Gespräch · Spiegel

Nun öffne deine Augen und bezeuge das (kleine) Wunder! Die HMS Bescheidener Gefolgsmann hat die Hafenanlagen verlassen. Du bist weder der größte noch der stärkste Eisbrecher auf den Weltmeeren, aber du bist, was du bist.

(Du verbeugst dich.) Ja. Mein Herz schlägt auf ewig für Revachol. Ich bin alles, was der heiligen Stadt bleibt. Ihr unerschütterlicher Gefolgsmann.

Fürwahr … das bist du. (Gasförmige Anspannung entweicht deinem Körper.) Sie kann sich glücklich schätzen, dich zu haben – dass du über ihren Schlaf wachst.

Moment, kann Kim auch in dem Luftschiff sein?

Gut … Ihr drei fahrt alle zusammen in einem Luftschiff dem Sonnenuntergang entgegen. Die Frage bleibt: Wirst du die Liebe opfern, um Revachol zu beschützen?

Denk dran, zum Gefolgsmann des Königs wird man nicht geboren, man wird dazu gemacht. Und nur eines kann uns je wieder davon abbringen: das, was uns überhaupt erst über uns hat hinauswachsen lassen. Dieses Etwas halten wir in den tiefsten Kellern unserer Seele unter Verschluss. So tief, dass wir vergessen, was es ist.

Macht dieses Etwas es zunichte, oder wird man davon geheilt?

Wir halten es wie ein entsetzliches Geheimnis verborgen. Wir nähren es durch die Ritzen in den Bodendielen, aus einem widerwärtigen Sinn für Nostalgie heraus. Gerade genug, um es am Leben zu halten. Und dennoch sucht es uns in Augenblicken der Schwäche auf, ungebeten, ein Quell der Schande und Panik …

Das ist ein entsetzliches Sinnbild für … das, was sich am anderen Ende befindet.

Ein Tag wird kommen, an dem du diesem Keller mit einer Schrotflinte einen Besuch abstatten, diesem Etwas da unten in den Kopf schießen und fortgehen musst – ohne je wieder zurückzublicken.

Moment, warum muss ich denn so etwas machen?

Dein Herz kann Revachol oder der Dunkelheit gehören. Solange es zwischen den beiden hin- und hergerissen ist, ist es gebrochen und nutzlos.

Was geschieht dann mit mir?

Du wirst frei sein, Revachol zu lieben wie niemand je zuvor. Du wirst zum Helden dieser Stadt, und sie wird dir treu sein. Wenn es dir nur gelänge, dieses letzte Opfer zu bringen, würdest du endlich Glückseligkeit erfahren.

Wenn die Zeit kommt, stell dir also folgende Frage: Kannst du der Vergangenheit in den Kopf schießen, fortgehen und nie wieder auf ihre verwesenden Überreste zurückblicken?

Ich glaube nicht, dass ich das kann.

Du hast die Schwäche noch nicht vollends vertrieben, aber das wirst du. Wir wissen es …

(Du lädst die imaginäre Schrotflinte.) Was immer nötig ist. Für Revachol.

Die aufgedunsenen Huren, schizophrenen Anarchisten und verunstalteten Finanziere zittern; versuchen, ihre Augen zu schützen, wenn er – Le Gendarme en diamant – vorbeischreitet!

Ich werde jede Bürde auf mich nehmen.

Dann kann ich auch einfach aufgeben …

Wer hat denn etwas von Aufgeben gesagt?

Ich werde nicht aufgeben. Ich kann nicht aufgeben.

Was fällt dir ein, so über Revachol zu sprechen …?

Sieh es ein, Kamerad. Niemand hat die Willensstärke, die Stadt wiederaufzubauen. Sie sind nicht bereit, zu tun, was notwendig ist.

Du liegst falsch. Es gibt immer noch eine Möglichkeit, die Zeit zurückzudrehen. Es diesmal eisenrichtig zu machen.

Sieh es ein, Kamerad. Niemand hat die Willensstärke, die Dinge wieder in Ordnung zu bringen. Sie sind nicht bereit, das Notwendige zu tun.

Das kann nicht sein.

Doch, und es ist wahr. Nur ein Berg Scheiße, bis ins kleinste Detail.

Was war denn das? Bist du gerade vor deinem eigenen Spiegelbild zurückgeschreckt?

Es war nur ein Reflex!

Das Problem ist eindeutig: Du kriegst es einfach nicht auf die Reihe. Du bist ein Versager. Es ist dir alles zu viel.

Was ist mir zu viel?

Die Liebe … die Zeit … Revachol … alles. Der Druck zwingt dich in die Knie.

Schau dich nur an: Du läufst mit diesem trübseligen Gesichtsausdruck rum, wie ein Hund, der mit einem alten Stock geprügelt wurde …

Hey! Es hat ein kleines neurologisches Wunder erfordert, dein Gesicht so zu verunstalten!

Du warst unachtsam. Jetzt strömen die vereinten Streitkräfte von Schmerz und Scheiße durch deine Tore, plündern deine Lager, verschleppen deine Weiber …

Nicht meine Weiber …

Oh doch, sie alle sind fort. Verschleppt von fremdländischen Eindringlingen, weil du darin versagt hast, deine ältesten und edelsten Eide in Ehren zu halten. Und das Schlimmste dabei ist, dass sie das vielleicht sogar bevorzugen …

Während du jetzt – jeden Abend – im Trümmerhaufen deines nicht mehr ganz so großen Saales masturbierst, werden sie von fremdländischen Männern mit überlegenen Testosteronspiegeln und erheblich fortgeschritteneren Sexualpraktiken als deiner lausigen Grunz-und-Stoß-Methode beglückt.

Es ist nie zu spät! Ich kann das Ruder immer noch herumreißen …

Nein, es ist viel zu spät. Alles, was dir noch bleibt, ist, dich schlecht zu fühlen, denn du hast versagt, und das kannst du nicht mehr ändern. So ist der Lauf der Dinge …

Es stellt sich heraus, dass du dein wahres Gesicht bereits aufgesetzt hattest. Das Gesicht des Verlierers. Das Gesicht von „Dem, der allem nicht gewachsen war“. Und jetzt verschwinde aus deinem Blickfeld …

Dieses neue Gesicht sollte dir eine Mahnung sein, ein unabänderliches Schandmal. Dies ist das Gesicht des Verlierers, das Gesicht von „Dem, der sich ansieht und verzweifelt“. Und jetzt verschwinde aus deinem Blickfeld …

Moment mal, ich kann meinen Mann stehen, mindestens so gut wie …!

Wie bitte? Das Stöhnen deiner Weiber in den Händen von Ausländern, die sie wie Instrumente spielen, hat dich übertönt. Sei vorsichtig, sonst tragen sie dich noch wie eine Socke, Harry, mein Junge.

Du akzeptierst dein Schicksal mit stummer Resignation.

Dir fällt nichts ein, was für dich spricht, stimmt’s? Nimmst es alles einfach tatenlos hin? Warum beugst du dich nicht gleich vornüber, wenn du schon dabei bist? Genau das ist der Grund, warum du niemals eine Chance hattest.

Gott, muss es denn wirklich so furchtbar sein?

Ja. Es soll furchtbar sein, denn du hast versagt. Versagen ist Schwäche, und Schwäche ist furchtbar. Das ist der Lauf der Dinge …

Nein, nicht die Lager …

Oh doch, sie alle sind jetzt leergefegt. Deine Getreidescheffel, dein Salzfleisch, deine Oxhoftfässer randvoll mit hellem Bier. Alles fort. Deine Felder wurden abgefackelt, dein großer Saal ist ein verwüstetes Gerippe. Du wurdest beraubt …

Und das ist noch lange nicht alles, was deinen Weibern widerfahren ist …

Verflucht …

Oh nein …

Dieser dämliche Blick war deine letzte Verteidigungslinie, aber selbst die ist jetzt gefallen. Die vereinten Streitkräfte von Schmerz und Scheiße strömen durch deine Tore, plündern deine Lager, verschleppen deine Weiber …

Aber ich habe mir so viel Mühe gegeben! Ich habe Fortschritte gemacht!

Es hat nicht gereicht. Du hast einfach nicht das Zeug dazu …

Bin ich nicht.

Doch, bist du. Es zu leugnen ist zwecklos …