Gespräch · Münztelefon

„Ja, ich bin in Mirowa. Und ich schlafe.“

„Hast du Lust, feiern zu gehen?“

„Nein, ich will jetzt schlafen …“

„Wohin gehst du in zwei Stunden?“

„Zur Arbeit.“

Du sagst nichts.

Keine Antwort, nur ein Seufzen. Die Leitung knistert wie brennendes Papier.

Was tust du dir da eigentlich an?

Ich mache einen lustigen Scherzanruf.

Lustig? Du musst aufhören. Harry. Du bringst dich noch um.

Ich weiß nicht … Ich verstehe nicht, was los ist.

Du musst aufhören. Harry. Du bringst dich noch um.

Katastrophalen Schaden.

Du musst aufhören, Harry. Du wirst sterben.

„Wo genau?“

„Zur Akademie. Wo ich arbeite.“

„Zur Akademie? Das hört sich besser an als meine Arbeit. Freut mich.“

„Meine Arbeit ist traurig und grausam. Es gehören Leichen dazu.“

„Pah, Akademie … Ich arbeite was Richtiges.“

„Hey.“

Du sagst nichts.

„Ich bin nicht betrunken – ich bin high.“

„Ich bin weder betrunken noch high. Ich bin nur … verletzt … Warum tut es mir weh, mit dir zu sprechen?“

„Okay, ich bin betrunken, aber was tut das zur Sache? Ich bin immer noch ich!“

„Harry? Woher kennst du meinen Namen?“

„Ich bin es doch … Hör mal, ich verstehe nicht, wovon du sprichst oder warum du mich anrufst. Du scheinst betrunken zu sein.“

„Ich kippe mir noch einen hinter die Binde.“ (Du nimmst einen tiefen Schluck.)

„Harry? Wer ist Harry? Schläfst du mit ihm? Mein Name ist auch Harry!“

„Was redest du da?!“

„Harry? Wer ist Harry?“

Sie seufzt. „Hör mal, ich verstehe nicht, wovon du sprichst oder warum du mich anrufst. Du scheinst betrunken zu sein.“

„Harry? Wer ist Harry? Schläfst du mit ihm? Ist dieser Harry gerade bei dir?!“

„Tschüs.“

Ein Seufzen. Sie hat dich gehört, aber sie legt nicht auf. Genau wie du. Du kannst es nicht.

So. Du steckst in einer Falle. Jetzt wird es ein Weilchen dauern, bis das Affentheater vorbei ist.

„Ich bin eine höchstvermögende Privatperson. Ich verstehe, wie die Realität funktioniert. Ich habe tief in sie hineingeblickt. Mein Geist ist klar.“ (Du fährst fort.)

„Du bist keine hochvermögende Privatperson, Harry … Du bist betrunken.“

„Wer ist da?“

„Dora.“ Sie ist immer noch verwirrt. „Wer ist da? Die Verbindung ist schlecht …“

Dora. Der Name fühlt sich wie ein Geschenk an. Ein Geschenk, das für dich bestimmt war – um das Leben erträglich zu machen.

Und um kämpfen zu können.

In der Ferne hörst du durch das Rauschen, wie sich jemand neben ihr auf die andere Seite dreht. Das Knarzen von Bettfedern.

Du reagierst nicht darauf. Auf keinen Fall eine Reaktion auf das zeigen, was du gerade gehört hast.

„Ist jemand da?“

Keine Antwort. Du bist dir nicht ganz sicher, aber du meinst, die Stimme eines Mannes im Hintergrund zu hören. Sie ist von Schmerz und weißem Rauschen umgeben …

Du reagierst nicht darauf.

Es ist gleich, ob du eine Reaktion zeigst oder nicht. Du kannst immer noch die Stimme eines Mannes im Hintergrund hören. Sie ist von Schmerz und weißem Rauschen umgeben …

„Ich weiß nicht, wer ich bin. Ich habe eine Amnesie.“ (Du fährst fort.)

„Du hast keine Amnesie, Harry … Du bist betrunken.“

„Ich bin ein revolutionärer Diener der Menschheit. Ich werde die Menschen befreien und die klassenlose Gesellschaft verwirklichen. Ich werde die Toten auferstehen lassen.“ (Du fährst fort.)

„Du bist kein Revolutionär, Harry … Du bist betrunken.“

„Ich will sterben.“

„Was?“ Sie braucht einen Moment, um zu verstehen, was du gesagt hast.

„Keine Ahnung, warum ich das gesagt habe.“

„Oh nein … Bist du das?“ Ihre Stimme klingt jetzt deutlich wacher. Trotzdem immer noch unleidlich, müde …

Das ist zu viel … Du darfst sie nicht so bedrängen …

„Ein Wesen ist ein Wesen. Ich wünschte, ich wäre der Wind.“

„Oh nein, nicht das … Wie viel Uhr ist es?“

„Nein.“

Stille. Die Verbindung stockt. Ihre letzten Worte hallen mehrfach in einem Echo wider: