Conversation · Cindy la CABOCHARDE

« Probablement la représentante de Wild Pines. On devrait aller lui parler. » Il fait signe de la tête dans sa direction. « Mais c’est une négociatrice professionnelle. J’ai le sentiment qu’elle sera très coopérative – tout en ne nous disant rien. »

« Vous devriez prendre l’initiative, lui poser des questions inattendues – vous savez, faire votre numéro. N’ayez pas peur d’être un peu dingue. La déstabiliser est notre meilleure chance. »

« Bonne idée, les poulets. Filez, et foutez en l’air son plan. Foutez aussi ce bateau à la fourrière tant que vous y êtes. J’aimerais vraiment la voir nager jusqu’à Ozonne. »

« La représentante de Wild Pines ? »

« Oui. On devrait aller lui parler. » Il fait un signe de tête dans sa direction. « Mais c’est une négociatrice professionnelle. J’ai le sentiment qu’elle sera très coopérative – tout en ne nous disant rien. »

« Qui est-ce ? »

« Ça fait pas partie de ton taf que de connaître tous les personnages illustres qui vivent dans ce trou à rats ? C’est la représentante de Wild Pines. Madame la Négociatrice professionnelle en chair et en os. » Ses yeux se rétrécissent en deux fentes.

« Y a quelque chose de morbide chez les vieilles qui essaient de faire jeune. »

C’est culotté, venant d’une jeune femme habillée comme une mémé.

« Et toi, t’es pas une jeune fille qui essaie d’avoir l’air plus âgée ? »

« Ouais, mais c’est ça, c’est normal. C’est l’ordre naturel des choses. »

« C’est la représentante de Wild Pines, non ? »

« Madame la Négociatrice professionnelle en chair et en os... et ses vêtements fragiles. » Elle rétrécit les yeux. « Y a quelque chose de morbide chez les vieilles qui essaient de faire jeune. »

« Tu veux parler de Joyce ? »

« Oh, tu l’appelles par son prénom ? Le petit poulet se sent pousser des ailes. »

« Ouais, je l’aime pas, moi non plus. »

« Ce poulet n’est pas aussi bête qu’il en a l’air. » Elle vous fait un signe de tête approbateur.

« Attends. C’est quoi, Ozonne ? »

« C’est là qu’ils font pousser des putes comme celle-là, et leurs hommes-putes. »

« Pourquoi autant de négativité ? »

« T’es amoureux d’elle, ou quoi ? Tu cherches à défendre son honneur ? »

Ozonne est un archipel situé à deux jours de voyage de Révachol. Ses habitants fortunés, habitués aux restaurants chics et aux boutiques haut de gamme, ont rarement des raisons de se rendre à Martinaise.

« Tu sais quelque chose sur la récente pendaison ? »

« Je suis pas une balance, poulaga. » Elle plisse le nez. « Va fouiller dans la merde de quelqu’un d’autre. Les mouchards ne manquent pas, par ici. »

« En fait, on est en manque de personnes qui nous parlent de manière normale, calme et informative. »

« On est pas nés pour te rendre la vie agréable, ducon. »

« C’est pas du carburant réservé au gouvernement, ça ? »

(Dégainer votre pistolet digital.) « C’est ton jour de chance ! Je cherche à acquérir des œuvres d’art originales réalisées par la crème de la crème. »

« J’aimerais revoir ton tableau. »

« Pas de souci, poulet-frites. » Elle ouvre son lourd manteau et en sort un petit morceau de plastique recouvert d’une émulsion épaisse.

« Qu’est-ce que tu fabriques avec ce mur ? »

« Tu le vois pas ? Je suis en train de peindre une belle fresque. Un aéro-graffito visible depuis une orbite basse... »

« J’ai pas encore vraiment commencé. J’attends de trouver les bons mots. » Elle examine le mur, soudainement pensive.

« J’ai une petite idée à ce sujet – ça t’intéresse ? » (Continuer.)

« Ouais ? »

« J’aime l’art de rue. Passe ton chemin et occupe-toi de tes oignons. »

« Merci. Je suis sûre que l’inspiration va venir, maintenant que j’ai le soutien officiel de la MCR. »

Elle veut dire l’inverse.

Tu as réduit son envie de défigurer le bâtiment.

« Je vais devoir t’arrêter. C’est du hooliganisme. »

« Soyez réaliste. Qu’est-ce que vous allez faire, monter là-haut ? »

« Écoute ton collègue, poulet. Je suis inarrêtable. »

Je suis pas d’accord avec l’idée d’utiliser la force physique sur elle. C’est une fille.

« Qu’est-ce que tu vas faire, monter jusqu’ici ? Je suis inarrêtable. »

« En fait non, j’ai aucune idée. J’ai menti. »

« Mentir, c’est cool, je suppose. » Elle se peint distraitement une ligne rouge sur la joue gauche.

« Donc, tu sais pas quoi écrire ? »

« T’as déjà essayé de faire un graffito ? Lorsque les gens font face à un mur vierge, la plupart écrivent des trucs pas créatifs pour un sou, genre Rentrez chez vous, sales poulets et Mona était ici.

« On voit rarement de la volaille par ici, juste les lèche-culs du syndicat – et je m’appelle pas Mona, alors... »

Elle veut que ça soit authentique – et absolu.

« Pourquoi t’es aussi déterminée à détériorer cet immeuble ? »

« Cet endroit manque cruellement d’anarchie. Même un feu de poubelle n’arrive pas à briser l’ennui. »

« J’ai voulu changer un peu les choses, tu vois, genre invoquer les forces du crime et celles du chaos social – avec une invitation de la taille d’un mur. »

« T’es coincée ! Lâche ce pinceau ! »

« Oooh, la brutalité policière. C’est bon, ça ! »

Pourquoi laisses-tu cette petite souris te faire tourner en bourrique ? La plaisanterie a assez duré.

(Se rapprocher et la toiser.) « Cindy, file-moi ce putain de pinceau. »

« Bah, prends-le, je n’ai plus de carburant, de toute façon. » Elle fait tomber le pinceau à vos pieds.

Tu sais ce qu’il y a dans ce bidon d’essence que tu as récupéré dans ta Kineema ? Du mazout rouge. Il est temps de se mettre au travail correctement, l’artiste.

(Camper sur vos positions et la fixer sévèrement du regard.) « Cindy, je bouge pas tant que tu me files pas ce pinceau. »