Conversation · Cindy la CABOCHARDE

« C’est tout ? Bon, toute aide est bonne à prendre. » Elle vous remet le tableau.

« Combien veux-tu en échange ? »

« Soixante-sept mille reáls. Et ta tête sur un plateau d’argent. »

Souviens-toi, tout ceci n’a rien à voir avec l’art ou l’artiste. Cet achat inutile implique ta richesse excessive. Il est de meilleur goût d’accrocher au mur un tableau plutôt qu’une liasse de billets.

Elle t’antagonise peut-être, mais elle reste une artiste pauvre sans aucun avenir. Elle a besoin de tout l’argent que tu peux lui donner.

Roule-la dans la farine. Les misérables sont habitués à encaisser les coups durs.

« Montre-moi. » (L’examiner de plus près.)

Elle avance la main pour vous laisser examiner l’objet. Trois éclaboussures rouges ont été faites en diagonale sur la surface. Des petits points multicolores se déploient à partir du même point d’origine.

« Alors, poulet-frites, qu’est-ce tu ferais de ça ? » Elle semble presque se moquer, attendant votre réaction.

Dans ces traits de génie, on ressent de la tension, un désir d’engager un dialogue avec le spectateur, de le provoquer. Une méditation sur... Sein und Nichtsein ?

Comme je viens de le dire, ce n’est qu’une vulgaire palette. Il n’y a rien à voir.

L’angle des gouttes de peinture révèle qu’elles ont été projetées sur la toile avec la force d’un canon.

C’est un test de taches d’encre. Une invitation à se connecter au divin.

« Je n’ai pas vraiment d’opinion. »

« Évidemment. Je me demande même pourquoi je prends la peine de te montrer ça. Aboule le pognon ! »

« Je vois... des pièces recouvertes de sang placées en offrande à un seuil palpitant. Mais qu’est-ce que ça signifie ? »

« C’est un signe ! Paie si tu ne veux pas causer le courroux de la terrible bête du... euh, du quoi, déjà ? » Elle le sait parfaitement, elle veut juste en rajouter une couche. « Du seuil. Attention, il paraît qu’elle a un petit faible pour les ailes de poulet rôties... »

Pfff, il faudrait qu’elle prenne des cours d’improvisation. Cette performance était des plus pathétiques. Sommes-nous supposés avoir peur ? AUCUN D’ENTRE NOUS N’A PEUR !

« C’est juste une palette. »

« Bordel. » Elle semble prête à abandonner son initiative, puis change d’avis. « Bon, c’est aussi de l’art. C’est une illusion conceptuelle. C’est à la fois l’outil et le résultat. »

L’outil ? Elle tient peut-être quelque chose, après tout. Les athlètes sont aussi des outils et des artistes... des corps ciselés dans un but particulier.

« Je vois quelqu’un qui s’est fait tuer. Un calibre de 5 mm, utilisé à bout portant. »

« Oui, mon intégrité artistique. » Impossible de dire si elle est sérieuse ou pas.

Elle l’est. Malgré son attitude, jouer à ce petit jeu ne l’amuse pas du tout. Elle aime l’art et la relation privilégiée qu’elle entretient avec.

« Tu explores l’espace liminal entre être et ne pas être. Une juxtaposition astucieuse. »

« Ouais, si tu le dis, flic arty. » Un large sourire apparaît sur son visage. « L’espace, les corps, etc. Aboule le fric ! »

« Ouais, si tu le dis. » Un large sourire apparaît sur son visage. « L’espace, les corps, etc. Aboule le fric ! »

Ça ressemble à une palette. Ce n’est rien de plus qu’un bout de plastique qui lui sert à mélanger la peinture.

« Dirais-tu qu’il s’agit là de l’une de tes œuvres phare ? »

« Phare ? C’est ça, le condé. J’ai éternué alors que je tenais un pinceau humide. La peinture a giclé sur la toile, et voilà. Plus signature que ça, tu meurs. »

Elle pense donc que c’est suffisant pour devenir un artiste ? Prends-la à son propre jeu. Approprie-toi son style.

« C’est dégoûtant. »

« Et c’est toi qui dis ça. » Elle vous regarde de la tête aux pieds.

« Un commentaire exquis sur la place du heureux hasard au sein du processus créatif. »

« Si tu le dis. J’aime penser que c’est mon nerf trigéminal qui l’a peint. »

(Titiller le plus long poil de votre nez.)

Tu sens le plus gros éternuement de ta vie te démanger le milieu du visage...

« Euh... qu’est-ce que tu fous ? » Elle semble dégoûtée ; les traits de son visage se dépêchent d’adopter une expression de désapprobation profonde.

Le lieutenant fronce les sourcils face à cette nouvelle excentricité de votre part.

« Rien. Rien du tout ! Khm... » (Contenir l’éternuement tant que vous le pouvez.)

« Moi aussi, je suis un artiste. » (Vos narines se dilatent involontairement.)

Tu penches la tête en arrière, fermes les yeux et t’apprêtes à tout lâcher...

Elle se recouvre la tête de son manteau, se préparant à l’impact.

Le lieutenant cherche désespérément un autre mouchoir.

La situation semble irréelle.

Le mucus accroché le long des parois de tes narines se réjouit. Les senteurs et odeurs semblent avoir disparu du monde et tes narines se sont transformées en tunnels venteux de particules très chatouilleuses.

« AAAA... »

Mais le reste ne suit pas. Tu exhales doucement, sans aucun cri ni salive. C’est fini.

Après tout, peut-être que tout le monde n’est pas fait pour être un artiste.

« C’était quoi, ça ? souffle-t-elle, soulagée. Arrête de faire mumuse avec ton pif et concluons notre affaire pour que tu puisses retourner dans ton poulailler puant. Alors, tu veux ce tableau ou pas ? »

Le lieutenant cherche désespérément un mouchoir.

« Intéressant. Par contre, j’aimerais vraiment savoir comment tu appelles ce nouveau style ? »

« Du mol-art. »

« Tu as peint ça en éternuant ? C’est tout à fait remarquable... Quel génie ! »

« C’est ce que je viens de te dire, le roussin. »

« Vraiment ? Tu vas vraiment rater l’occasion de dépouiller un idiot de poulet qui se roule dans le pognon ? »

« Bla bla bla. Le poulet, je ne suis pas à vendre. » Elle semble presque dépitée par votre offre minable.

Tu as beau essayer, tu ne parviens pas à comprendre ce qu’une jeune rebelle habillée comme une mamie attend de toi. Ce n’est certainement pas le genre de fille à aimer les fleurs et le chocolat.

Cindy se cure les ongles alors que vous attendez, silencieux et complètement désemparé. Sans vous regarder, elle dit : « Pose-moi une question ou dégage, le roussin. »

L’humiliation ne lui a pas suffi ? Et si tu lui offrais quelque chose, comme un boulot ?