Gespräch · Noid

„Ruhm ist eine falsche Existenz. Im Kopf kommt nichts davon an.“ Er nickt geheimnisvoll und lässt dann die Hosenträger los; klatschend treffen sie auf seine Brust.

„Ja, das hier hassen sie auch.“ (Du zeigst auf dich.)

„Tja, und sie haben sie geliebt. All ihre Liebe wurde auf sie übertragen, und der Rest von uns wurde vergessen.“ Der junge Mann lässt die Hosenträger los; klatschend treffen sie auf seine Brust.

„Hmhm, sie war eine Spielerin! Sie hat mit uns allen gespielt! Für sie war es nichts als ein Spiel.“

„Ähm, ja.“ Er lässt die Hosenträger los; klatschend treffen sie auf seine Brust.

Dieser Speedfreak versteht nicht ganz, welche plötzlich eskalierenden Gefühle hinter dem Argument stecken, aber er pflichtet dir trotzdem bei.

„Ha!“ Der junge Mann bläht seinen Brustkorb aus Hosenträgern auf. „Die Frage gefällt mir, Gesetzeshüter. Sie hat kein menschliches Leben gelebt. Sie hat gelebt wie jemand, der ein Spiel spielt. Das Leben einer Strippenzieherin …“

„Gut, wir haben genug über sie geredet.“

„Wie gefällt dir denn die Glasarbeit?“ (Du zeigst auf das Buntglasfenster.)

„Gar nicht.“ Er sieht über seine Schulter. „Die alte Fotze hat den bösen Blick.“

„Ihr wolltet in die Kirche rein, und jetzt gefällt dir das Buntglasfenster nicht.“

„Ich wusste nichts davon.“ Er lässt sein Genick knacken. „Wir müssen es loswerden. Auseinandernehmen. Man kann doch nicht tanzen, wenn eine riesige Massenmörderin auf einen herabschaut. Das ist nicht gut für den Ruf des Clubs.“

„Noid, Mann! Krieg dich ein!“, ruft sein Freund. „Niemand ist ein Massenmörder, das hier ist ein Ort der Liebe!“

„Massenmord auf der Tanzfläche!“

„Das ist die Schuldreine Dolores Dei. Hüte deine Zunge.“

„Du verteidigst sie, Gesetzeslakai.“ Er lässt sein Genick knacken. „Sie war eine Massenmörderin. Was soll das?“

„Ich habe auch das Gefühl, dass sie echt negative Energien ausstrahlt.“

„Kein Wunder.“ Er lässt sein Genick knacken. „Wir müssen das Ding loswerden. Auseinandernehmen. Man kann doch nicht tanzen, wenn eine riesige Massenmörderin auf einen herabschaut. Das ist nicht gut für den Ruf des Clubs.“

„Reden wir über was anderes, Noid.“

„Klar doch.“ Der junge Mann knackt mit seinen Knöcheln.

„In welchem Stil ist diese Kirche erbaut?“

„Ein Bulle, der sich für Architekturkritik interessiert.“ Er tippt eine Diele an. „Also gut. Hier handelt es sich um volkstümlichen Doloresianismus, Gesetzeshüter. Ein Teilbereich der frühen doloresianischen Architektur.“

„Okay, das war genug Architektur.“

Als Antwort knarzt die Kirche. Der Speedfreak ist zu sehr damit beschäftigt, sie mit einem misstrauischen Blick zu beäugen, und sagt nichts.

„Okay. Und wie sieht doloresianische Architektur aus?“

„Sie ist allumfassend. Alles ist Doloresianismus, von einer uralten Betonkathedrale bis hin zu einem Glaswürfel. Die Kirche hier ist nur eine schlichte, volkstümliche Version, eine frühe Massenfertigung. Es wurden Tausende von ihnen gebaut. Hilft dir das weiter?“

„Wie würde ein doloresianisches Gebäude aussehen?“

„Wie die Frau dort.“ Mit einem Nicken deutet er auf das Buntglasfenster. „Vertikal, dünn, weiß, vorgetäuschte Erhabenheit. Der Ursprung des Systems ist dort oben, du bist ganz unten. Sie waren wirklich vernarrt in die Machtvertikale.“

„Sie stellten gerne große, komplexe Bauten zur Schau – Bögen, Turmspitzen. Damit die Leute sich kleiner fühlen. Und sie mochten es sehr, alles weiß anzustreichen. Jungfräulicher Scheiß. Ehescheiß. Tugend und Tyrannei.“

„Soweit ich das beurteilen kann, ist die Kirche nicht weiß angestrichen.“

„Du kannst davon ausgehen, dass die Fassade früher mal weiß war.“ Er lugt durch ein kleines Fenster im Dunkel. „Bevor der Meereswind die ganze Farbe hat abblättern lassen.“

Jahr für Jahr, Stück für Stück, sauber geweißt, dann mit grünem Moos bedeckt …

Langsam vom Wind abgetragen … Als du dich umsiehst, bekommst du eine Gänsehaut.

Wahrscheinlich war sie weiß und golden, mit hellroten Blumenmotiven. Ein Teil von dir – vermeintlich ein Opfer des Nervenschadens – weiß, dass dieser Stil Ubi-Doloresianismus genannt wird.

Ich will nicht wie jemand klingen, der sich für Kunst interessiert.

Warum hast du hier oben dann so viel zur kulturellen Analyse?

„Gibt es etwas, was sich Ubi-Doloresianismus nennt, oder habe ich mir das gerade ausgedacht?“

„Nicht schlecht, künstlerischer Bulle.“ Er verschränkt die Arme. „Die Viehhirten von den Ubi-Sunt?-Inseln kamen auf den ersten Booten hierher. Es ist gut möglich, dass wir gerade in ihrer blumigen Variante des Doloresianismus stehen.“

Die Ubier sind für ihre Vorliebe für Sozialismus und Schafe berühmt. Ihre Heimat ist eine Insel namens Ubi Sunt?, die vor der vespertinischen Küste im Grau treibt. Es ist der einzige Ort weltweit mit einem Fragezeichen im Namen. Es steht nicht gut um die Insel: Sie ist von Armut und entroponetischem Kollaps gekennzeichnet.

Die Ubier sind für ihre Vorliebe für Sozialismus und Schafe berühmt. Ihre Heimat ist eine Insel namens Ubi Sunt?, der einzige Ort weltweit mit einem Fragezeichen im Namen. Es gibt noch einen anderen wichtigen Aspekt von Ubi Sunt?, an den du dich erinnern solltest, aber außer Schafen fällt dir nichts ein.

„Richtig.“ Er verschränkt die Arme und nickt. „Die Viehhirten von den Ubi-Sunt?-Inseln kamen auf den ersten Booten hierher. Es ist gut möglich, dass wir gerade in ihrer Variante des Doloresianismus stehen …“

„Hey, Ehen sind toll. Die Ehe ist heilig.“

„Du hast ein Recht darauf, dich zu irren.“ Mit scharfem Blick inspiziert er eine Säule in eurer Nähe.

„Ehen sind scheiße, ja.“

„Klar.“ Er nimmt einen Bolzen aus dem Werkzeugkasten, spuckt auf ihn und poliert ihn dann.

„Ich bin nicht bloß ein Bulle. Ich bin ein künstlerischer Bulle.“

„Hardcore.“ Er nickt anerkennend.

„Ich wollte noch etwas über die Kirche reden.“

„Toter Körper, Geist drin. Was gibt’s da noch zu bereden?“

Du lässt dir eine Stelle für eine Megalangwellen-Funkantenne einfallen.

Schließe deine Augen. Falte im Geiste deine Karte von Martinaise auf. Es ist früh am Morgen. Du stehst auf dem Platz vor dem Whirling-in-Rags …

Der Wind weht ein Stück Tara über die gesprungenen Bodenfliesen. Aus dem Norden ertönt das boshafte Lachen zweier Kinder …

Du drehst dich der Bucht zu.

Deine Augen folgen den Fliesen nach Westen. Du siehst eine Bank und ein paar verdrehte, dürftig aussehende Bäume. Danach nur noch Wasser …

Schon wieder diese Stimme, jetzt noch nachdrücklicher: „Wie?!“

Einen Augenblick mal. Diese Stimme gehört keinem Menschen. Und sie sagt auch nicht „Wie“, sondern „Wieher!“

Hinter dir flüstert eine tiefe, geisterhafte Stimme: „Wie?“

Du drehst dich dem Kreisverkehr zu.

Du drehst dich um. Die Morgensonne blendet dich. Du legst dir eine Hand an die Stirn, worauf ein großer Schatten vor dir Gestalt annimmt. Ein haushohes, kolossales Tier, das mitten in der Luft eingefroren dasteht …

„Das Reiterdenkmal.“