Der alte Mann starrt auf das Schilf. Seine Miene verrät keinerlei Emotion – nur ein…

Jargon aus der Kriegszeit für einen erfahrenen Soldaten hohen Ranges. Aus den Tagen der Revolution in Revachol.

„Legen Sie doch einfach die Waffe ab, okay? Ich weiß nicht, wie ich Sie sonst überzeugen soll.“

„Ich gehöre nicht zur Homoarmee.“

„Das kümmert keinen, Droite.“ Er schüttelt den Kopf.

„Waffe runter! UND ZWAR JETZT!“

„Scheiße, JETZT!“

Er lacht spöttisch. Der Augenwinkel seines dunklen Auges zuckt. Er gehorcht dem Befehl nicht.

Solche Einschüchterungsversuche imponieren ihm nicht. Das war ein falscher Schritt …

„Kim?“ (Du wendest dich dem Lieutenant zu.)

„Ich bin ein gegnerischer Befehlshabender von Rang. Legen Sie es nieder.“

Aus deinen Lungen klingen die Worte „Ich bin ein gegnerischer Befehlshabender“ kalt wie Stahl. Der alte Mann umklammert noch immer sein Gewehr …

„Und was soll das für ein Rang sein, du Hund?“

„Lieutenant Doppelt-Jefreitor.“

„Ein Bonze des 4. Regiments der Päderastenarmee.“ Er seufzt. „Ach, was soll’s. Taugt sowieso nur noch als Gehstock …“

Ihr hattet recht.

„Lieutenant.“

„Lieutenant-Jefreitor.“

Guter Spruch, aber bei Befehlshabender versagt deine Stimme mit einem kleinen Quieken. Hört sich an, als hättest du Angst.

„Na schön, aber richten Sie nicht die Waffe auf mich, während wir reden.“

„Nein.“ Der Lieutenant richtet seine Pistole direkt auf den Kopf des Mannes und sagt:

„Bist du bescheuert oder was?!“ Cuno sieht dich an, als hättest du dir gerade in die Hose geschissen.

Im Abzugskasten scheint kein Magazin zu sein … Die Seite des Gewehrs ist deutlich zu sehen.

Ich will die Phasmide mit Cuno sehen.

„Ich bin Polizist. Sie können die Waffe behalten, aber richten Sie sie auf den Boden. Und keine Bewegung.“ (Du fährst fort.)

„Jaja, eine Bewegung, und ich werde erschossen. An die Wand gestellt …“ Er seufzt. „Ach, was soll’s. Taugt sowieso nur noch als Gehstock.“

„Keine Munition mehr.“ Er legt das Gewehr langsam auf den Boden. Dann starrt er es an, wie es so daliegt.

„Die Hsin-Yao-Kommune?“

„Hab’ ich doch gesagt. Die gibt es jetzt nicht mehr. Wie Kreide, die von einer Tafel gewischt wurde.“ Er senkt seinen Blick.

Er hat recht. Fast niemand erinnert sich noch daran, dass es eine dritte Metastase der Weltrevolution gab, nämlich im Safrereich. Ausgelöscht im Jahr 06.

Lass es gut sein.

Es ist fast so, als hätte sie es niemals gegeben. Nur das Gewehr ist noch übrig und wird von dem alten Mann gewiegt.

„Sie wurde nicht ausradiert. Ich erinnere mich noch an sie.“

„Es würde ihr gar nicht gefallen, dass du ihren Namen in den Mund nimmst. Elender Hund …“

Die Zeit, sein Vertrauen zu gewinnen, wird noch kommen, Genosse. Aber sie ist noch nicht da. Du musst dich zuerst um das Gewehr kümmern.

„Sie haben da aber ein schönes Gewehr.“

„Was ist denn daran schön? Ist ein echtes Schrottding.“ Er zuckt mit den Schultern. „Aber es erfüllt seinen Zweck.“

„Was für ein Modell ist das eigentlich genau?“

„Eine Triangong 4,46 mm.“

Hergestellt in Südost-Samara. Exotisch. Bestimmt auch funktionsuntüchtig. Dir fällt spontan kein moderner Waffenhersteller dieses Namens ein.

„Ein samaranisches Gewehr … Wo haben Sie denn so eins bekommen?“

„Es wurde uns von unseren Brüdern in der Hsin-Yao-Kommune geschickt. Militärhilfe.“ Er tätschelt sein Gewehr.

Ihm ist die Waffe treu geblieben. Er kann sie noch zum Singen bringen.

„Fette Wumme, ey.“ Cuno betrachtet das Gewehr.

„Sie ist eigentlich erstaunlich leicht. Sie wurde uns von unseren Brüdern in der Hsin-Yao-Kommune geschickt. Militärhilfe.“ Er tätschelt sein Gewehr.

Ihm ist die Waffe treu geblieben. Er kann sie noch zum Singen bringen.

„Wo haben Sie es her?“

„Ein in Samara hergestelltes Gewehr.“

„Militärhilfe.“ Er tätschelt sein Gewehr. „Von unseren Brüdern in der Hsin-Yao-Kommune.“

„Ist das eine Belle-Magrave?“

„Sie haben immer noch gute Augen.“

„Gute Augen?“ Er räuspert sich. „Stimmt. Dadurch kann ich die ganze Scheiße im Blick behalten.“

Angewidert läuft ihm ein Schauer über die rechte Körperhälfte. Die linke bleibt regungslos.

„Sind Sie der Feuertyp?“

„Hä, der was?“ Er hält sich eine Hand hinters Ohr. „Ich verstehe dich nicht.“

„Ach, nichts.“

„Feuertyp …“ Er schüttelt den Kopf. „Zurückgebliebener Handlanger der Bourgeoisie. Kann nicht mal reden wie ein Erwachsener.“

„Haben Sie vor kurzem zwei Kindern gesagt, dass sie ihr Feuer ausmachen sollen? Einem Zwillingspaar.“

„Kann schon sein. Hier schnüffeln alle möglichen kleinen Ratten herum und versuchen, die Position zu verraten …“

Die Position? Hört sich nach einem Versteck an …

„Ihre Waffe leistet Ihnen noch immer gute Dienste. So wie meine.“ (Du legst eine Hand an deinen Gürtel.)