Conversation · Cindy la CABOCHARDE

« Rebonjour, messieurs les agents. Z’êtes revenus admirer ma fresque ? »

« Donc tu ne parleras pas du meurtre... mais peut-être que tu peux me dire quelque chose sur l’armure manquante de la victime ? »

« Qu’est-ce que j’ai à foutre d’une putain de coquille métallique ? »

« Une seconde – T’as pas envie de savoir comment j’ai su quelle question te poser ?

« Pas vraiment. » Son regard se porte à l’horizon. « J’ai envie d’en finir le plus vite possible, tu sais. Je veux continuer à peindre le monde en rouge. »

« Bon, alors dis-moi ce que tu sais. »

« T’es bouché ou quoi ? J’en ai rien à cirer, de tout ça. »

« Est-ce qu’une armure, ce n’est pas de l’art... euh, pour le corps ? »

« Bon, d’accord. Je vais te donner un coup de main : j’ai vu une petite fille dans le village de pêcheurs qui courait partout avec des gants de qualité militaire. Elle était mignonne comme tout. »

Est-ce que cette petite fille ne serait pas la petite Lily ? C’est un bon début.

« Je connais une petite fille dans le village – la petite Lily. »

« Peut-être bien. Une gamine avec des mains blanches géantes et blindées. Tous les gamins se ressemblent. »

Il n’y avait pas d’autres petites filles dans le village.

« Si t’y a pas encore mis les pieds, le village est le trou à rats qui se trouve en bas de la côte depuis la place principale. » Elle agite la main vers l’ouest. « Amuse-toi bien. »

« Et il y a une petite fille qui porte les gants là-bas ? »

« Non, non, Cindy la CABOCHARDE a assez mouchardé pour aujourd’hui. En fait, je sais même pas pourquoi je t’ai dit tout ça... »

« J’ai un faible pour les animaux. Les animaux me jouent encore des tours. Merde. » Elle vous regarde, l’air tout à coup un peu triste.

« Ou une faiblesse pour les policiers. » Il écrit quelque chose dans son calepin. « Quoiqu’il en soit, merci. »

« Pigé. »

« Mon petit poulet, je sais pas pourquoi je viens de te dire ça... » Elle te regarde, l’air tout à coup un peu triste. « Tu ressembles à un chien hirsute laissé sous la pluie trop longtemps. J’ai un faible pour les animaux. »

« Bon, d’accord, poulet. Je vais te donner un coup de main : j’ai vu une petite fille dans le village de pêcheurs qui courait partout avec des gants de qualité militaire. Elle était mignonne comme tout. »

« Allez quoi, Cindy, aide-moi. »

« Une armure te semblera utile lorsqu’un flot rouge lavera les rues de nouveau. »

« Uro et Nique me l’ont dit. »

« Cool. Je m’en cogne, de ces apprentis CABOCHARDS. Et je m’en cogne de ton armure. »

Les apprentis CABOCHARDS lui sont chers. L’armure, beaucoup moins.

Elle a pas envie de paraître étonnée par ce que tu dis.

« On se reparle plus tard, Cindy. » [Prendre congé.]

« Fais gaffe à toi, le piaf. Y a plein de gens qui t’observent. »

« C’est pas du mazout, ça ? »

« Du mazout teinté en rouge destiné exclusivement aux véhicules du gouvernement, pour être précis. » Il examine le contenu du pot de peinture de Cindy.

« Tu croyais quoi, que je peignais à l’aquarelle ? Ça vient du réservoir d’un flic, à Jamrock. »

Elle dit vrai. Et elle en est super fière.

« Tu ferais mieux de me le donner. »

« Sinon quoi ? Tu vas me descendre et arracher ce pot de mes doigts raidis par la mort ? »

« Les vapeurs, c’est pas bon pour le cerveau. »

« Souviens-t’en la prochaine fois que tu seras à bord de ton poulailler à roulettes. »

« Quelle remarque culturelle intelligente . »

« T’as encore rien vu, petit poulet. »

« Tu croyais quoi, que je peignais à l’aquarelle ? Ça vient des réservoirs des véhicules du gouvernement. »

Elle l’a fait elle-même. Elle l’a siphonné. Et elle en est fière.

« C’est certainement illégal. »

« Cite-moi la loi qui dit que j’ai pas le droit de peindre des fresques murales au mazout, et je te promets que je vais arrêter et me rendre. »

« Quelle observation culturelle intelligente, vraiment. »

« T’as encore rien vu, petit poulet. »

« Les vapeurs, c’est mauvais pour ton cerveau. »

« Souviens-t’en la prochaine fois que tu seras à bord de ton poulailler à roulettes. »

Tenter de lui expliquer vos intentions artistiques.

Tu n’as pas les compétences nécessaires pour exécuter un truc comme ça en pratique. Mais crois-moi, l’idée va la bluffer !

« Je vais dessiner un squelette très détaillé d’un oiseau qui s’est éteint il y a cent millions d’années. »

Elle plisse les yeux...

« Et puis je vais le peindre en rouge avec du mazout. Et puis je vais y mettre le feu, putain. »

Ses lèvres bougent. « En feu ? » se murmure-t-elle.

« C’est le phénix, tu vois ? T’en penses quoi ? »

Elle courbe les épaules et vous jette un regard sévère. « J’en pense que c’est de la merde. Jamais de la vie t’as pas les compétences techniques pour faire ça. »

« Moi qui pensais que mon idée allait te plaire ! »

« J’aime ton idée. J’aurais dû y penser moi-même. J’ai pas besoin de ce genre de concurrence dans mon quartier. »

Merde, t’y as été trop fort.

« C’est pas juste ! »

« Telle est la loi du sang des rues sanglantes, espèce de tâche. »