Du siehst zum Fenster hinaus.

An einen der Äste wurde eine gelbe Schleife gebunden – hellgelb, mit der Zeit verblichen. Ein winziger Farbklecks in der Finsternis des Dickichts. Daran hängt ein bronzefarbener Schlüssel.

Nichts. Nur schwarze Knäuel, die aussehen wie die Haare einer alten Frau. Bewegungslos. Weder erreicht der Wind im Hof den Weißdorn, noch scheint Licht durch dieses Fenster herein.

Nichts, wie immer. Mittlerweile bist du dir fast sicher, dass auf einem dieser Äste ein Spatzennest ist.

Nichts, genau wie vorher. Nur schwarze Zweige.