« Qu’est-ce que tu veux ? »

« Qu’est-ce que tu veux ? »

« Est-ce que tu sais comment le cadavre s’est retrouvé là-haut ? »

« Il a peut-être grimpé dans l’arbre ? Cuno était occupé, lorsque la situation a dégénéré. »

« Donc, t’as rien vu ? »

« T’as entendu Cuno. Cuno était même pas à Martinaise. Cuno était même pas à Révachol. (Le gamin bombe le torse.) Cuno était même pas dans la région. »

La ville est bien trop grande pour qu’il en soit sorti. Mais il n’était pas ici non plus... Alors, où était-il donc ?

« Oh, OK. T’étais où alors ? »

« Je sais pas, j’étais à... » Il regarde autour de lui, en essayant d’inventer une histoire.

« Tu te souviens de Night City, enfoiré de poulet ? Cuno était à Night City et s’occupait de ses oignons. »

« Bordel, Cuno ! Arrête d’être aussi minable ! »

« Bon, revenons au cadavre... »

« Ouais ? C’est pas Cuno qui l’a buté, si c’est ce que tu veux dire. » Il renifle bruyamment.

Merci, Cuno. Tu peux au moins rayer son nom de ta liste.

« Mesque ou... je sais pas. À un autre endroit. Night City ! Mais oui, c’est ça, Cuno était à Night City ! »

Night City n’existe pas. On dirait un nom sorti tout droit d’un mauvais roman de science-fiction.

« C’est où, Night City ? »

« Cuno donne les informations seulement en cas de nécessité absolue. Et tu n’as pas besoin de savoir ça. (Il renifle.) Cuno n’a pas buté le macchabée, si c’est ce que tu veux savoir. »

« C’est un nom de science-fiction. Night City n’existe pas. »

« Pourquoi tu fais chier Cuno avec ça ? T’es pas allé où est allé Cuno. T’es jamais allé dans la tête à Cuno. »

« Tu veux savoir où était Cuno ? Tu veux savoir ce que foutait Cuno ? »

« Ne lui dis rien, Cuno. C’est naze ! »

« C’est pas naze du tout ! Cuno construit la ville de Cuno. Night City, Rage City, la Cité de la rage. C’est tout. Et c’est pas naze ! »

« C’est naze ! »

« C’est le nom de la ville de Cuno, grognasse ! Fous-moi la paix. De toute façon, osef de tout ça. »

Alors de quoi est-il question ? D’une ville de jouets ? Non, ce gosse a sûrement fabriqué une ville en mégots de cigarettes. Peut-être en sable et en neige fondue ?

C’est une découverte mineure. Ne laisse pas cette Night City obstruer ton jugement. Continue ton enquête. Si c’est vraiment important, ça finira par ressurgir.

Il est impossible de déduire quelle est donc cette mystérieuse ville pour le moment. Si c’est si important, ça finira par ressurgir. Concentre-toi sur l’affaire.

« Tu n’as pas vraiment quitté la ville. Où étais-tu ? »

« Je te l’ai dit, poulet-frites. Cuno est rarement dans le coin. Cuno a voyagé dans des endroits que t’imagines même pas. »

« Cuno était à Mesque, ou je sais pas trop où. Dans un autre endroit... À Night City ! Cuno était à Night City. »

« Où est le reste de son armure ? »

« Mais qu’est-ce que Cuno s’en branle de l’armure. »

« Et comment ça se fait ? »

« Le macchabée de Cuno a un problème gros comme une maison. C’est un putain de mutant. »

« Un mutant ? »

« Tu te souviens pas de quoi il avait l’air ? Il était sûrement gavé aux hormones de croissance. C’est un géant. L’armure est bien trop grande pour n’importe quel homme. »

Il tourne les index au niveau de ses tempes en un geste étrange et agressif. « Cuno s’en branle de cette armure pourrie. Cuno l’a balancée. »

On me la fait pas à moi. Il fait semblant de s’en branler, car il est trop petit pour l’armure.

« Tu l’as jetée dans la mer ? »

« Ouais, ce truc est insignifiant pour Cuno, répète-t-il. Cuno s’en branle comme de l’an 40 de ce matos. Cuno est un putain de moine ! »

« Tu veux aller emmerder quelqu’un avec cette histoire d’armure ? Va faire chier le connard moustachu du syndicat – le joyeux troubadour aux portes. »

« Comment ça, tu l’as jetée ? »

« Cuno a essayé le casque. Il était trop grand. » Il donne un coup de pied à un casque imaginaire.

« Cuno a fait valdinguer ce truc pourri dans la mer. En mode rugbyman. Ce truc est insignifiant pour Cuno. »

« T’es juste trop petit pour l’armure. »

« Tire-toi de là, et arrête de m’emmerder avec cette histoire de taille ! Cuno a 12 ans ! Cuno, c’est un grand ! » Il plisse les yeux en vous regardant.

« T’as quel âge, d’abord, toi ? 80 berges ? Quand Cuno aura 80 berges, Cuno sera quatre fois plus grand. Casse-toi ! »

« T’essaies d’emmerder Cuno ? Tire-toi ! »

« Troubadour ? De qui tu parles ? »

« Du Teubé botté. Tu connais cet enculeur de vaches du syndicat ? Il est venu nous parler de vaches, ou d’un truc du genre. Il prétendait qu’il aimait bien les vaches. »

Oui, tu as fait sa connaissance à côté des portes. C’est celui qui porte les bottes et qui a un sourire avenant.

« Tu veux parler de Mañana ? »

« Ouais, c’est à lui qu’il faut que tu parles. Il est complètement dingue de cette armure. Il vient ici, il prétend qu’il aime les vaches, tout ça pour espionner Cuno et son armure. »

Curieux, monseigneur. Pourquoi Cuno a-t-il donné ces informations ?

« Et tu me donnes ces informations uniquement par bonté de cœur, Cuno ? »

« Ouais, aujourd’hui, Cuno se sent généreux. C’est le jour de Cuno. Cuno se sent désolé pour les poulets ratés. Cuno fait dans la pitié, maintenant. »

Étrange... il a peut-être une dent contre ce type. Ou alors, vous êtes paranoïaque. C’est aussi une possibilité, sire.

« Ouais, aujourd’hui, Cuno se sent généreux. C’est le jour de Cuno. Cuno se sent désolé pour toi, poulet raté. Cuno fait dans la pitié, maintenant. »

Laisser tomber.

Oui, mille excuses, sire ! Mieux vaut laisser tomber. Loin de moi l’idée de vous rendre paranoïaque.