Gespräch · Joyce Messier

„Viele Gepflogenheiten bei der BMR, selbst die Vorliebe für bestimmte Waffen, beruhen zu großen Teilen auf klassischen vespertinischen Polizeiserien. Allein in meinem Revier gibt es drei Officers mit dem Spitznamen Ace …“

„Aber bitte setzen Sie die Erkundung der Realität fort – ich wollte das nur anmerken.“

„Ja, Sie haben recht …“ Sie beruhigt sich, aber noch immer kann sie sich ein leichtes Lächeln nicht verkneifen.

„Was ist daran so witzig?“

„Nichts, nichts, es …“ Sie wischt sich eine Träne aus dem Auge. „Es stimmt eben einfach, mehr nicht. Die Uniformen, die Sprache … Stellen wir eine weitere Frage zur Realität, ja?“

„Keine Ahnung, es ist nur so ein Gefühl.“

„Ah, okay. Das ist das, was zählt, schätze ich. Ich für meinen Teil war eher eine Neue.“

„Okay, jetzt erklären Sie es noch mal – kindgerecht.“

„Junge Leute, die ihren Haaren lustige Farben verpassen und die Kleidung alter Leute tragen, sind dumm, und ihre kleine Rebellion ist unsinnig …“

„Nein, nein, ich wollte etwas Grundlegendes über die Realität wissen.“

„Ach, ja. Es hat etwas sehr Zufriedenstellendes, über die grundlegenden Fakten der Realität zu sprechen. Schießen Sie los.“

„Wo sind wir?“

„Wir sind in Martinaise, Baby.“

„Baby?“

„Ein umgangssprachliches Kosewort, das bei Leuten über fünfzig beliebt ist. Es ist ein Überbleibsel aus der Discozeit, schenken Sie ihm keine Beachtung.“

„Ich bin selbst ein Überbleibsel aus der Discozeit.“

„Ha!“ Sie lächelt. „Sind wir das nicht alle?“

Sie spielt auf euer beider fortgeschrittenes Alter an.

„Hmhm. Und was ist Martinaise?“

„Martinaise ist ein Bezirk von Revachol.“ Sie sieht sich um, ihr grüner Regenmantel flattert im Wind. „Ein sehr kleiner Bezirk, der versteckt in der Nähe des Industriehafens liegt. Nördlich der 8/81 und von Jamrock.“

„Es wäre Ihnen verziehen, wenn Sie nicht von diesem Bezirk wüssten. Er sei unwichtig, heißt es. Manche haben ihn sogar vergessen – sie glauben, er sei während der Revolution in Schutt und Asche gelegt worden.“ Sie zuckt mit den Schultern. „Er hat seinen Charme, aber nicht zu dieser Jahreszeit.“

„Wie lautet der Name dieser Insel?“

„Caillou.“ Sie blickt aufs Wasser hinaus. „Stellen Sie sich einen Kieselstein vor, einen geglätteten Kieselstein in einem großen blauen Meer. Unförmig, rissig. Die Risse sind die Esperance. Wir befinden uns im Delta dieses Flusses, am sechsten Arm – dem Nebenarm von Martinaise.“

Es ist klar, dass dieser Kieselstein außerordentlich wertvoll für sie ist …

Für sie und für die gesamte Menschheit.

„Sie haben ein Meer erwähnt. Was für ein Meer ist das?“

„Eigentlich ist es kein Meer. Es ist die Bucht von Revachol. Und die Bucht mündet in den Ozean.“

„Befinden wir uns in der Nähe des Ozeans?“

„Ja. Wir befinden uns auf einer Insel in einem Ozean, im größten Gewässer der Welt – dem Insulindik.

Den frühen Revacholern war er als les Immensités Bleues – die blauen Unermesslichkeiten – bekannt.

Gewaltig, lauwarm und unbegreiflich. Er kommt mit der Flut und geht mit der Ebbe.

„Okay, das wäre Martinaise. Was ist dann Revachol?“ (Du fährst fort.)

„Revachol – Revachol ist das, was man eine Stadt nennt.“

„Was für eine Stadt ist Revachol?“

„Eine großartige.“

Sie sagt das, als ob es selbsterklärend sei, jenseits von allem Patriotismus. Als sei es ein Faktum.

„Was macht Revachol so großartig?“

„Die Geschichte, Detective. Diese Stadt wurde erbaut, um der Geschichte Herr zu werden – jedenfalls unseres Teils der Geschichte, unserer Jahrhunderte.“

„Okay. Wer hat diese Stadt erbaut?“

„Die Nationen des Okzidents. Oder Arbeitsmigranten aus Semenin und Iilmaraa. Das hängt ganz von Ihrer Sichtweise ab.“

„Wann wurde Revachol erbaut?“

„Im Doloresianischen Jahrhundert, vor 380 Jahren.“

„Und warum wird sie der Geschichte Herr werden?“ (Du fährst fort.)

„Es heißt, dass sich in dieser Stadt Antworten auf die schrecklichsten Fragen unserer Zeit finden werden – hier sind die Spannungen am stärksten, die Gräben am tiefsten.“

„Damit meine ich Konflikte. Ideologische Konflikte. Das, was Menschen antreibt.“

„Warum ausgerechnet hier?“

„Wir stehen auf einer fruchtbaren, sich selbst versorgenden Insel, die bis zu 200 Millionen Menschen ernähren kann; inmitten des Insulindischen Ozeans – des Bindegewebes der Welt …“ Sie lächelt. „Hier lässt sich Geld verdienen.“

„Also befinden wir uns in einem unbedeutenden Teil eines bedeutenden Ortes?“

„Ich denke, das trifft es ganz gut. Martinaise liegt etwa …“ Sie zeigt über das Wasser, in Richtung der in den Himmel ragenden Wolkenkratzer …

Lichter funkeln am nächtlichen Horizont und werden vom dunklen Meer zurückgeworfen.

„… zweiundzwanzig Kilometer vom Zentrum der Welt entfernt. Dieser Lötkolben dort ist das Gebäude der Weltbank. In den unteren Stockwerken sitzt INSULKOM – das Insulindische Missionskommando der Koalitionsregierung.“

Du blickst aufs Meer hinaus …

Stille. Sie lässt ihre Hand sinken.

Das Wasser, das Licht … Du hast das Gefühl, das alles zum ersten Mal zu sehen.

Kein Wiedererkennen. Nur die Grenzenlosigkeit des Meeres und die Kälte, die es verströmt.

„Mir sagt das alles nichts …“

„Wir sind, wo wir sind. Eine wahrere Antwort kann ich Ihnen leider nicht geben.“ Sie beobachtet dich genau, während du den Horizont absuchst.

Du musst diesen Gedanken abschließen. Wo bist du?

„Wollten Sie noch etwas anderes wissen? Sie wollten doch die ungeschminkte Wahrheit erfahren, oder …?“

„Das war sehr informativ, vielen Dank. Ich bin sicher, dass mein unter Gedächtnisproblemen leidender Partner noch viele weitere Fragen hat …“ Er wendet sich an dich. „Und zwar zu noch grundlegenderen Aspekten der Realität …“