Und wieder ertappst du dich dabei, wie du dieses imposante Fenster ansiehst …

„Können Sie mich mal durchlassen, damit ich mir das Ding schnappen kann?“

„Ich weiß ja nicht …“ Der tätowierte Mann gähnt und macht es sich auf der Bank gemütlich. „Ich sitze hier gerade so entspannt … Sie jetzt durchzulassen, würde mir irgendwie nicht weiterhelfen.“

„Tut mir leid, Affe! Sieht wohl so aus, als müssten Sie einen Buschtauchgang machen. Scheißviel Glück dabei – der Weißdorn kann höllisch zustechen!“

„Titus, können Sie mir bitte den Schlüssel geben?“

„Ich bin nicht Ihr Hausmeister, Bulle.“ Er wirft einen Blick aufs Fenster. „Ich weiß nicht mal, wovon Sie überhaupt reden. Da ist nichts.“

„Wenn er sagt, dass er dort ist, dann ist er auch dort.“ Der Lieutenant nimmt seine Brille ab, um sie zu putzen – dann setzt er sie wieder auf.

Nichts, wie immer. Mittlerweile bist du dir fast sicher, dass auf einem dieser Äste ein Spatzennest ist.

Ja. Das Nest eines gewöhnlichen Hausspatzen. Passer domesticus.

Bleib dran. Es muss einen Grund geben, warum du so oft aus diesem Fenster geschaut hast.

Nichts, genau wie vorher. Nur schwarze Zweige.

„Was treibt dieser Spinnerbulle denn jetzt, hm? Schaufensterbummel?“

„Ich glaube, er sucht unseren Raum ab, um zu schauen, ob wir Dreck am Stecken haben. So was machen die, Shanks. Wusstest du, dass Polizisten manchmal als Bullenschweine bezeichnet werden?“

„Wow, nein. Das habe ich noch nie gehört.“

„Ja, weil sie gerne im Dreck wühlen.“ Der tätowierte Mann wirft dir einen Blick zu.

Er versucht, schlau rüberzukommen. Er hat nicht den geringsten Schimmer, wonach du suchst – genauso wenig wie du selbst.

Nichts. Nur schwarze Knäuel, die aussehen wie die Haare einer alten Frau. Bewegungslos. Weder erreicht der Wind im Hof den Weißdorn, noch scheint Licht durch dieses Fenster herein.

[Du siehst weg.]

Du siehst zum Fenster hinaus.

Nichts. Auch wenn du weißt, dass du es sehen solltest – du siehst nichts. Nur Äste, die aussehen wie schwarze Haarknäuel. Bewegungslos. Der im Hof wehende Wind erreicht den Weißdorn nicht. Vielleicht kommst du einfach später zurück und probierst es noch mal?

Es ist noch zu früh. Du musst von der jungen Frau gehört haben … Komm hierher zurück, wenn du mehr weißt.

Du kneifst die Augen zusammen.

Da oben ist eine kleine verschiebbare Platte, durch die man Luft hereinlassen kann. Kein Grund, sie im Frühling zu öffnen. Draußen ist es noch zu kalt.

Da bist du dir nicht ganz sicher. Irgendwoher weißt du einfach, dass da draußen hinter der Scheibe etwas ist.

Vom Hof draußen kann man nicht in den Gewerkschaftsraum hineinsehen – dieser Weißdorn ist zu dicht.

Hinter den Hafenarbeitern: ein Fenster auf Deckenhöhe. Die Zweige des Weißdornbaums kratzen wie knochige Finger am Glas.

Die Männer unterhalten sich, aber du schwörst, dass du hörst, wie dieses schwarze Geäst draußen im wehenden Wind ans Fenster klopft.

Du erkennst zwei, vielleicht drei Büsche, die zu einem Dickicht zusammengewachsen sind – über einen Zeitraum von ungefähr fünfzig Jahren. So eine Hecke bildet sich nicht über Nacht.