Gespräch · Klaasje (Miss Oranje Disco Dancer)

„Mein Beileid.“

„Ja …“ Sie lächelt bitter. „Ich komme schon drüber weg. Wenn ich ihn nicht mehr sehen muss.“

„Blau, hellblau. Sie waren wie …“ Sie bricht ab, die Augen halb geschlossen, und fährt dann fort: „Wie kleine blaue Galaxien, wissen Sie. Es war seltsam, diese Augen in seinem verunstalteten Gesicht zu sehen …“

„Er hatte eine Tätowierung. Was hat sie bedeutet?“

„Ach.“ Sie lächelt. „Die.“

Es ist offensichtlich, dass sie ihr gefallen hat.

„Es war eine Karte seiner Einsatzgeschichte?“

„Klar, seine Einsatzgeschichte … Hauptsächlich wollte er damit Miezen beeindrucken.“

„Miezen beeindrucken? Wie meinen Sie das?“

„Wie?“ Sie lehnt sich zurück. „Stellen Sie sich vor, wie er im Bett liegt, seine unglaubliche Muskulatur auf den Laken ausgebreitet. Natürlich mit Narben. Und tätowiert. Aus irgendeinem Grund sind die Laken schmutzig.“

Ist das oranjesische Literatur?

Du unterbrichst sie nicht.

„Natürlich raucht und trinkt er. Und seine Brust und Schultern und Arme sind mit Sternen übersät. Dutzende, Hunderte. Vielleicht sogar Tausende von Sternen.“

„Und die Frau sagt …“ Ihr spitzer Fingernagel zeigt in die Luft und umreißt einen imaginären Tätowierungsstern. „‚Was war das, Baby?‘“

„Und dann sagt er …“ Sie imitiert eine tiefe Stimme. „Das war zu hardcore. Frag mich nicht danach.‘ Und dann sagt sie: ‚Okay. Aber was ist das, Baby?‘ Und er sagt: ‚Ich habe da drüben viel Scheiße erlebt, habe ein paar Lendenschurze umgebracht.‘“

„Und so läuft das – ein Stern nach dem anderen, ein Hafen nach dem anderen, ein Drittweltland nach dem anderen. Und in jedem hat er schlimme Sachen gemacht.“

„Und Sie waren die Frau dabei?“

„Oh ja.“ Sie nickt.

„Können Sie uns sagen, was die genau bedeuten?“ (Du gibst ihr das Foto.)

„Nein, danke.“ Sie nimmt es nicht. „Ich habe ihn oft genug tot gesehen. Ich kann Ihnen sagen, was sie bedeutet haben, ohne sie mir anzusehen.“ Sie schenkt sich mehr Kaffee ein.

„Reden Sie weiter.“

„Er war ein blauäugiger Junge mit muskulösen Armen. Aus einer Kleinstadt. Außerdem war er arm, und die oranjesische Regierung wollte ein paar Leute aus dem Weg geräumt haben, also haben sie ihn in einen grotesken Killer verwandelt. Für Geld.“

„Er ist auf die Killerakademie in Vredefort gegangen. Dann hat er ein paar Leute auf den Semeninen getötet. Und auch auf anderen Inseln – auf allen Inseln. Und danach kam er nach Revachol und wurde selbst umgebracht.“

„Keine besonders amüsante Geschichte.“

„Wenn man high ist, schon. Dann kann sie sehr aufregend sein – und wenn man das Zeug hat, damit umzugehen. In nüchternem Zustand ist es allerdings keine besonders schöne Geschichte.“ Sie zeigt ein flüchtiges Lächeln. „Anderes Thema?“

„Danke für die Erklärung.“

„Vielleicht ein anderes Thema?“ Sie wirft einen Blick über ihre Schulter in Richtung Meer. Dann wendet sie sich wieder dir zu und zeigt ein flüchtiges Lächeln.

„Gute Geschichte. Danke.“

„Er ist auf die Killerakademie in Vredefort gegangen. Dann hat er ein paar Leute auf den Semeninen getötet. Und auch auf anderen Inseln – auf allen Inseln. Und danach kam er nach Revachol und wurde selbst umgebracht.“

„Ist das oranjesische Literatur?“

„Ja. Das ist quasi die Essenz der oranjesischen Literatur. Ein kurzer Aufschub. Dunkel und hoffnungslos, wie der Kampf selbst.“ Sie lehnt sich weiter zurück, um es zu demonstrieren.

„Danke. Ein paar Fragen noch …“

„Ja?“ Sie wirft einen Blick auf den Zettel in deiner Hand.

„Wofür stand sie? Wissen Sie das?“

„Es war eine Karte. Sie stand für sein Leben und die Orte, an denen er als Soldat war. Aber hauptsächlich wollte er damit Miezen beeindrucken.“

„Sie hat Ihnen gefallen?“

„Sogar sehr, ja.“

„Es war eine oranjesische Wasserstraßenkarte?“

„Klar, Wasserstraßen … Hauptsächlich wollte er damit Miezen beeindrucken.“

„Ich habe die Seriennummer an seinen Stiefeln überprüft. Ich weiß, wie er heißt.“

Sie bläst eine lange Rauchsäule in die Luft und sieht zu, wie sie sich über ihrem Kopf auflöst. Nach einem Augenblick sagt sie: „Schön für Sie.“

„Ich wette, Sie tun desinteressiert, weil Sie darauf brennen, seinen Namen zu erfahren.“

„Nicht wirklich“, sagt sie, mit völligem Desinteresse. „Ich finde bloß, dass Lely mir genügt. Aber spucken Sie es schon aus. Sie wirken, als ob Sie es mir sagen wollen.“

„Ellis. Er hieß Ellis Kortenaer.“

„Hm …“ Sie lächelt nicht. Sie klopft die Asche von ihrer Zigarette ab und zuckt mit den Schultern. „Klingt irgendwie weiblich …“

„Sie wollen es nicht wissen?“

„Nicht wirklich.“ Mit jedem Wort quillt eine kleine Qualmwolke aus ihrem Mund. „Lely genügt mir.“

„Das respektiere ich.“

„Danke.“ Sie lächelt und nimmt einen Zug von ihrer Zigarette.

„Er hieß Ellis. Ellis Kortenaer.“

„Wir haben eine Spermaprobe von der Kriminaltechnik angefordert.“

„Schön für Sie.“

„Was glauben Sie, was sie uns zeigen wird?“

„Ich weiß nicht, wie eine Spermaprobe funktioniert, Officers. Wie viele Tage nach dem Verkehr es sein muss – ich weiß nicht mal, ob er mit jemand anderem Sex hatte. Wir waren kein festes Paar.“

Lässt sie etwas aus? Strenggenommen nicht.

Strenggenommen? Was redet der Rhetoriktyp? Pass auf: Du kannst den anderen nicht trauen. Du und ich, wir sind auf uns gestellt.

Siehst du? Hier stimmt was nicht. Der Typ hier muss doch wissen, dass sie Täuschsignale und Gegenmaßnahmen einsetzt.

Das ist eins ihrer Manöver. Und wie immer schlafen die anderen … Schwer zu sagen, was die Wahrheit ist.

Was? Hm? Die Wahrheit? Die ganze Welt ist Bühne! Und sind nicht alle von uns Spieler?

„Beantworten Sie mir eine seltsame Frage: Hat er seinen Tod genossen?“