Conversa · Garte, o Gerente da Cafeteria

"Absolutamente não." Ele inspira e expira. "Vai se foder por apenas sugerir isso. Não fui eu, não foram meus funcionários. O estabelecimento vai verificar e descobrir o que houve."

Bem, ele definitivamente não está mentindo -- ele não colocaria o negócio em risco assim.

"Senhor, ele só estava fazendo uma pergunta. É o trabalho dele -- e o meu. Cuide para que seja tapado."

"Sim. Eu certamente vou, sim." Ele acalma a respiração. "Perdão. Foi um dia e tanto -- e agora um buraco na parede."

"Certo -- você foi avisado." (Conclua.)

"Obrigado, vou consertar pessoalmente. Algo mais sobre o estabelecimento? Espero que não..."

"Talvez alguém da equipe fosse curioso..."

"Boto a mão no fogo pelos meus funcionários como se fosse por mim mesmo... e certamente eu que não fiz buracos nas nossas paredes." Ele cruza os braços e olha para você desafiadoramente.

"Não, não contratamos gente assim. Obrigado por me avisar -- e isso será resolvido o mais rápido possível."

"Klaasje. No Quarto #3. Ela cortou a linha telefônica."

"Por que?" Ele se contém. "Não. Foda-se. Eu não quero saber. Eu não quero saber por que esses degenerados fazem o que fazem. Achei que tínhamos um bom hóspede neste prédio..."

Ele realmente não gosta de ser a Klaasje.

"Você tem a Lena. Lena é uma boa cliente."

"Sim, bem -- ela não é uma hóspede, é?"

"Enfim, vou encaminhar para aquela mulher a conta dela e pronto... E agora, havia mais alguma coisa?"

"O quê?" a mulher interrompe. "Alguém mencionou meu nome?"

"Só estávamos fazendo um elogio. E descobrindo que um degenerado do quarto 3 fez um gato na linha telefônica. Tudo certo aqui" ele grita e se vira para você.

"Ainda bem que essa hóspede paga as coisas dela em dia -- vou encaminhar a conta dela e pronto. Havia mais alguma coisa?"

"Sim, aposto que você não queria que fosse ela."

"O que isso quer dizer? Foda-se, parceiro -- ela não faz meu tipo. Que bom que ela paga as coisas no prazo, vou encaminhar a conta e pronto."

Hmmm... uau. Ela não faz o tipo dele mesmo. O feitiço dela não chegou até aqui.

"E agora, havia mais alguma coisa? Eu tenho, tipo, quatro mil descansos de copo para empilhar e depois preciso lavar os pratos, porque descobri que também tenho que fazer isso agora."

"Bem, de qualquer maneira, mistério resolvido. Eu não gosto de pontas soltas."

"Sim, nem eu. Mas acho que devo agradecer por me contar. Que bom que ela paga as coisas no prazo -- vou encaminhar a conta dela e pronto."

Hmm... parece que ela tem dinheiro escondido em algum lugar. O suficiente para ser uma hóspede que paga o que deve.

"Garte, eu vi uma placa dizendo que eu não podia entrar na cozinha. Por que eu não posso entrar na cozinha?"

"Você virou cozinheiro agora? Isso não é da sua conta."

"Mas pode haver algo pertinente à investigação na cozinha."

Ele rola os olhos. "Ele não foi assado. Ele foi espancado. O que a cozinha possivelmente teria a ver com..." Ele muda de ideia.

"Certo. Tudo bem. A cozinha está fechada até às 13:00 porque o cozinheiro está trabalhando. Você pode bisbilhotar depois disso -- se precisar mesmo."

"Talvez eu seja um cozinheiro?"

"Você não é. Você é uma ameaça..." Ele se segura. "Certo, tudo bem. A cozinha está fechada até às 13:00 porque o verdadeiro cozinheiro está trabalhando. Você pode bisbilhotar depois disso -- se precisar mesmo."

"Eu tenho um mandado de busca."

"Não, nada disso."

"Como você sabia?"

"Se você tivesse um mandado, estaria esfregando na minha cara agora." Ele cruza os braços.

"Além disso, a RCM não faz mandados de busca. Eu conheço a lei. Você terá que esperar a cozinha abrir -- se você precisa entrar lá. Mas você não precisa."

Você percebeu que pode entrar na cozinha às 13:00? Não é preciso charme de superestrela ou palhaçadas do estilo Bo Sam aqui.

Bo Sam é um acrônimo para boxe samaraniano. Papo de artes marciais graciosas. O estilo Bo Sam implica furtividade, esperteza e frieza. Só pra você saber.

"Acho bom você acreditar, seu merda."

"Merda?" Ele balança a cabeça. "Pare com os palavrões, eles não te tornam legal. Aqui não é um jardim de infância."

"Mas estou morrendo de fome."

"E você quer que eu abra uma exceção para você? Você não é nem cliente do albergue até pagar as contas pendentes..." Ele muda de ideia.

"Eu sei que você disse que me avisaria sobre o pacote, mas -- já chegou?"

"Eu não vou me dar ao trabalho de responder."

Tarde demais. Já respondeu.

"Justo."

O homem realmente fica em silêncio dessa vez. Ele te encara com expectativa.

"Mas você acabou de responder. Agora mesmo."

"Eu preciso de uma bebida. Você pode me servir uma?"

"Eu tenho uma coqueteleira na minha mão? Isso..." Ele aponta para a mão vazia. "Isso é uma coqueteleira?"

Ele parece irritado.

...e não é uma coqueteleira. Não é nada. Ele não está segurando nada.

"Você parece irritado - por quê? Tudo que eu quero é uma bebida. "

"Estou usando uma gravata borboleta? Estou de gravata borboleta e estou fazendo isso?" Ele balança uma coqueteleira imaginária, furiosamente.

"Estou sorrindo? Você me vê sorrindo e balançando minha pequena coqueteleira? Não? Você sabe por quê?"

Porque ele não é um barman.

"Por quê?"

"Porque eu não sou um barman. Eu sou um gerente de cafeteria. Há mais alguma coisa que você queria?"

O que eu quero é UM CARALHO DUMA BEBIDA. Como isso é tão difícil de entender?