Gespräch · Arbeiterin

Keine Euphemismen – du bist hergekommen, um ihr das mitzuteilen.

Ich will nicht.

Augenblick – was?

Es hat genug Schmerz gegeben.

Aber wir haben keine andere Wahl.

Ich bringe das nicht über mich.

Zwing dich. Schlag dich selbst.

(Du drehst dich zu Kim.) „Ich bringe das nicht über mich.“

„Was bringen Sie nicht über sich?“

„Officer …“, warnt dich der Lieutenant.

Zu spät, du hast es sowieso vergeigt. Jetzt sag es schon.

„Ihr Mann ist tot.“

„Entschuldigen Sie bitte. Was?“ Sie blinzelt. „Was haben Sie gesagt?“

Sie leidet. Sie leidet so sehr, und du leidest ebenfalls – deine Brust brennt.

Du spürst, dass der Lieutenant etwas sagen will. Halte ihn davon ab. Bring das selbst in Ordnung – du hast euch das eingebrockt.

Du lässt ihn sprechen.

„Es tut uns sehr leid, Ihnen das mitteilen zu müssen, aber Ihr Ehemann Victor Méjean wurde heute Morgen tot auf der Promenade von Martinaise aufgefunden.“

„Oh.“ Sie fasst sich an den Hals, ihre Augen bleich wie Perlen in Meerwasser.

„Oh“, wiederholt sie, „aber er war doch …“ Ihr Blick fällt auf den Küchentisch, wo noch zwei Zigarettenstummel im Aschenbecher liegen.

Er war doch gerade noch hier. Lebendig.

„Ich kann nachvollziehen, dass dies ein großer Schock für Sie sein muss. Ich möchte, dass Sie wissen, dass mein Partner“, er zeigt auf dich, „und ich für Sie da sind, falls Sie irgendwelche Fragen haben. Unser aufrichtiges Beileid.“

„Was ist mit ihm passiert? Sagen Sie’s mir.“ Ihr Hals und ihre Wangen sind mit roten Flecken übersät, ihr Doppelkinn zittert.

„Glauben Sie mir, gute Frau, das wollen Sie gar nicht wissen.“

„Warum? Ist es so schlimm?“

Du Idiot … Warum hast du das gesagt?!

„Er scheint auf der Promenade ausgerutscht zu sein – was, fürchte ich, seinen Tod verursacht haben dürfte. Es war bloß ein sehr unglücklicher Unfall, allerdings könnte Alkohol im Spiel gewesen sein.“

„Und dort … haben Sie ihn gefunden? Er lag da einfach in der Kälte?“ Sie schüttelt den Kopf.

„Wie lange lag er denn schon da?“

„Mindestens ein paar Tage.“

Sie antwortet nicht. Tränen steigen ihr in die Augen, während sie versucht, die Fassung zu bewahren.

Du hörst die Uhr im Kinderzimmer ticken.

„Können wir jemanden für Sie anrufen? Eine Freundin, einen Angehörigen, jemanden, der für Sie da sein könnte?“

„Nein, nein …“ Sie atmet ein. „Ich muss es nur meinen Mädchen erzählen …“ Plötzlich bleibt ihr die Luft weg.

Es brennt wie Säure.

Es kann nicht wahr sein.

„Gott, soll ich sie anrufen? Soll ich ihnen sagen, dass sie nach Hause kommen sollen?“

Du schaust weg.

„Okay, ich rufe sie an …“ Sie atmet erneut ein und versucht, sich zu fangen.

Ihre Belastungsgrenze ist fast erreicht. Ihr Magen rumort. Gleich wird sie ins Badezimmer verschwinden müssen und zu schreien beginnen.

„Sagen Sie mir bloß, was ich als Nächstes machen muss. Wo ist er? Kann ich ihn sehen?“

Um Gottes willen. Lügt ganz einfach.

„Ich weiß nicht, wo man nach dem Tod hinkommt …“

„Nein, ich will wissen, wo sein Leichnam ist!“

„Er wurde in die städtische Leichenhalle gebracht. Der zuständige Rechtsmediziner wird sich in Kürze wegen der Beerdigung mit Ihnen in Verbindung setzen. Hier ist seine Nummer, falls Sie ihn eher anrufen möchten.“ Er reicht ihr ein Merkblatt mit den Kontaktdaten der Leichenhalle.

„Kann die BMR sonst noch etwas für Sie tun?“

„Nein. Ich rufe Sie an, falls etwas sein sollte. Ich bin noch etwas …“ Sie reibt sich ihr fleckiges und taubes Gesicht.

„Tut mir leid, ich habe es einfach nicht über mich gebracht. Mein Gehirn spielt nicht mehr richtig mit …“ (Du klopfst dir gegen den Kopf.)

„Ihr Gehirn?“

Ja. Du bist ein beschissener Totalausfall.

Nein, Schluss! Es reicht jetzt.

„Wissen Sie was? Das spielt keine Rolle. Ich … gehe jetzt einfach.“

„Und vergessen Sie nicht: Falls wir irgendetwas für Sie tun können, rufen Sie bitte jederzeit die BMR an.“

Sie nickt bloß, distanziert und untröstlich. Die Bettfedern quietschen unter ihr, als sie zu zittern beginnt.

Dies sind ihre letzten Kraftreserven. Gleich werden ihre Muskeln nachgeben. Und sie wird schreien.

„Ich komme jetzt alleine zurecht. Danke.“ Sie zeigt auf die Wohnungstür, atmet schnell. Sie beherrscht sich mühsam.

[Du legst den Büchereiausweis neben sie und verlässt den Raum.]

„Ich komme jetzt alleine zurecht. Danke.“ Sie zeigt auf die Wohnungstür, atmet schnell. Sie beherrscht sich mühsam.

„Ich habe zu viel getrunken, und jetzt bin ich unfähig, irgendetwas richtig zu machen.“

„Ja“, sagt sie mit scharfer Stimme, „genau dasselbe ist Victor passiert.“

„Ich bitte um Entschuldigung. Mein Partner“, schaltet sich der Lieutenant ein und bedenkt dich mit einem Blick von der Seite, „wollte sich nicht über die Situation lustig machen.“