محادثة · دولوريس داي

"من الجيد أنني فاقد الوعي وأنزف بالفعل هذه المرة، وإلا كنت لأفقد الوعي مرة أخرى".

"بصفتي محقق شرطة، حللت خط اليد هذا، ولذلك أعرف أنكِ من كتب تلك الرسالة".

"لم يعد ذلك مهمًا".

"سيكون لدينا ماضينا دائمًا". تستند على حقيبتها وتبتسم ابتسامة خفيفة: "سأظل دائمًا متأثرة به، لكنه انتهى. لم يبقَ الآن سوى جحيم تام قاسٍ".

"لا تغادري..."

"عليَّ المغادرة يا [هاري]. جديًا، لقد فاتتني رحلة الساعة 8:30..." تلتف أصابعها حول مقبض الحقيبة. " عليًّ الذهاب الآن..."

كلا! لا تقل ذلك. لا تتوسل. هذا سيدفعها لـ المغادرة فحسب!

(هذا كل ما بقي لي). "أرجوكِ..."

انتظري، نعم! لدي أسئلة أخرى أولًا. أين القائمة؟

نعم! في مكان ما خفي بين الخيارات التي تظهر في نظامك العصبي... يوجد الخيار الصحيح. ذلك سيجعلها تُحبك مرة أخرى، ولن تذهب إلى المطار أبدًا!

ابتلع ريقك.

"تعرف ما يعنيه هذا".

"هل أنا الأب؟"

"بالطبع لا". تنظر إلى بطنها، ثم ترفع بصرها لتقابل عينيك الهرمتين...

"لقد أسقطت الحمل الذي كان منك، ألا تتذكر أيها الفقير اللعين؟ لعين منكوب بالفقر".

"لستُ الأب".

"بالطبع لا". تنظر إلى بطنها، ثم ترفع بصرها لتقابل عينيك الهرمتين...

حرك شفتيك.

لا شيء، مجرد وسادة تلامسك. بلا استجابة... لا شيء سوى طعم المشمش.

علكة برائحة المشمش.

لا تزال قدماك ترتجف من الخطوات التي قطعتها -- كما لو كانت لمسافة هائلة -- تقف أمامها؛ وجسدها قريب منك، يشع بالدفء. وتحرك شفتيك على فمها بينما تغلق عينيك.

"هل يمكنك البقاء لوهلة؟ يجب أن نتحدث، يجب أن نجري مواجهة ملحمية ضخمة أخرى".

"لا يا [هاري]". تهز رأسها بحزن. "لا. لا أريد مواجهة ملحمية ضخمة، بل أريد أن أذهب إلى المطار. لديَّ تذاكر لرحلة الساعة 10:20 المتجهة إلى [ميروفا]..." تنظر إليك بحزن. "حقًا..."

"لم يعد لدينا أي شيء لنتحدث عنه بعد الآن. فقد قيلت كل مجموعة ممكنة من الكلمات، ولم تعد الذرات تشكلنا: لا نحن، ولا حبنا، ولا بناتنا اللاتي لم يولدن..."

"كل ذلك اختفى. عليّ الذهاب إلى المطار. علي أن أرحل عن [ريفاشول] وعنك. وعليك أن تكون وحيدًا -- في الجحيم، إلى الأبد. هذا هو الأمر الواقع".

يا إلهي، مهما تفعل، فلا تحاول تقبيلها الآن -- ليس بعد ذلك، فما زلت تترنح... ستسقط إذا حاولت ذلك الآن...

"مـ-مرحبًا".

"مرحبًا".

لا تقل شيئًا.

تزفر بنفاد صبر.

"مرحبًا؟ أهذا كل ما أحصل عليه؟" (ابتسم).

"أعني -- مرحبًا بك أيضًا؟" تقول متوجسة.

"أنا آسف. ما كان عليّ مضايقتك".

"نعم". تنظر خلفها مرة أخرى. "أقصد لا. ولكني في عجلة من أمري حقًا".

"كيف حالك؟"

"أنا بخير حال في الواقع، مهنيًا وعاطفيًا، ووصلت إلى حالة مرضية وهادئة في حياتي". تومئ برأسها بسرعة. "كيف حالك يا [هاري]؟"

"أنا مستغرق في التفكير. اشتقت إليكِ".

"حسنًا، أنا أيضًا مستغرقة في التفكير. كلنا مستغرقون في التفكير".

"هل تفتقدينني هناك؟"

"أحيانًا... ليس بالقدر الذي اعتدته. لقد مرَّ الكثير من الوقت، أكثر مما يبدو الأمر عليه هنا..." تحدق في قدميها -- والخطوط البيضاء المرسومة على التقاطع، تتوهج أضواء متجر تأجير شرائط الفيديو في خصلات شعرها.

هذا كل ما كنت أحذرك منه دائمًا.

"حسنًا. سأعود إلى أفكاري إذن".

إنها لا تجيب. عدتَ إلى الاستغراق في تفكيرك، ويسود الصمت.

يستعد اليأس بداخلك للخروج.

"حللتُ قضية الرجل المشنوق بأكملها".

"مذهل، أترى؟ القضية بأكملها..." ترسم على وجهها ابتسامة حزينة أخرى، بينما تعقد حاجبيها.

تحاول أن تشعرك بحماسها.

"قلت لك -- لا يزال من الممكن حدوث أشياء جيدة".

"أعتقد ذلك، نعم".

"بالضبط، والآن..." تنظر خلفها. ويمكنك سماع حركة مرور من بعيد، ويمر منطاد بالأعلى، وصوت نباح كلاب في مكان ما.

"لا يغير ذلك أي شيء".

"لا تقل ذلك... أعلم أن الإيجابية تبدو أمرًا غبيًا بالنسبة لك يا [هاري]، ولكنها تنجح. لدينا جميعًا التزام بأن نشعر بالسعادة، وأنت أيضًا، وستكون سعيدًا. والآن..." تنظر خلفها...

"لستُ بخير".

"أنا أحتضر. في برج حصين مُدمر. وتسيل الدماء على صدري..."

"بربك يا [هاري]..." تهز رأسها، وتقطب جبينها من القلق.

"عليك الاهتمام بنفسك، فأنت لم تعد شابًا. إذا استمررت على هذا المنوال، فسوف..." تصمت فجأة.

"اكتشفتُ فصيلة جديدة".

"مذهل -- أترى؟ فصيلة جديدة..." ترسم على وجهها ابتسامة حزينة أخرى، بينما تعقد حاجبيها.

"ماذا يوجد بالحقيبة؟"

"مجرد صولجاني، وجوهرتي الكروية، وثوب حرير إضافي، وفرشاة أسنان، ووثائق السفر، وتاج الخلود".