Gespräch · Pissschw*****l

„Meint ihr Totenkopf-Cindy?“

„Nein“, erwidert der junge Mann hastig und schüttelt den Kopf. „Eine andere Cindy. Von außerhalb. Sie weiß ’nen Scheiß über Panzerhandschuhe, so viel ist klar.“

Natürlich meint er Totenkopf-Cindy.

Alles klar – und schon haben wir eine heiße Spur.

„Wo finde ich diese ‚Cindy‘?“

„Du hast schon gesagt, dass sie ein Totenkopf ist …“, nuschelt er entschuldigend. „Das letzte Mal, als ich sie gesehen habe, hat sie beim alten Apartmentkomplex in der Nähe vom Bootsanleger abgehangen.“

„Sagen Sie ihr einfach nicht, dass Sie die Info von Piss und Fick haben, okay? Ich meine, sie wollte die Handschuhe behalten.“ Er sieht dich flehend an. „Machen Sie uns keine Probleme, Mann, okay?“

„Also, das Gespräch mit euch war auf jeden Fall interessant.“ [Ende.]

„Wer sind die Totenköpfe?

„Das wissen Sie nicht? Was sind Sie denn für ein Bulle?“

Das war keine Frage. Geh nicht darauf ein.

„Ich bin froh, dass du fragst.“

„Das war ’ne rhetorische Frage“, antwortet er und hebt abwehrend die Hand. „Die Totenköpfe sind die böseste Bande aller Besmertnyé.“

Die Besmertnyé oder Besmertie – die Unsterblichen – sind Verbrechersyndikate aus Revachol-West.

„Die allerübelsten Psychos! Reißen sich Wagen unter den Nagel und rasen damit um die Wette.“

„Die scheißen echt auf alles und sind berüchtigt für ihren nonverbalen Modus Operandi.“

Du sagst nichts.

„Normalerweise halten sie sich im Ausgebrannten Viertel in Jamrock auf. Manchmal sieht man sie auch, wie sie bei ihren grell lackierten Fahrzeugen mit Unterbodenbeleuchtung herumlungern.“

„Oh, ich kann es kaum erwarten, zum Totenkopf zu werden. So ’ne Unterbodenbeleuchtung wär übelst mördermäßig.“

Der Lieutenant seufzt. „Nein, echt nicht. Das wäre pornomäßig. Sag nein zu Porno.“

„Nonverbal?“

„Wenn ein Totenkopf Sie sieht, dann zieht er seinen Dolch und sticht Sie ab, ohne ein einziges Wort zu verlieren.“

Die Stimme des Lieutenants ist ruhig wie eh und je – ein beredtes Zeugnis der Gewalt und der Tode, die er durch das Visier seiner Waffe schon hat mitansehen müssen.

„Totenköpfe reden nicht mit der Bullerei. Und auch nicht untereinander. Sie ficken und kämpfen nur.“

„Nein, ich habe echt keine Ahnung.“

„Die Totenköpfe sind die böseste Bande von allen Besmertnyé.“ Seine Stimme ist voller Begeisterung.

„Natürlich weiß ich das. Ich stelle euch Jungs nur auf die Probe.“

„Wisst ihr etwas über den Mord, der hier verübt wurde?“ (Du zeigst auf den Hof.)

„Mord?“

„Vergiss es, das führt zu nichts.“

„Im Hof des Whirling-in-Rags wurde ein Mann gehängt.“

„Ja, klar, wir erzählen Ihnen gerne alles, was wir darüber wissen.“ Er räuspert sich. „Es war ein Mann.“

„Und er wurde gehängt.“

„Keine Spielchen. Ich vertrete das Gesetz.“

„Er wurde an einem Baum erhängt.“

„Klar … Was denn sonst?“

„Die zwei Punks wissen nichts. Gehen wir einfach weiter.“

„Hey! Sekunde mal! Woher weiß man denn überhaupt jemals etwas?“

Ah, das hört sich ganz nach der Erkenntnistheorie an. Eine Lehre, so voller Gedanken, dass sie den Gedanken selbst hinterfragt.

„Was willst du damit sagen?“

„Das ist beschissene Philosophie, Mann. Mit Philosophie kann man Aggroscheiß machen. Scheiße rechtfertigen.“

Wie Mord. Oder, dass man sein Leben verpennt.

„Ich werde dir nicht die Freude bereiten, dieses Gespräch weiterzuführen.“

„Wenn Sie meinen“, sagt der Blonde und nickt schnell. „Ist verständlich. Fick und ich wissen aber Ihren Einsatz zu schätzen.“

„Ich weiß, dass ihr einen Scheiß wisst.“

„Genau! Wie kann man einen Scheiß wissen?“

Der Lieutenant seufzt. „Wir sollten weitergehen.“

„Wechseln wir einfach das Thema.“

„War Ihnen zu hoch, was?“ Der junge Mann schüttelt den Kopf. „Na dann, probieren wir’s mit was anderem.“

„Bitte erklär mir das.“

„Wissen. Wir glauben, dass wir etwas wissen, aber worauf begründet sich dieser Gedanke?“

„Wie es scheint, können wir nur denken, aber nie wissen.“

„Ihr wollt mir also sagen, dass ihr gar nichts wisst?“

„Haargenau.“

„Ganz genau! Wie kann man einen Scheiß wissen? Zum Beispiel: Wie soll man sich sicher sein, dass hinter dem Hostel wirklich eine Leiche baumelt?“

„Es könnte auch ein Kunstwerk sein … oder nicht mehr als ein Geist?“

Vielleicht hat er ja recht, und der Gehängte ist bloß eine Requisite in einer Aufführung; wir sind das Publikum, und der Künstler verbirgt sich irgendwo in der Dunkelheit.

„Das könnte stimmen, ja … Ein brillantes Kunstwerk!“

Der Lieutenant zieht eine Augenbraue hoch, gibt aber keinen Kommentar ab.

„Glaub mir, das würde ich wissen. Ich kenne die Geisterwelt. (Du reibst an deinen Schläfen.)