Conversa · Garte, o Gerente da Cafeteria

"Certo. Que bom que você se arrepende. Não vou deixar ninguém mais subir lá. O que você quer agora?"

"Foda-se, eu tenho uma alma vasta e ela sempre vai voltar para ela."

"Bom para você. Não vou deixar ninguém subir lá de novo -- nunca mais. O que você quer agora?"

Você se sente mal de repente. Você vê as delicadas curvas da caligrafia com os olhos da alma.

O que foi isso? Quem é ela? E por que você parece tão mal de repente...?

"Esquece isso, eu estava com alguma coisa."

"Como é que eu vou esquecer?" Ele para com a batida lenta de palmas. "Foi inesquecível..."

"Você não compreende a minha performance. Aquelas notas agudas? Eu fiz voz rasgada de propósito para transmitir uma tristeza tensa e desgastada."

"Entendi. Você foi uma merda de propósito. Que original. Não vou deixar ninguém subir ali de novo -- nunca mais. O que você quer agora?"

"Ei." Ele acena concordando. "Precisa de alguma coisa?"

Ora, ora, trazer aquele novo pássaro com certeza fez uma diferença na sua atitude.

"Posso ajudar?" Ele arqueia a sobrancelha.

Aquele cuzão presunçoso da porra, ele sabe que você ficou trancado do lado de fora. Ele deve estar rindo da sua cara por dentro.

Não. Eu não quero ficar com raiva.

MAS QUE CARALHO? Ele está rindo de você tentando não ficar com raiva agora -- FIQUE IRRITADO.

"Tá rindo de mim?"

"...quê?"

Bom. Ele está ficando com medo agora. Fingindo que não sabe do que você está falando. Não deixa isso ficar assim.

"Seu cuzão arrombado, isso não vai ficar assim. Ninguém ri da Lei!"

"Eu estou com cara de quem está rindo? Está vendo um riso na minha cara? Eu sei sobre o que isso se trata. Isso é sobre a fechadura eletrônica não permitindo que você entre no seu quarto -- e é tudo menos engraçado para mim."

"Sabe por quê? Porque contas não pagas não são engraçadas, quando você tem que dirigir quatro estabelecimentos." Ele cruza os braços em um bufo. "Agora. Podemos discutir uma solução para este problema."

Ele tremeu um pouco ao assumir esta posição. Você o deixou nervoso, embora ele não queira demonstrar.

Olha esse depósito de porra filho da puta. Ele está implorando para ser deitado no chão deste estabelecimento.

Relaxe. Bater no gerente da cafeteria não vai resolver seu problema de hospedagem, não a longo prazo.

"O quê? O quê?" (Zombe da confusão dele)

"É sobre o seu quarto estar trancado, não é? É sobre a fechadura eletrônica?" Ele vai direto ao ponto, com aquela atitude de sabe-tudo. "Contas não pagas não são motivo de riso para mim, senhor. Eu garanto."

"Muito maduro, cara. O que exatamente você estava tentando alcançar?" Ele cruza os braços. "Você entende que ainda me deve dinheiro, certo?"

Droga! Seus pés pensaram que fugimos!

Isso não parece justo. Você demonstrou certas habilidades, ao estilo Bo Sam.

A propósito, Bo Sam ou boxe samaraniano, é um conjunto eloquentemente violento de lutas mano-a-mano, originárias da isola de Samaran. Bo Sam costumava incorporar uma grande variedade de disciplinas marciais, de tiro com arco a combate montado, mas, hoje em dia, significa principalmente um combate esteticamente agradável. O estilo Bo Sam implica furtividade, esperteza e frieza.

"Sinto muito, eu sei que foi irresponsável da minha parte correr. Você tem que entender -- eu me desesperei."

"Quer saber? As suas malditas bebidas ficam por conta da casa. Sabe por quê? Porque eu sei que você não pode pagar por elas. Não porque você fugiu."

Ele cruza os braços: "Agora. Ainda tenho que te cobrar três noites e a janela quebrada -- isso dá 100 redondo."

"Então, estamos acertados?"

"Não está totalmente acertado. Você ainda me deve 60 reál pela estadia de três noites. Se você não tiver essa quantia até a noite, não posso deixar você voltar para lá..." Ele aponta para o andar de cima, na direção do seu quarto.

"Agora o que diabos você queria? Suponho que você queira algo, para voltar aqui... "

"Não está totalmente acertado. Você ainda me deve 100 reál. Se você não tiver essa quantia até a noite, não posso deixar você voltar para lá..." Ele aponta para o andar de cima, na direção do seu quarto.

"Essa janela foi apenas uma infeliz vítima da prática dos meus movimentos. Eu não vou pagar por ela."

"Tudo bem, eu vou tirar isso da conta! Durma num buraco pós-apocalíptico, se quiser. Só sei que não te darei outro quarto."

"Obrigado por sua cooperação."

"Não me agradeça ainda. Você ainda me deve 60 reál pela estadia de três noites. Se não conseguir essa quantia até a noite, não posso deixá-lo ficar lá..." Ele aponta para o andar de cima, na direção do seu quarto.

"Não me agradeça ainda. Você ainda me deve 100 reál. Se não conseguir essa quantia até a noite, eu não posso deixar você ficar lá..." Ele aponta para o andar de cima, na direção do seu quarto.

"Espera aí -- o que é esse dinheiro, afinal?"

"Virou filósofo agora?"

"Pode ser que eu tenha, sim."

"Dinheiro é o que gente grande usa para pagar as coisas. Coisas como um quarto deste albergue ou..." Ele olha para o fichário: "...ou oito garrafas de 'Mistura Porreta' e nove maços de 'Royal Extra'. Nós usamos dinheiro pra tudo, na verdade."

"Por que eu preciso disso?"

"Para sobrevivência, para me pagar. A menos que você queira virar um pedinte. Você quer virar um pedinte? Não há nenhum outro lugar para ficar em Martinaise e está uma primavera fria lá fora. O dinheiro não traz felicidade, mas permite que você possa ser infeliz por mais tempo."

"Se você ficar sem dinheiro, você morre. É assim para todos nós -- para mim também. É por isso que preciso que você me pague." Ele para e diz, principalmente, para si mesmo: "Eu não sou um cuzão."

"Eu acho que não tenho nenhum dinheiro". (Prossiga.)

Há um farfalhar de náilon enquanto o tenente Kitsuragi procura algo nos bolsos da jaqueta laranja.

Isso é linguagem de tira para: "Não me ofereci para pagar porque também não tenho dinheiro".

(Prossiga -- mostre a ele as moedas que você encontrou.) "Isso é dinheiro?"

"Sim. É."

(Conte e entregue a ele.) "Isso é 10, mais 10, mais 20, dá 40. Agora faltam 40 a menos, não é?"

"Não, entenda..." Há um tom de tristeza na voz dele. "Isso são 40 centavos. Centavos são uma forma de moeda cem vezes menor que o reál. Eu nem vou aceitar isso. Volte quando tiver 130 reál."

"Certo."

Ele fica em silêncio olhando para as moedas no balcão.

Por um momento, a antipatia dele é superada pela compaixão pela pequenez do dinheiro.

Isso não é... maldade? A ordem de grandeza entre o que é pedido a uma pessoa -- e o que ela tem?