Gespräch · Titus Hardie

Sie werden das Thema weiter abblocken. Sprich es später wieder an, wenn Sie unvorsichtiger sind.

„Im Gehirn des Toten befand sich eine Kugel.“ Der Lieutenant prüft seine Aufzeichnungen. „Warum war sie dort, wenn Sie ihn doch gehängt haben?“

„Dieses Thema ist jetzt abgeschlossen“, unterbricht die Frau. „Sie kennen die Todesursache bereits. Hängen.“

„Wenn Sie ihn gehängt haben, warum hatte er dann eine Kugel im Kopf?“

„Überraschung, Titus! Ich habe Sie mit dem hiesigen Drogenhandel in Verbindung gebracht.“

„Einen Scheiß haben Sie.“ Er lehnt sich gelassen zurück. „Es gibt keinen ‚hiesigen Drogenhandel‘. Diese Gegend ist blitzsauber. Gehen Sie zurück nach Jamrock und fragen Sie die Drogensüchtigen da, wie sauber Ihre Straßen im ‚41 Kilo‘-Revier sind.“

„Das werden wir machen. In der Zwischenzeit …“ Er zeigt nach Süden. „Wussten Sie, dass an der Kreuzung ein verlassener Lastwagen steht, mit dem die Rohstoffe für Drogen von der Verladestation B nach Jamrock verschoben wurden?“

„Wir wissen, dass Ruby die Fahrerin war. Wir wissen, dass sie Ihnen deswegen nahesteht.“ Er tippt auf sein Notizbuch. „Detective, wollen Sie den Gnadenstoß ausführen?“

„Nein, Sie haben die Ehre; Sie haben es sich verdient.“ (Du nickst dem Lieutenant zu.)

„Vielen Dank.“ Er wendet sich dem Mann zu. „Sie haben recht, Titus. Es gibt keinen hiesigen Drogenhandel, denn alles steht unter Ihrer Kontrolle. Sie sind der Drogenhandel.“

„Das ist eine verdammt interessante Theorie.“ Er reibt sich lächelnd am Kinn. „Theoretisch gesprochen wäre das die Lösung. Ein großes, starkes, staatlich betriebenes Monopol würde das Gesocks von den Straßen aus dem Wettbewerb nehmen.“

„Ja, Mann. Theoretisch gesprochen wäre das die Lösung, um die Gangs, die Händler und sogar ein paar von den Süchtigen loszuwerden.“

„Natürlich würde man dafür gute, vertrauenswürdige Leute brauchen, die sie ersetzen. Echte Hardies, die so ein Monopol leiten.“ Er grinst. „Natürlich zum Wohle der Gemeinschaft.“

Ja, aber das treibt nur alle anderen nach Jamrock, oder nicht?

„Da draußen sind noch jede Menge Drogen im Umlauf. Tatsächlich habe ich jetzt in diesem Moment welche in der Blutbahn.“

„Genießen Sie Ihren beschissenen Trip, Suchtibulle. Wir haben immer noch alles unter Kontrolle. Sie unterstützen damit nur die hiesige Wirtschaft, nichts weiter. Das ist nur ein kleines Ärgernis, wenn überhaupt.“

„Ja, es wird immer kleine Keimlinge geben. Die Leute finden einen Weg, um Geld zu machen. Aber das sind Kleinigkeiten … Die Hardie Boys kümmern sich um das große Ganze!“

„Natürlich nur theoretisch. Wir reden hier nur über Politik. Meine Antwort auf Ihre Drogenanschuldigungen ist: Wie können Sie es wagen? Sie können mich mal kreuzweise!“

„Gut. Ich hatte noch andere Fragen.“

„Welche Scheißfragen?“

„Und was ist mit dieser Ruby? Ist sie der achte Hardie, der hier die Strippen zieht?“

„Ihnen scheinen lange Spaziergänge durchs Theorieland wirklich zu gefallen, stimmt’s?“, fragt der große Kerl und rückt seine Mütze zurecht. „Also ich habe jetzt Durst. Bierdurst. Haben Sie noch weniger theoretische Fragen, Bulle?“

Er zeigt es zwar nicht, aber er muss ein bisschen beeindruckt sein. Du hast schnell kombiniert.

Eigentlich sagt er: Ja. Ein Ja zu allem, was du gesagt hast.

Das war gut. Jedes kleine Stück bringt dich der Lösung des großen Puzzles ein bisschen näher.

„Einen Moment noch, Herr Hardie. Am Tatort waren acht Paar Fußabdrücke. Hier sind aber nur sieben Hardie Boys.“

„Der achte Hardie – der fehlende Hardie. Sie hat die Strippen in der Hand, stimmt’s?“

„Meine Antwort ist: Verpissen Sie sich!“ Er kommt einen Schritt näher. „Kümmern Sie sich um Ihren eigenen Kram. Es gibt keinen achten Hardie. Die gottverdammten Strippen habe ich in der Hand!“

Endlich hast du was aus ihm herausbekommen. Das könnte sich noch als nützlich erweisen.

„Ich hab’s, ich hab’s!“ Der kleine Mann streckt seinen Zeigefinger aufgeregt in die Luft. „Der Fettsack ist auf allen Vieren gelaufen. Er ist so scheißfett, dass er zwei Paar Fußabdrücke hinterlassen hat.“

Der kleine Mann ist auf Zack, trotz allem.

„Geh deine Mutter ficken, Dennis.“

„Schon besser, Jungs.“ Sie wendet sich an dich. „Sie haben ihn gehört. Die Spuren kommen von Angus auf allen Vieren. Wollen Sie sonst noch etwas wissen?“

„Uuund da wären wir wieder. Zurück zur Tagesordnung.“ Die Frau seufzt.

„Das ist abstoßend. Sie geben zu, Ihre eigenen Leute zu vergiften und Profit daraus zu schlagen.“

„Buuhuuu. Die Leute werden immer Drogen nehmen. Da können sie es auch sauber und organisiert machen.“

„Genau, darum geht es doch bei der Arbeiterbewegung. Sauber und organisiert. Und die Hardie Boys leiten das Ganze.“

„Ja, reden Sie sich das nur weiter ein. Ich weiß ganz sicher, dass da draußen noch jede Menge Drogen im Umlauf sind.“

„Ach was. Irgendein kleines Arschloch und sein Papa, die Speed nehmen. Buuhuuu. Das Zeug ist wahrscheinlich aus Jamrock.“

Kleines Arschloch? Das ist Cuno vom Hinterhof.

„Was Sie da gesehen haben, ist Kleinkram. Sehen Sie sich das große Ganze an, Mann. Die Gegend ist ein Paradies – und das alles dank der Hardie Boys!“

„Sie haben den Fluss einfach nur nach Jamrock umgeleitet. Sie haben es zu unserem Problem gemacht.“

„Gemacht haben wir gar nichts. Aber theoretisch gesprochen muss es jemandes Problem sein – und warum sollte dieser Jemand nicht Sie sein?“ Er nimmt einen Schluck von seinem Bier und lächelt.

„Ich weiß nicht“, sagt der große Mann und dreht seine Bierdose in der Hand. „Diese theoretischen Dinge wecken wohl keine Emotionen in mir. Eigentlich hatte ich jetzt vor, mir noch einen zu genehmigen.“

„Titus, ich bin erstaunt. Wo ist dieselbe Professionalität, wenn es um andere Themen geht? Du schlägst dich toll. Ich muss mich kaum einmischen.“

„Ich weiß nicht, Lizzie. Diese theoretischen Dinge wecken wohl keine Emotionen in mir.“ Er wendet sich an dich. „Also, war da noch etwas anderes? Eigentlich hatte ich vor, mir noch einen zu genehmigen.“

„Gute Idee. Die Leute werden immer Drogen nehmen. So hat man wenigstens etwas Kontrolle darüber.“

„Danke. Natürlich theoretisch gesprochen. Danke – theoretisch.“ Er nimmt einen Schluck von seinem Bier und lächelt.

Deine Antwort scheint ihn ernsthaft zu überraschen. Positiv.

„Vergessen Sie es. Ich wusste, dass sie sich nie dazu bekennen würden. (Du lässt es gut sein.)

„Wozu bekennen?“ Er zuckt mit den Schultern. „Warum humpeln Sie nicht einfach hier raus, kleiner Detective, und halten Ihre Nase von meiner Kreuzung fern?“

„Stimmt schon, es gibt keinen hiesigen Drogenhandel – es gibt nur Sie.“ (Du zeigst auf Titus.)

„Die Person, die ihn fährt, ist bei der Hinrichtung dabei gewesen. Sie gehört zu Ihnen. Wir haben die Fußabdrücke verglichen.“ Er tippt auf sein Notizbuch und wendet sich dann an dich. „Detective, wollen Sie den Gnadenstoß ausführen?“

Der Gedanke formt sich in deinem Kopf, wie ein Blitzschlag, der sich im Himmel verästelt.

Nein, überlass dem Lieutenant den Donner.

„Vergessen Sie es. Ich wusste, dass Sie sich nie dazu bekennen würden. (Du lässt es gut sein.)