Gespräch · Klaasje (Miss Oranje Disco Dancer)

„Vielleicht hat er sich geirrt. Vergessen Sie’s. Nichts Wundersames steht bevor.“

„Wub-wub-wob-wob.“ Sie ahmt eine Tuba nach, die eine absteigende Tonleiter spielt.

„Wieder ein phantastischer Augenblick“, gibt der Lieutenant widerwillig zu. „Was kommt als Nächstes?“

„Es kommt aus dem fernen Nordwesten. Das hat er mir gesagt.“

„Cool.“ Die Frau nickt.

Ein Geräusch. Etwas regt sich im Schilf, als der Wind hindurchfährt. Auf dem Meeresarm, auf den kleinen Inseln dort, zwischen weggeworfenen Reifen.

„Da ist etwas, was wir alle vergessen haben.“

Ihre hellbraunen Augen richten sich auf deine und verschwinden dann hinter ihrem Pony, als sie ihr Kinn nach unten senkt.

Sie stimmt zu.

Du schüttelst das Gefühl ab.

Es bewegt sich … Die Staubpartikel verharren unter deinen Augen. Sag etwas.

„Könnte es sein, dass die Liebe ihm den Rest gegeben hat?“

„Das könnte gut sein, ja.“

„Wie meinen Sie das?“

„Wie ich das meine?“ Sie runzelt die Stirn. „Ich habe keine Ahnung. Ich weiß nicht mal, was Sie meinen. Die Liebe hat ihm den Rest gegeben? Was soll das bedeuten?“

„Er hat es mir gesagt – die Liebe hat ihm den Rest gegeben.“

„Das ist nicht lustig, Officer.“

Ihre Stimme ist messerscharf. Ihre Schultern verkrampfen sich.

Na also. Plötzlich hat sie die Kontrolle über unseren Monsieur Contenance verloren! Anscheinend hat sie Schuldgefühle.

„Haben Sie Schuldgefühle?“

„Natürlich. Ich habe einen Kater. Ich habe Schuldgefühle wegen allem Möglichen.“

„Haben Sie Schuldgefühle wegen dem, was ihm zugestoßen ist?“

„Unter anderem, ja. Ich hätte etwas tun sollen. Es gibt doch immer irgendetwas, was man tun kann, nicht wahr?“ Sie wirft einen Blick in ihre Kaffeetasse. „Fragen Sie mich etwas anderes.“

Was soll das, ist das etwa ein Verhör? Du hast ihr nicht gesagt, dass das ein Verhör wird.

„In Ordnung. Ich frage Sie etwas anderes.“

„Natürlich“, sagt sie schnell.

„Seine Augenfarbe?“

„Ja, hellblau. Sie waren wie …“ Sie bricht ab, die Augen halb geschlossen, und fährt dann fort: „Wie kleine blaue Galaxien. Es war seltsam, diese Augen in seinem verunstalteten Gesicht zu sehen …“

„Entschuldigen Sie, wenn ich das so sage.“ Sie zieht an ihrer Zigarette. „Ich tue ihm Unrecht – er war nicht hässlich. Er hatte eine schöne, sanfte Stimme. Was man bei all seinen Narben nicht erwartet hätte. Es war wirklich ein Erlebnis, ihm beim Reden zuzusehen.“

„Er hatte eine Kampfverletzung, an Kinn und Mund?“

„Ja. Eine schlimme Verletzung.“ Sie scheint das Wort zu genießen. „Wegen ihr sah er immer aus, als ob sein Gesicht zu einem seltsamen Lächeln wegbrechen würde. Das und diese Augen …“

Es ist offensichtlich, dass sie ihn sehr attraktiv fand – und dass das nach wie vor der Fall ist.

Du behältst es für dich.

Sie zittert etwas.

„Ach ja“, fällt dem Lieutenant plötzlich ein. „Seine Haare – falls Sie sich erinnern?“

„Sie waren hellbraun, fast blond. Er hat sie mit Brillantine dunkler gemacht. Und fettiger. Es war unangenehm, sie zu streicheln. Ich konnte ihn nicht dazu bringen, das zu lassen.“

„Kim, ich hatte daran gedacht, die Brillantine ins Formular einzutragen. Gibt es dafür einen Punkt?“

„Nein“, antwortet er trocken.

„Okay.“

Sie versucht, sich eine weitere Zigarette anzuzünden. Es ist windig, aber es gelingt ihr.

„Aber ich habe es dort aufgeschrieben …“ (Du zeigst auf das rote Leichenschauformular.)

„Ich sehe, dass Sie hier so einiges aufgeschrieben haben. Das heißt nicht, dass Sie für alles einen Punkt bekommen.“

Da steht, schnell von dir hingekritzelt – dort, wo der Lieutenant hinzeigt: „FICKI-FICKI.“ Du solltest dich jetzt wirklich wieder auf deine Fragen konzentrieren.

Da steht, schnell von dir hingekritzelt – dort, wo der Lieutenant hinzeigt: „BULLEN BUMSEN jetzt.“ Du solltest dich jetzt wirklich wieder auf deine Fragen konzentrieren.

„Okay. Klar. Hier. Was haben wir noch übersehen, Officer?“ Mit seiner Frage will er dich dazu bringen, den Gesprächsfaden wieder aufzunehmen.

„Reden wir über etwas anderes.“

Die junge Frau nickt.

„Interessant. Ich habe seine Haare auch gestreichelt.“

„Fettig, oder …?“, sagt sie ungerührt. Sie zieht an ihrer Zigarette und behält den Rauch einen Augenblick im Mund. „Dann haben wir jetzt eine Gemeinsamkeit.“

Sie weiß, was bei Leichenschauen passiert. Das bringt sie nicht aus der Fassung.

„Sie fanden ihn attraktiv?“

„Natürlich. Ich war mit keinem anderen Mann zusammen, der auf so seltsame Art und Weise schön gewesen wäre. Und das meine ich wirklich so …“ Sie zittert etwas.

Dann fügt sie hinzu: „Und jetzt ist er tot. Es ist schade.“

„Und jetzt ist er …“ Ihr Blick wandert zum Hof hinüber, aber sie ertappt sich dabei und richtet den Blick stattdessen auf ihr Spiegelbild im Fenster. „Ja.“

„So was von tot.“

„Ja.“ Sie zündet sich eine weitere Zigarette an. „Äußerst tot.“

„Tot.“

„Ja.“ Sie zündet sich eine weitere Zigarette an.

Du sagst nichts.

Sie versucht, sich eine weitere Zigarette anzuzünden. Es ist windig, aber es gelingt ihr.