Gespräch · Arbeiterin

„Nein. Auf keinen Fall.“ Ihre Antwort kommt wie aus der Pistole geschossen.

„Gut, danke.“

Sie nickt dir kurz zu und widmet sich wieder den Büchern.

„In Ordnung. Wo sind sie gerade?“

„Sind Sie ein Polizist oder ein Kindermädchen?“ Mittlerweile ist sie eindeutig genervt.

„Ein Polizist – und ich befrage, wen immer ich will. Wo sind sie?“

„Sie werden nicht vermisst.“

Du weißt, wo sie sind, und zwar zu Hause. Sie rauchen. Schnuppern hinein in die Lasterhöhle.

Was, wenn etwas Schreckliches passiert ist? Wenn sie tot sind? Deswegen hattest du vorhin ein ungutes Gefühl.

Nein, sie sind in der Disco. Abfeiern. Dumme Jugendliche, die zu Discomusik tanzen.

„Sie sind zu Hause, stimmt’s? Sie rauchen.“

„Was? Das ist einfach… Meinen Töchtern geht es wunderbar. Sie sind mit ihren Freundinnen unten in Jamrock! Es gibt nichts, worüber man sich Sorgen machen müsste.“

Sie wird wütend. Ihre Stimme ist lauter geworden, während sie versucht, sich selbst zu überzeugen, dass ihre Töchter in Sicherheit sind.

„Sie sind jetzt sowieso fast erwachsen. Sie sind aus dem Alter heraus, in dem ich sie vor allem beschützen muss.“

Warum plagen dich dann diese Zweifel? Irgendwas ist hier vorgefallen.

„Sie könnten recht haben. Vielleicht werden sie gar nicht vermisst. Erzählen Sie mir etwas anderes …“

„Hm?“ Sie zupft ihren Schal zurecht; ihre Wangen sind rau und rötlich vom Wind.

„Ich fürchte, die Gefahr ist jetzt größer als je zuvor. Sagen Sie mir, wie alt sind sie denn?“

„Meine Jüngste, Jolie, ist noch keine sechzehn. Jennie wird nächsten Monat achtzehn. Aber eigentlich sollten wir uns gar nicht über sie unterhalten!“

„Und können Sie mir beschreiben, wie sie aussehen? Irgendwelche besonderen Merkmale, etwas, damit ich sie einfacher identifizieren kann?“

„Warum wollen Sie das wissen? Habe ich Ihnen nicht mehrfach gesagt, dass sie nicht vermisst werden? Dass sie in Jamrock sind, sicher und wohlauf, auf irgendeiner dummen Feier?“

Hat da jemand … Feier gesagt? Eine Feier wäre jetzt genau das Richtige für dich. Los, finde sie!

„Der Ermittlung wegen. Ich versuche nur, professionell zu sein.“

„Hier gibt es keine Ermittlung, das kann ich Ihnen sagen!“ Sie nimmt ein Buch in die Hand und versucht, sich zu konzentrieren. Eine Schar Seevögel fliegt vorbei.

Okay. Ich muss das einfach fragen: Was machst du hier? Warum ist dir das so wichtig? Hast du etwa einen leisen Verdacht?

„Sie haben recht; reden wir nicht über Ihre Töchter. Ich weiß nicht, was in mich gefahren ist.“

„Eine Party wäre jetzt genau das Richtige für mich. Eine Mordsparty, nichts Schnarchiges!“

„Eine Mordsparty? Warum reden Sie nur so einen Schund?! Meine Güte. Bitte, genug von meinen Töchtern. Ihnen geht es gut!“ Sie nimmt ein Buch in die Hand und versucht, sich zu konzentrieren. Eine Schar Seevögel fliegt vorbei.

„Ich weiß, wo sie sind. In der Disco – und tanzen dreckig.“

„Was, wenn etwas Schreckliches passiert ist …? Was, wenn Sie in der Kanalisation liegen?“

„Okay, gut. Ich wollte nur sichergehen.“

„Hm, ich verstehe. Danke.“ Sie versucht, weiterzulesen.

„Ein Kindermädchen. Wo sind sie gerade?“

„Sie hatten recht. Ich bin ein Kakadu.“

„Wie bitte?“

„Ich habe über sie nachgelesen, genau, wie Sie es mir empfohlen hatten. Und ich habe sogar entschieden, welcher Kakadu ich sein will. Wollen Sie es wissen?“

„Keine Ahnung, der gesprächigste?“ Sie will sich mit dieser Frage nicht beschäftigen.

„Nein, ich bin der Begräbniskakadu.“

„Der wie bitte was?!“

„Der Verkackadu. Er verkackt immer alles.“

„Nein, das sind Sie nicht. Denken Sie so was nicht …“, sagt Sie und schüttelt dabei langsam den Kopf. Der Wind weht eine Haarsträhne in ihr grobes Gesicht. „Sie sind der Kakadu, der mir angeboten hat, meinen dummen Mann zu finden. Belassen wir es dabei.“

Sie will nicht, dass du der Verkackadu bist.

„Nein, das sind Sie nicht. Denken Sie so was nicht …“, sagt Sie und schüttelt dabei langsam den Kopf. Der Wind weht eine Haarsträhne in ihr grobes Gesicht. „Sie sind ein ganz normaler gesprächiger Kakadu. Belassen wir es dabei, okay?“

„Der Bang-Bang-Rotschwanzkakadu. Der ist am weitesten verbreitet.“

Deine private Enthüllung lässt die Frau verdutzt zurück. „Sie sind wahrhaftig ein ungewöhnlicher Polizist, nicht wahr?“ Während sie redet, schüttelt sie langsam den Kopf.

Der Wind weht eine Haarsträhne in ihr grobes Gesicht. „Ein seltsamer Polizist macht mir das Angebot, meinen dummen Mann zu finden. Was für ein Tag …“

„Der Majestätische Königskakadu. Er ist am beeindruckendsten.“

„Der Begräbniskakadu. Er ist am depressivsten.“

„Nein, ich bin der Bang-Bang-Rotschwanzkakadu.“

„Nein, ich bin der Verkackadu.“

„Vergessen Sie es, es ist zu persönlich.“

„So ist das mit manchen Dingen, Officer.“ Sie nickt. Ihre Wangen sind rot vor Kälte.

„Nein, ich bin der Majestätische Königskakadu.“

„Wird Ihr Kakadu vielleicht vermisst?“

„Ich möchte nicht respektlos erscheinen, aber im Moment benehmen Sie sich ein wenig wie ein Kakadu.“

„Wenn Sie mich fragen, ich stimme Ihnen zu. Aber wenn Kakadus sich so benehmen, sind sie nicht mehr aufzuhalten. Wir sind an einem Punkt, an dem Sie besser kooperieren sollten – so schwer es Ihnen auch fällt.“

„Was meinen Sie damit, dass ich mich wie ein Kakadu benehme?“

„Nichts. Schlagen Sie es nach, wenn es Sie so brennend interessiert. Im Buchladen gibt es ein tolles Buch darüber.“

Vielleicht solltest du noch mal in diesem Kakadubuch nachsehen … Was, wenn der Kakadu dein Wappenvogel ist?

„Sie meinen das sarkastisch. Reden wir über etwas anderes.“ (Du wechselst das Thema.)