Gespräch · Arbeiterin

„Keine Sorge, ich werde ihn finden und wieder nach Hause bringen. Versprochen.“

„Also wenn er bei seinen Freunden ist, wird er auch nicht vermisst. Kein Grund, die Polizei einzuschalten.“ (Du übernimmst den Fall nicht.)

„Aber Sie haben gesagt, dass es Ihrem Mann gutgehe.“

„Was?“

„Wahrscheinlich etwas Schlechtes? Tut mir leid, manchmal rede ich dummes Zeug. Ich wollte Ihnen nicht auf den Wecker fallen.“

„Gleich hinter der Ecke. Er hat sich vollgepisst.“

„Unser hammerschwingender Genosse saß am Fuße dieser Stufen.“

„Aber Sie haben gesagt, Sie wüssten nicht, wo er sei.“

„Und ich habe ausdrücklich erwähnt, dass ich nicht wissen muss, wo er ist.“

„Nun, ich habe ihn trotzdem gefunden. Ich bin Dick Mullen.“

„Rauchen Sie?“

„Nein.“

„Alles klar, verstanden, danke.“

„Hmhm.“ Sie widmet sich wieder ihrem Buch.

„Ich weiß ganz sicher, dass Sie rauchen.“

„Wie kommen Sie darauf, dass ich rauche?“ Leicht aufgeschreckt blickt sie auf.

„Ihre Hände sehen aus, als würden sie einer starken Raucherin gehören.“

„Na, Ihre sehen auch nicht viel besser aus“, sagt Sie, während Sie deine begutachtet.

Du siehst dir deine Hände an.

Sie hat recht – deine Hände sehen schlimmer aus als ihre. Mit kleinen Schnitten und Furchen, die deine Haut wie ein Spinnennetz bedecken. Deine Fingerspitzen haben einen hässlichen braunen Farbton angenommen.

Das sind die Hände von jemandem, der seit mindestens zwanzig Jahren raucht. Die Verfärbung der Finger ist der Beweis. Die Spuren auf deiner Haut dürften auf vergangene Kämpfe schließen lassen.

„Geben Sie mir bitte einfach eine Zigarette.“

„Ich habe Ihnen doch schon gesagt, dass ich keine habe. Behelligen Sie jemand anders.“

Sie lügt. Gottverdammte Lügnerin. Sie hat Kippen!

„Ich weiß, dass Sie lügen. Bitte geben Sie mir einfach eine Zigarette.“

„Nein, ich lüge nicht. Warum sollte ich lügen?“ Eine Pause. „Gehen Sie bitte zum Frittte-Kiosk.“

Du würdest auch lügen, oder etwa nicht? Lügen und stehlen und betrügen! Frag sie noch mal, quetsch die Wahrheit aus ihr heraus. Mach weiter Druck. Frag sie, frag sie, frag sie!

„Okay, danke, kein Problem.“ (Du fährst fort.)

Sie seufzt.

„Geben Sie mir einfach Ihre Zigaretten, okay? Und keine Lügen.“

„Verzeihung, Officer?“ Sie starrt dich ungläubig an.

SIE LÜGT, LÜGT, LÜGT!

„Wissen Sie, wo ich ein neues Päckchen bekommen könnte?“

„Vom Kiosk? Am Hafen ist einer, ein Frittte. Er ist leicht zu finden.“

„Nur eine, ich flehe Sie an. Eine nur. GEBEN SIE MIR BITTE DIE SCHEISSZIGARETTE!“

„Was ich nicht habe, kann ich Ihnen auch nicht geben.“ Sie wendet sich von dir ab und konzentriert sich wieder auf die Bücher.

Der Lieutenant seufzt.

„Es ist die Art von Gegend, in der jeder raucht.“

„Sie haben recht; wir qualmen hier schlimmer als Schlote.“

„Ihr Husten, das ist ein Raucherhusten.“

Ihre Augen schimmern deine an. „Sie sind ein scharfer Beobachter“, merkt sie an.

„Ich vermute, dass ich über supranatürliche Fähigkeiten verfüge.“

„Nein, auf keinen Fall.“ Sie steckt ihre Hände in die Jackentaschen.

Du siehst ihr zu, wie sie die Bücher durchstöbert.

Ihre Hände bewegen sich über die Bücher. Ihre Fingerspitzen haben gelbe Flecken und sehen rau aus. Sie scheint viel Zeit auf der Arbeit verbracht zu haben, und beim Rauchen.

Eine weitere Genossin! Jahrelanges Schuften wiegt schwer auf ihren Schultern. Sie hat sich eine Umarmung verdient – für all die Arbeit, die sie zum Wohle der Menschheit verrichtet hat.

Eine Neuronenpopulation lodert vor heller Freunde auf. Schnorr dir eine Zigarette von ihr – wende den Schmerz ab.

Du umarmst sie.

Du trittst näher und umschließt diesen fremden Körper mit deinen Armen; deine Berührungen auf Abwegen. Als du deine Augen schließt, spürst du unter deinen Händen eine flüchtige Bewegung. Dann durchbricht eine winzige Stimme die Stille und fragt:

„Was wird denn das?“

Sie scheint verwirrt zu sein. Deine Hände umschließen ihre Polyesterjacke. Der Stoff fühlt sich kalt an, feucht vom nahen Meer.

Du lässt sie los.

Sie weicht zurück und wendet sich wieder den Büchern zu, tut so, als ob diese Umarmung nie geschehen wäre.

Du umarmst sie weiter.

Die Situation ist merkwürdig intim. Deine Wange ist an ihre Schulter geschmiegt; ihre Hand liegt eng an deiner Brust an. Fünf Sekunden verstreichen, und diese Zeit fühlt sich so unvorstellbar lang an. Dann hustet sie und wiederholt sich:

„Äh … Was machen Sie denn da, Officer?“

Weniger Reden, mehr Gefühle. Halte deine Augen geschlossen, sauge die Nähe in dich auf. Erfahre, was das Gefühl für dich bereithält.

„Ich hatte so ein seltsames … Ach, ich weiß auch nicht.“

„Ein seltsames was?“ Sie hat sich noch nicht aus deiner Umarmung gelöst.

„Ich will nicht darüber reden.“