Gespräch · Münztelefon

11-17-361 – deine Finger bewegen sich spinnenartig. Nach jeder Ziffer rotiert die Drehscheibe zurück und gibt ein kleines metallisches Klingeln von sich – wie ein Glockenschlag.

Da kommen noch mehr?

Ja. 451-67-451 – du dringst jetzt tiefer an einen unbekannten Ort vor. Weit weg von dieser Insel aus Materie und ihrem Fernmeldenetz …

Du bringst es zu Ende.

451 – nur Gott weiß, wie viele Ziffern du gewählt hast. Der Hörer hat die ganze Zeit stumm darauf gewartet, ein Signal zu übermitteln – das kann unmöglich zu etwas führen, denkst du. Aber dann: eine Verbindung.

Ein Ultraferngespräch. Dein Ohr füllt sich mit einem Knistern, mit der Brandung eines seltsamen Ozeans aus weißem Rauschen. Die Laute eines Vögelchens ertönen, ganz anders als das Tuten in dieser Gegend. Nein, ein winziges Klingeln in einem Käfig aus Rauschen, weit weg, ein fernes Telefonnetz …

Es klingelt …

Es klingelt in die Nacht hinein …

Das traurigste Geräusch der Welt.

Erbärmlich und beängstigend zugleich. Du spürst, wie mit jedem Tuten dein Puls schneller schlägt …

Es klingelt immer noch …

Es klingelt neben dem Bett einer dunklen, aber geräumigen Wohnung mit länglichen Fenstern … Da bist du dir ganz sicher.

Der Hörer beginnt dir aus deiner feuchten Handfläche zu gleiten … Du atmest schwer.

„Kim …“

Der Lieutenant ist zu weit weg, um deinen Aufschrei zu hören. Der Meereswind weht …

Du lässt es weiterklingeln.

Es klingelt …

Es klingelt …

Es klingelt …

Es klingelt …

Es klingelt immer noch …

Dann durchbricht etwas den Ozean aus Rauschen. Aus den Tiefen erklingt die Stimme einer Frau. Klein. Das Herzallerliebste, das du je gehört hast.

„Hallo.“ Sie hört sich verschlafen an.

„Ich bin der letzte treue Gefolgsmann des Königs. Ich werde die Stadt Revachol befreien. Ich werde das Meer zurückdrängen. Ich werde die Zeit umkehren.“ (Du fährst fort.)

„Du bist kein Gefolgsmann, Harry … Du bist betrunken.“

Du Zeit reicht noch, um zwei, vielleicht drei Dinge zu sagen, bevor dir das Geld ausgeht.

„Ich bin nicht betrunken.“

„Oh Gott …“ Stille, sie wiegt schwer wie Blei. Das weiße Rauschen vermischt sich mit Pfeifen.

„Öh … Bist du da?“

„Weißt du, wie viel Uhr es ist? Hier ist es schon so spät …“ Anscheinend sucht sie nach einer Uhr auf dem Nachttisch.

„Es ist vier Uhr morgens, Harry! Ich muss in zwei Stunden aufstehen.“

„Ich will über mich reden. Wer bin ich? Du scheinst mich zu kennen.“

„Worüber willst du sprechen? Wir haben doch schon über alles geredet …“

Das ist gar nicht gut. Du spürst, wie sich deine rechte Hand auf dem Hörer schmerzvoll verkrampft …

Nein. Das lassen wir schön bleiben. Du bekommst jetzt keinen Krampf in der Hand, nicht jetzt.

„Mein Herz schmerzt. Ich bekomme einen Herzinfarkt.“

„Oh nein … Bitte lass das. Bitte, legen wir einfach auf …“

(Du legst auf.)

Deine Hand bewegt sich kein Stück. Der Hörer zischt mit bösartiger Schwermut in dein Ohr.

Los jetzt. Ich gebe dir eine einzige Chance.

Drück den Hörer auf die Gabel, so fest du kannst!

Du knallst den Hörer auf die Gabel.

Die Schnur baumelt wie ein widerlicher Wurm im Wind.

Nein, ich kann nicht. Ich brauche den Schmerz.

Das Rauschen singt im Telefonhörer, der an deinem Ohr klebt. Uralt und klebrig …

„Ich vertrete das Gesetz. Ich bin ein Detective. Ich bin an einem Fall dran. Jemand wurde aufgeknüpft.“

Sie antwortet nicht mehr.

„Ich werde ihn lösen.“

„Harry …“

Verbindung getrennt – kein Guthaben mehr im Gerät.

Lauf weg. Zur Kirche. Nach Hause. Hauptsache weg von hier. Egal wohin, aber ruf sie nicht mehr an.

„Das spielt alles keine Rolle – nicht mehr.“

„Kannst du mir helfen, ihn zu lösen? Ich muss ihn lösen. Sonst nehmen sie mich nicht mehr zurück.“

„Es spielt keine Rolle. Dieser Fall spielt keine Rolle.“

„Wo bist du? Du hörst dich an, als wärst du in einer anderen Welt.“

„Ich bin in Mirowa. Und ich schlafe.“

Mirowa, die Hauptstadt von Graad, hat 22 Millionen Einwohner. Seit der Zerstörung Revachols ist sie die Hauptstadt der Welt.

„Ist da jemand bei dir?“

„Ja.“

„Du bist in Mirowa, stimmt’s?“