Conversa · Kim Kitsuragi

Seus irmãos o deixaram.

"O que há de especial em Martinaise?"

"Martinaise? Nada. É só uma poça d'água no fim de um cano. Ninguém liga para esse lugar. Eles ligam para esportes. A maioria dos nossos colegas nem sabe como chegar aqui. O Norte do Intercâmbio não existe."

Uma tremedeira o acomete, talvez outro efeito tardio do envenenamento por álcool? É a sensação de quando as folhas farfalham na brisa, ao longe, sob a Turbina. O 41° e o 57°... O tenente tinha razão. Não é questão de quem pega o Norte, é questão de quem não pega.

"Por algum motivo, eu achei que você tivesse cento e quatro casos resolvidos."

"Bem, tecnicamente," diz o tenente, de maneira tímida. "O escrevente oficial é conhecido por contar assassinatos-suicídios duas vezes."

Um artifício comum de contabilidade para inflar estatísticas do distrito.

"Vamos ser honestos: 102 é patético. Um número muito pequeno."

"Eu não diria isso. E minha carga de casos é mísera, mas isso não vem ao ponto..."

Ele não está nem um pouco ofendido. Ele só quer que você saiba que a carga de casos deve deveria ser bem maior.

"Eu sou bom o suficiente para este caso. Eu não estou aqui para competir. Eu vim porque eu precisava. Meus colegas -- em particular, os sargentos -- teriam transformado essa cena em um circo."

"Então, você ainda é um bom tira, certo?"

"O que será que isso diz sobre mim? Que eu fui enviado pela minha delegacia?"

"Hmm..." Ele ergue uma sobrancelha, pensando bem se deixa que você dê o próximo passo.

Claramente, ele já havia formulado a própria teoria.

Diga a ele. Diga a ele por que é você.

Tudo faz parte do Plano Maior, sabe?

"Fui enviado para te ensinar uma lição em estilo."

"Certo." Ele dá um passo para trás. "Estilize-me."

É impossível saber se ele está falando sério ou brincando.

O homem tem uma postura precisa e afiada, sem impaciência. Anos vivendo na própria pele talharam a tensão em prontidão. Ele está em casa no que deve ser um conjunto de vestimentas sutilmente planejado. Você tem alguma coisa a ensinar a ele?

(Aponte para si mesmo.) "É assim que um tira moderno se veste."

"Na Nova, vinte anos atrás. Era assim que um tira moderno parecia, naquela época."

Ele está falando da Nova, a terceira década do século atual. A década do disco, da decadência, e da vitória da economia do livre mercado empoderado pela democracia, sobre seus críticos.

"Havia mais alguma coisa que você queria perguntar sobre a competição? Se não, devíamos seguir."

(Afrouxe os ombros.) "Você devia pegar um pouco mais leve. Você precisa de mais flexibilidade."

"Não, eu, não. Eu costumava. Roupas comuns deram para o gasto. Para nós dois, parece." Ele acena na sua direção. "Agora..."

"Tudo do escalpo para baixo está top de linha, mas você precisa de um quepe de patrulha."

"Eu não preciso de um quepe de patrulha."

"Certo, talvez você não precise de um quepe laranja de patrulha. Deixa eu pensa em alguma outra coisa."

Ele está esperando.

"Quepe laranja de patrulha. Não consigo pensar em mais nada."

"Eu sei que parece pouco intuitivo. Mas confie em mim."

Ele pensa por um segundo. "Certo, talvez eu precise."

"Um quepe laranja de patrulha -- você precisa disso."

"Só pode haver uma conclusão: Eu sou o melhor, uma máquina de resolver casos, enviado para superá-lo de todas as formas imagináveis."

"Uma boa piada."

Ele não acha que seja mesmo uma boa piada.

"Tá, foi uma piada fraca. Mas poderíamos, sim, organizar um Impasse Tira com bons modos, não acha?"

"Se isso te ajudar a trabalhar melhor, certo. Enxergue como uma competição. Só não espere isso de mim. Agora..."

"Claro que é uma piada, olha pra mim! Como eu iria competir com você, que tem uma tonelada de casos resolvidos."

"Não são tantos assim. Policial, eu tenho certeza de que você tem muito mais casos resolvidos. Agora..."

"Por mais estranho que pareça, não é pena. Ele nunca sentiria pena de um colega. Ele acredita de verdade que você resolveu a sua parcela de casos -- talvez mais do que ele.

"Uma piada, é claro. Fique tranquilo, não tenho o menor objetivo de competir com você."

"Que bom que deixamos isso de lado."

"Sim, uma piada. Na verdade, eu só vou humilhá-lo e superá-lo moderadamente."

"Hã? Você vai?" Ele ergue o colarinho. Os olhos dele apertam. "Então eu vou ajudá-lo nisso. Agora..."

Mesmo assim, agindo contra o julgamento inicial, isso o fez ter uma opinião um pouco pior de você.

"Eu provavelmente tenho uma contagem de mortes inacreditável."

"Aposto que sim."

"Eu só vou usar força letal com o máximo cuidado e precisão."

"Que bom que você achou aquela arma. Agora estou vendo por que te mandaram."

"Se você pelo menos conseguisse achar sua arma."

"Eu espero que não precise usar minha arma de serviço -- como um policial normal."

"Por que, você concorda?"

"O 41° é conhecido por matar pessoas. Com frequência."

Ele nem aprova e nem desaprova. Mas tem algo mais em jogo, algo em que você não pode meter o dedo.

"Você tem razão. Eu sou um superpredador. Sem coleira desse jeito... a coisa vai ficar bem violenta."

"Eu vou deixar o motivo de eu ter sido enviado como não especificado."

O silêncio prossegue.