Gespräch · Rhetorik

„Stellen Sie sich Brot vor, so schwarz wie die Erde, die es schuf …“

„Lieber nicht“, hält er dagegen und sieht dich dabei besorgt an. „Hören Sie, Officer. Ich mag Essen, das anders, das klassisch ist. Edle Speisen, keine Erde. Bitte reden wir nicht mehr davon.“

„Jetzt drehen Sie es einmal um: oben Schwarzbrot – wie ein Symbol –, ein Salut an die Kohleminen, in denen unsere Helden geschuftet haben.“

„Nein, da würde ja alles herunterfallen“, hält er dagegen und sieht dich dabei besorgt an. „Hören Sie, Officer, ich bin kein Bergmann. Ich mag Essen, das anders, das schmackhaft ist. Edle Speisen, keine Kohle. Bitte reden wir nicht mehr davon.“

„Schmelzende Butter, gelb wie die Sonne, die auf die Rücken der Feldarbeiter scheint …“

„Ich esse keine Arbeitergerichte!“, platzt es aus ihm heraus. Er bereut es sofort. „Hören Sie, Officer. Ich mag Essen, das anders, das klassisch ist. Edle Speisen, ohne Arbeiterrücken. Bitte reden wir nicht mehr davon.“

„Am wichtigsten ist Salz – davon kann man nie genug haben –, denn ist das Proletariat nicht das Salz der Gesellschaft?“

Der Besitzer des Sandwichs sieht dich mit leiderfüllten Augen an. „Sie reden von Gefängnisessen, Officer. Ich mag Essen, das anders, das besser ist. Edle Speisen, keinen Gefängnisaufenthalt. Bitte reden wir nicht mehr davon.“

„Hätten Sie nicht lieber ein richtiges Sandwich? Ein Sandwich mit einer Seele?“

„Ach, nichts. Reden wir doch über etwas anderes.“

„Ich höre, Officer.“ Er nickt.

„Sagen Sie, Genosse, haben Sie das Sandwich selbst gemacht?“

„Ja, Officer.“ Er präsentiert stolz sein kulinarisches Wunder. Es ist prächtig.

„Oh …? Dem Überfluss, den dieses Sandwich verkörpert, haftet trotzdem das Böse an.“

Ich weiß ja nicht …

Zu spät. Papas Schlammschlacht ist bereits in vollem Gange. Zieh es durch.

Was ist politisch?

Das hier ist Politik …