Gespräch · Klaasje (Miss Oranje Disco Dancer)

„Warum fragen Sie das?“ Sie wirkt nicht überrascht.

Lass sie einfach die Frage beantworten. Erklär es ihr nicht.

„Es war Teil einer okkulten Vision.“

„Einer okkulten Vision? Natürlich. Ich bezweifle nicht eine Sekunde, dass es eine okkulte Vision war. Ich zweifle nicht an den Zeichen, aber vielleicht …“ Sie zieht es in die Länge …

„… vielleeeiiicht interpretieren Sie sie falsch? Er hat das Leben nämlich genossen. Vielleicht sogar zu sehr. Es ging so weit, dass andere die Rechnung dafür bezahlen mussten.“

Das passt alles. Prächtig. Gute Antworten.

Nein, das passt nicht. Siehst du etwa nicht, dass sie hier ganz offensichtlich etwas auslässt?

Was für eine seltsame Anschuldigung. Die edle Dame ist rechtschaffen und gerecht!

„Wow. Ein Superstar und ein Mystiker. Wie faszinierend. Ich bezweifle nicht, dass das alles angemessen ist und stimmt. Ich zweifle nicht an den Zeichen, aber vielleicht …“ Sie zieht es in die Länge …

„Wow. Ein Mystiker. Wie faszinierend. Ich bezweifle nicht, dass das alles angemessen ist und stimmt. Ich zweifle nicht an den Zeichen, aber vielleicht …“ Sie zieht es in die Länge …

„Ich habe da nur so ein Gefühl. Seien Sie so nett.“

„Tja, Ihr Gefühl trügt Sie. Er hatte noch zu viel zu saufen und schlimme Sachen anzustellen. Konnte noch nicht aufhören.“

„Bitte beantworten Sie die Frage. Hat er den Augenblick seines Todes genossen?“

„Ich glaube nicht, dass er es genossen hat, zu sterben, Officer. Er hatte noch zu viel vor – zu viele Konflikte in der Dritten Welt. Konnte noch nicht aufhören.“

„Wo ist Lelystad? Der Ort, meine ich.“

„In Oranje, Officer. Das ist … Ich glaube, man nennt es einen Landkreis? Eine Stadt in der Pampa.“

Der Landkreis Lelystad umfasst nur ein paar Bezirke und noch weniger Ortschaften. Hauptsächlich besteht er aus landwirtschaftlichen Grundstücken an der Grenze zu Gottwald. Kurzfassung: Kühe, Silos und Weizen.

Oranje? Oranjesische Wasserstraßenkarte? Das passt zu seiner Tätowierung.

„Das heißt, dass er okzidentaler Herkunft war, was zur Aussage eines weiteren Zeugen passt“, sagt der Lieutenant. Er wirkt zufrieden.

„Einen Moment, Kim. Ich wusste nicht, dass das hier ein Wettbewerb ist.“

„Ist es auch nicht. Polizeiarbeit ist ein Teamsport.“

Wenn es kein Wettbewerb ist, ist es auch keine Herausforderung. Es muss einen Gegner geben.

Für ihn ist es offensichtlich ein Sport. Wie Bogenschießen – oder Darts?

„Aber es geht trotzdem darum, zu punkten, oder? Und nicht daneben zu liegen?“

„Das erinnert mich zu sehr an Flipper. Ich möchte nur, dass eine Leichenschau auf Anhieb richtig ausgeführt wird.“ Er notiert sich wieder etwas. „Wo waren wir?“

Er lügt.

Du lässt es gut sein.

Die junge Frau sieht erst dich, dann den Lieutenant, dann wieder dich an. Sie genießt die Stille.

„Dann ist der Wettbewerbsgegner die Welt?“

„Das ist mir zu konzeptuell. Ich möchte nur, dass eine Leichenschau richtig ausgeführt wird – wenn möglich auf Anhieb.“ Er notiert sich wieder etwas. „Wo waren wir?“

(Du wirfst einen Blick auf den Leichenschauzettel.) „Nächstes Thema …“

Ihre Augen folgen deinen über den Zettel.

Sie hat nichts gegen diese Fragen. Im Gegenteil, sie scheint es zu genießen, jetzt wieder an ihn zu denken. Für sie ist es wie eine Totenwache.

(Du siehst Klaasje an.) „Sie waren beide aus Oranje?“

„Ja, wir hatten die gleiche Nationalität.“

„Sind Sie sich dadurch nähergekommen?“

„Nein. Dafür war er zu alt – und er kam aus einem anderen Teil von Oranjenrijk. Ich konnte nicht mal seinen Akzent verstehen. Durch Oranje sind wir uns nicht nähergekommen, dafür durch schlechte Gewohnheiten.“

Sex. Alkohol.

Speed. Und wahrscheinlich auch Sildenafil.

Und Gewalt.

Keine Liebe für das Mutterland? War er nicht ein Soldat?

Kein Grund, Politik ins Spiel zu bringen.

Die junge Frau lächelt – immer noch – wegen ihrer schlechten Gewohnheiten.

„Ein Mann, der beim Militär war – aber kein Patriot?“

„Nein, er hat das Soldatenleben aufgegeben, nachdem sie ihm das beigebracht hatten, was er in Semenin gemacht hat. Er war kein Mensch, der Fahnen schwenkt. Er war eher ein Mensch, der Geld damit verdient, andere umzubringen.“

„Er war wirklich nicht dumm …“ Sie nimmt einen langen Zug an ihrer Zigarette und spült ihn dann mit Kaffee hinunter. „Ein geselliger Mensch, ein Anführer kleiner Trupps. Mit Sicherheit kein Patriot.“

Plötzlich packt dich die Wut, und schon sind die Worte über deine Lippen:

„Ein Söldner, für den man sich schämen muss. Der oranjesische Staat hätte prüfen sollen, ob eine erhabene patriotische Wut in seiner Brust wohnt. Erst dann hätte er ausgebildet werden dürfen!“

„Wenn er die Prüfung bestanden hätte, hätte es zwischen uns nicht gefunkt. Wenn ich es mir recht überlege, war es vielleicht unser Hass auf Oranje, durch den wir uns nähergekommen sind.“

„Revachol dagegen liebe ich.“ Sie sieht sich um, während der Wind ihr durch die Haare fährt. „Ich hoffe, die Stadt liebt mich auch.“

Eine Luftsäule umkreist sie und streift sanft den metallisch silbernen Stoff, der ihre Schultern und ihre langen, schlanken Arme bedeckt …

Du schüttelst den Kopf.

Das Gefühl lässt nach, die Kälte verschwindet. Die Augen der Frau folgen deinen – bis zu der Seite aus dem Notizbuch.

„Revachol ist wählerisch.“

„Stimmt. Ihn hat es nicht geliebt.“

„Revachol liebt jeden.“

„Ihn hat es nicht geliebt.“

„Sie wirken auch nicht sonderlich patriotisch.“

„Mhmh“, brummelt sie verneinend. „Auf Mundi gibt es nichts. Die Alte Alte Welt ist tot, und wir waren uns dessen beide bewusst. Vielleicht sind wir uns durch Oranje doch nähergekommen. Weil wir es beide gehasst haben.“

„Hat Sie sein Mangel an Patriotismus nicht gestört? Schließlich sind Sie selbst Oranjerin?“