Politik

„Ich überlasse diese Entscheidung Ihnen. Und noch etwas …“ Er sieht dir in die Augen. „Gute Arbeit, Detective.“

„Klingt, als hätte die Gewerkschaft keine Ahnung von geschäftlichen Dingen.“

„Ich halte sie für einen riesigen Blutegel, der Revachol das Leben aussaugt.“

„Die Arbeiter können keine Könige sein. Der König ist König.“

„Ich ziehe es vor, zu diesen Dingen keine Meinung zu haben.“

Nein, das wäre unehrenhaft, und meine Ehre bedeutet mir mein Leben.

„Der König ist tot. Lang leben die Arbeiter!“

Das wird aussehen, als ob ich neidisch wäre. Und das bin ich nicht.

„Gut, dass alle anderen hier winzige Boote besitzen.“

„Wenn es Ermittlungen gibt, sind sie Teil einer laufenden Operation – und damit vertraulich. Dafür haben Sie doch gewiss Verständnis.“

„Sie sehen reich aus. Können Sie mir etwas Geld geben?“

„Sie sehen reich aus. Können Sie mir etwas Geld geben?“

„Sie sind gute Arbeiter. Ein bisschen Korruption kann man ihnen nicht übelnehmen.“

Scham – und die sollte ich auch empfinden. Schon dafür, dass ich überhaupt darüber nachgedacht habe. Sie ist eine Frau, und ich bin ein Mann.

„Witzig, dass Ihnen das – und nicht Ihre skrupellose Ausbeutung der gesamten Menschheit – Sorgen bereitet.“

„Nein – es ist ein Symbol dafür, dass wir Knechte ausländischen Kapitals sind. Schlechten Kapitals.“

„Gestalten wie Evrart, der menschliche Blutegel, und Schädelmesser lassen diese Gewerkschaft wie einen zusammengewürfelten Haufen wirken. Ich bin dabei.“ (Du zwinkerst.)

In der Tat, ja. Ich muss sie dafür drankriegen.