محادثة · جويس ميسيير

"لا أريد ذلك، أريد معرفة ماهية العدم".

"لا أعتقد أن شريكك سيعجبه ذلك -- لقد كان صبورًا طوال كل هذا... التدريب".

"فلنستمر في الحديث عن شيء آخر، حسنًا؟" تميل على القضبان: "يمكنك سؤالي عن أي شيء آخر في العالم، أي شيء".

"حسنًا إذن".

ينظر الملازم بطرف عينيه.

أكان... قلقًا فحسب؟ لاكتشافك شيئًا شنيعًا؟

"إنه عكس الواقع".

"فهمت. أخبريني شيئًا آخر إذن".

"بالطبع". تبدو أكثر ارتياحًا.

"حسنًا، لكن... ما هو ذلك؟ أعطني تعريفًا..."

"ماذا تقصدين بالتلف الدماغي الحاد؟"

"إنه اضطراب عصبي ناتج عن نقص فيتامين ب في الدماغ. تشمل الأعراض فقدان الذاكرة الانتكاسي. إنه... خطير للغاية -- يجب أن يتم فحصك".

تعبر عن ذلك بجمل قصيرة وباردة، وتحاول عدم الانخراط كثيرًا في حالة المحقق الهالك.

في حال حدوثه مرة أخرى، ليفسد الأمر بأكمله.

"أعلم أنك تعتمد عليَّ للقيام بالكثير، ولن أخذلك".

"الأمر ليس مقتصرًا عليَّ أيها المحقق. كل [مارتينيز] تعلق نجاحها عليك، أتمنى أن نكون قد راهنا جميعًا بحكمة".

"فهمت. دعيني أسألك عن شيء آخر".

"تفضل". تأخد رشفة من الكوب الحراري.

"ما الذي يتسبب بالتلف الدماغي؟"

"جراحة علاج البدانة -- أو شرب الكحول على المدى الطويل".

"إنه شرب الكحول بالتأكيد".

تومئ برأسها ببطء.

خلاصة الموضوع أن أمر الواقع هذا غبي. اشرب السيجارة وأمسك بزجاجة واسكب المشروب بأكمله في حلقك.

نعم، ويمكن أن تُمتع نفسك بربطة عنقك المضحكة. في الهواء الطلق!

أجل! واكذب بشأن الأمر أيضًا! اكذب عليها!

مهلًا، إن أمر الواقع هذا هو الشيء الوحيد المهم في البلدة. من مصلحتك ألّا تفسد الأمر.

"لديّ مكان أذهب إليه لأحتفل، حالًا". [غادر].

"بالتأكيد"، تقول ذلك وهي لا تبدو عليها الدهشة. "حسنًا، سأكون هنا إن احتجتني".

احذف تلك الرغبة من عقلك وعد إلى الواقع.

تحدق بك، ورأسها مائل إلى الجانب، بينما تعلو وجهها نظرة قلقة.

"لا وقت للمزيد من الأسئلة -- عالم الفن يناديني. إنها تجربة أدائية، لن تفهميها". [غادر].

"لا بد أن هذا بسبب الجراحة إذن".

"يبدو هذا... مستبعدًا".

"أريد أن أعرف ما أنتِ".

"هممم..." تهمهم.

لن تراوغ للخروج من هذا.

"ماذا تكونين؟"

"أنا أحقر الحقراء"، تقول ذلك وهي تكشف عن أسنانها فجأة. "خائنة ملتهمة للدول والأطفال الرضّع..."

"أنا متطرف".

يرتفع جانب فمها وهي تبتسم، لتكشف عن ناب.

إنه حاد.

"يا إلهي!" (ارسم صليبًا). "ليبرالية!"

"أجل"، تومئ برأسها ببطء. "أنا الكائن السفلي من المستنقع المحرم، لقد دفعت بالملك تحت عربة القاذورات وخنت الثورة. إن أمثالي سلموا الأمة للمستعمرين الماليين..."

"ربما ظننت أننا قد انقرضنا. ففي النهاية، لم يعد أحد عاقل يعرف عن نفسه كمتطرف، ليس في وضوح الشمس". تنظر إلى عينيك. "أخبرني -- الآن بعد أن كشفت عن نفسي -- هل تشعر بالاشمئزاز؟"

ترى مزيجًا من الحقيقة والسخرية عن الذات في عينيها الخضراوين. عقود من الإحساس بالذنب والفخر.

سامحها.

لكن فقط لأنك تحب الأسنان اللؤلؤية وهاتين العينين الخضراوين الفاتحتين...

"أسامحك -- لكن لأنك فاتنة فحسب".

"شيطانة"، تنطق بذلك بشكل بارز: "إن من يتحلى بالسحر الفاتن والمكر الخادع، يمكنه التسلل إلى قلوب الجبابرة".

تلك اللهجة من [أوبي زونت؟]. إنك تعرف المقولة من مكان ما. مسرحية كُتبت في القرن [الفرانكونيجروني]...

تحت معطفها الواقي من المطر وقميصها الحريري، ثمة جسد غارق في عطر [نام 12]. لقد أدركت ذلك فجأة وأصبحت واعيًا للأمر بشكل وثيق.

"أتريدين... ممارسة العلاقة الغرامية؟"

"...والسرقة، والقتل، والتدمير؟" ترد عليك بسرعة بديهة فائقة. "كما يقولون أننا كنا نفعل على مدار أربعة عقود الآن. لكنني قد نلت كفايتي غالبًا لهذا القرن للأسف..."

"هممم"، يهمهم الملازم وهو يقرأ ملاحظاته.

"على أي حال، أنا سعيدة أننا نستطيع أن نظل زميلين رغم مشاكلي، وحاجتي المنحرفة للتسلل، وخيانة المملكة والثورة".

"بصراحة..." تتوقف لبرهة عن الحديث. "ربما كنت سأفضل ذلك، إن كان الشيوعيون قد فازوا، فمن يعلم؟ ربما كانوا ليبنوا شيئًا أفضل. لكنهم لم يفعلوا ذلك، لأنهم خسروا".

"حين استقرت الأوضاع، كان الليبراليون هم الوحيدين المتبقين لينظفوا الفوضى. فبفضل نجاتهم، سُلمت لهم قوة ضخمة لتشكيل المستقبل..." تلتفت إلى الدلتا. "كان ذلك كل ما تمكن من فعله الجيل السابق".

"حسم ذلك الأمر".

"لم يُحسم أي شيء. بل تلاشى الأمر ببساطة..." تُغلق عينيها. "كحبيب فقد إيمانه. الآن، هلّا عدنا إلى الواقع؟"

"هل كنتِ ستفعلين شيئًا مختلفًا؟"