poulet. T’as l’air d’être nul. Nul en... tout, vraiment », ajoute-t-elle rapidement.

« Écraser ainsi les rêves d’un homme... J’espère que ça te rend heureuse. »

« Calme-toi, petit poulet, dit-elle en feignant la compassion. Je suppose que l’art, c’est pas vraiment fait pour toi. Parce que t’es nul. Dans la vie. Et en tout. »

« D’accord. Pas de pinceau. Pas de problème. »

« T’es sur le point de chialer intérieurement, hein mon poulet ? » Elle émet un grognement désapprobateur. « Pathétique. Abandonne, l’art n’est pas pour toi. »

« Du grand art. De l’art de luxe. Arty à souhait, formidable au possible, et surtout... »

« Hop, hop, hop, mon petit ami à plumes, intervient-elle en levant la main. T’en sais rien, en fait ? Pas d’idée... pas de pinceau. Va te faire voir. »

« Tout est triste et merdique, et il nous faut de l’art pour que ça aille mieux. Donne-moi ce pinceau. »

« On dirait que tu es sur le point de t’apitoyer sur ta vie de merde, et non de t’affirmer. Je peux pas avoir de l’art merdique sur la conscience. »

« L’apocalypse approche. Je dois prévenir les gens. »

« Et à ton avis, je peins quoi, moi ? Une fresque pour un lendemain meilleur ? Pourquoi en as-tu vraiment besoin ? »

« Pour mon automotrice. On est en mission d’infiltration. »

« J’aide pas les condés à tromper les citoyens honnêtes et droits. Je ne suis pas un élément antisocial. »

« Je cherche à acquérir de l’art original. T’aurais pas ça sous le coude ? »

« Qu’est-ce que tu me fais, le poulet ? Tu veux entrer sur le marché de l’art avec un petit discours accrocheur ? (Ses yeux s’illuminent.) Fais attention, ou tu finiras par être vendu aux enchères et on te coupera la tête ! » Elle fait mine de se couper la gorge avec le pouce.

Le lieutenant se redresse et attend de voir où vous voulez en venir.

Le happening se produit !!

Elle va peut-être nous faire une performance ? Joue le jeu.