Gespräch · Arbeiterin

„Bitte, nur zu.“

„Genau das werde ich machen. Danke für den Tipp.“ (Du nimmst den Auftrag an.)

„Wunderbar. Der Laden hat geöffnet.“

Vielleicht solltest du das … Was, wenn der Kakadu dein Astralkapitän ist? Oder dein Wappenvogel?

„Gute Frau, ich habe Ihnen eine Frage über Ihren Kakadu gestellt. Wird er vermisst?“

„Ich habe gar keinen Kakadu. Und wissen Sie was?“

Das ist eine Falle. Antworte darauf niemals mit was.

„Was?“

„Selbst wenn ich einen hätte, würde er nicht vermisst.“

„Alles klar, kein vermisster Kakadu. Ich wollte nur sichergehen.“

„Phantastisch.“ Sie wendet sich wieder dem Büchertisch zu.

„Nur noch eine Frage: Was haben Sie gemeint, als Sie sagten, ich benähme mich wie ein Kakadu?“

„Sehr gut. Hab’s kapiert.“

„Wunderbar.“

„Das wäre dann vorerst alles. Ich lasse sie mal weiterlesen.“ [Ende.]

Die Frau vor dir nickt und wendet sich wieder ihren Büchern zu.

„Ihr Freund und Helfer! Ich habe Ihren Mann gefunden.“

„Verdammt noch mal, ich habe es Ihnen doch bereits gesagt: Mein Mann wird nicht vermisst!“ Sie verschränkt ihre Arme.

„Nun, ich habe ihn trotzdem gefunden. Ich bin einfach so gut.“

„Nun gut. Wo ist er denn?“ Sie wird ungeduldig und zupft mit den Fingern an einem zufälligen Einband herum.

„Dort.“ (Du zeigst auf den betrunkenen Arbeiter unten am Meer.)

„Wie bitte?!“ Sie blinzelt. „Ich kann Ihnen nicht folgen.“

In ihrer Stimme verbirgt sich aber noch etwas anderes – eine Spur Besorgnis.

„Ich habe einen betrunkenen Arbeiter gefunden und dachte, er könnte zu Ihnen gehören.“

„Natürlich. Weil Arbeiterinnen immer einen Alkoholiker an ihrer Seite haben.“ Sie wirft einen Blick über deine Schulter zu dem Trunkenbold. „Wissen Sie was?“

Vergiss nicht, auf dieses was darfst du niemals mit was antworten.

„Ich werde jetzt nicht ‚was‘ antworten.“

„Sie hatten recht. Ich habe wirklich einen Alkoholiker zum Ehemann, jedoch nicht diesen.“

Ha! Zack! Wusste ich’s doch.

„Aber haben Sie nicht gesagt, dass Ihr Mann nett und hilfsbereit sei?“

„Ja, und das ist er auch.“ Sie weicht einen Schritt zurück. „Außerdem ist er ein Alkoholiker.“

„Wird er also auch vermisst?“

„Nein, das wird er nicht. Oder vielleicht schon, ich weiß es nicht. Wahrscheinlich ist er im Park oder irgendwo in Jamrock und betrinkt sich mit seinen Freunden.“ Sie sieht dich nicht an.

„Ich habe ihn schon seit … Ach, zum Teufel mit ihm!“ Sie hat ihre Bücher komplett vergessen und starrt stattdessen ausdruckslos in die Ferne.

Da hast du’s. Jetzt macht sie sich Sorgen.

„Kim, irre ich mich oder haben wir hier einen Vermisstenfall?“

„Da wäre ich mir nicht so sicher“, erwidert er, bevor er sich der Arbeiterin zuwendet.

„Nur um sicherzustellen, dass kein Missverständnis vorliegt: Möchten Sie den Fall der Polizei melden?“

„Was denn melden? Er ist einfach unterwegs und trinkt mit seinen Freunden … Die Polizei hat doch sicherlich Besseres zu tun, als hiesigen Dummköpfen hinterherzujagen.“

„Keineswegs! Die BMR ist stets bereit, allen Dummköpfen am Ort nachzujagen. Sie liegen uns am Herzen!“

Sie seufzt, aber du kannst eine Spur von Dankbarkeit und Erleichterung auf ihrem Gesicht erkennen.

„Dann legen Sie mal los. Haben Sie irgendwelche Fragen?“

„Ehrlich gesagt finde ich Vermisstenfälle einfach mysteriös.“

„Ganz so spannend sind sie meist nicht, Officer.“

Er hat recht. In Vermisstenfällen geht es meistens um durchgebrannte Jugendliche oder demente Senioren. Nach ein oder zwei Tagen tauchen sie für gewöhnlich ganz von selbst wieder auf. Man muss nicht besonders ausgiebig nach ihnen suchen.

„Warum nicht?“

„Weil die Leute entweder von selbst wieder auftauchen oder für immer verschollen bleiben“, sagt er und bleckt dabei die Zähne.

„Aber ist das nicht mysteriös?“

„Ich finde nicht, dass an der Unabgeschlossenheit etwas Mysteriöses ist. Ganz im Gegenteil, sie ist eher unerfreulich.“

Da irrst du dich. Unabgeschlossenheit ist der Kern aller Geheimnisse.

„Also ich will trotzdem einen. Ich will einen Vermisstenfall!“

„Na gut …“ Er seufzt. „Er hat jetzt Fragen .“

„Was für Fragen?“

„Okay, lassen wir das lieber. Machen wir mit etwas anderem weiter. (Du nimmst den Fall nicht an.)

„Ausgezeichnet, machen wir das.“

Die Arbeiterin ist still; ihre Augen sind immer noch fest auf einen Punkt in der Ferne gerichtet. Ein paar Möwen fliegen über ihren Kopf hinweg.

„Okay, kapiert. Sie sind irgendwie öde, stimmt’s? Weil am Ende jeder von selbst wieder heimkommt.“

„Oder nicht – und dann nie gefunden wird“, fügt er mit gebleckten Zähnen hinzu.

„Sie haben recht; leider haben wir nur begrenzte Ressourcen. Er wird bestimmt von selbst zurückkommen.“ (Du übernimmst den Fall nicht.)

Sie nickt nur und starrt weiter in die Ferne. Ein paar Möwen fliegen über ihren Kopf hinweg.