Jean Vicquemare
Rhétorique
Projection analytique
Vous
Empathie
Clair-obscur
Logique
Judit Minot
Cuno
Esprit de corps
Trant Heidelstam
Réactivité
Kim Kitsuragi
Autorité
Électrochimie
Sang-froid
Suggestion
Conceptualisation
Instrument physique
Art dramatique
Perception (vue)
Affinité mécanique
Coordination visiotactile
Mise en scène
Douleur transcendée
Cour intérieure
Encyclopédie« Ça a marché, pas vrai ? T’es rond comme une queue de pelle, hein ? Putain d’ivrogne, je sens l’odeur d’ici ! »
« T’es rond comme une queue de pelle, pas vrai ? T’as paumé ton arme et en plus t’es bourré ! T’es qu’un sac à vin ! T’empestes l’alcool d’ici ! »
« Ouais, je suis allé à la boutique de prêteur sur gages. T’as vendu un Villiers 9 mm... pour t’acheter de la bibine ! »
« Mais tu ne l’as pas retrouvée... car t’es rond comme une queue de pelle. T’as paumé ton arme... et t’es bourré. T’es qu’un sac à vin ! T’empestes l’alcool à plein nez ! »
« Une arme ? Un insigne ? Une automotrice ? Ce ne sont que des objets. Les objets n’ont pas d’importance. Par contre, les gens, si. »
« J’ai retrouvé mon arme, mais ensuite j’ai réalisé que j’en avais pas besoin. Du coup, je ne l’ai pas prise. »
« T’es bourré ou quoi ? T’es rond comme une queue de pelle, pas vrai, putain d’ivrogne ? Je le sens d’ici ! »
« Échangé ? Je m’en soucie comme de l’an 40 de ta folie des armes, Harry. Y a qu’une chose qui me préoccupe : ton arme de poing. Celle que tu as perdue. »
« Mais c’est un Triangong 4.46 ! Il a été utilisé pour tuer un homme à presque un kilomètre de distance. »
« Je m’en soucie comme d’une guigne. Où se trouve l’arme que la MCR t’a donnée pour flinguer des gens ? Hein ? Elle est où ? »
« Je dirais même plus, c’est une très mauvaise nouvelle, oui. » Il se retourne vers vous. « T’es rond comme une queue de pelle, Harry. Pose ce fusil volé avant que tu finisses par tuer quelqu’un. »
« Je m’en tamponne que t’aies une nouvelle arme ou non. Y a que ton vieux flingue qui m’intéresse. Ton arme de poing officielle. Tu l’as perdue, pas vrai ? »
« C’est une arme remarquable. Elle est peut-être pas aussi tape-à-l’œil qu’une arme de service, mais quand même ! »
« Je m’en soucie comme d’une guigne. Où se trouve l’arme que la MCR t’a donnée pour flinguer des gens ? Hein ? Elle est où ? »
« Je dirais même plus, c’est une très mauvaise nouvelle. » Il se retourne vers vous. « T’es soûl comme un cochon, Harry. Pose cette arme volée avant que tu finisses par tuer quelqu’un. »
Une arme ? Je confirme, t’as rien qui y ressemble en ta possession. Tu peux essayer de philosopher pour te tirer de ce mauvais pas ?
« Et ton arme ? » demande-t-il, pas le moins du monde impressionné par le morceau de plastique dans votre main.
Tu jongles une seconde avec l’insigne, sans succès. Il atterrit au sol, deux mètres plus loin.
Aïe. Vous vous êtes fait une élongation au coude en essayant d’attraper ce stupide truc... Bon sang.
« Il l’a retrouvé ! » La patrouilleuse ramasse l’insigne et vous le tend. Il est glissant et froid. « Il l’a retrouvé, Jean ! C’est son insigne ! »
« Il l’a ! » La patrouilleuse ramasse l’insigne et vous le tend. Il est glissant et froid. « Il l’a, Jean ! C’est son insigne ! »
Il essaie de voir si ce n’est pas un emballage de bonbon bleu ou un morceau de vinyle.
« Je ne l’ai pas encore retrouvé. »
« Il ne l’a pas... » Il désigne la mer. « J’ai une idée. Tu pourrais peut-être regarder dans la putain d’automotrice que t’as envoyée valdinguer dans la mer ? Hein, t’en PENSES QUOI ? »
« Merde. Je le récupérerai moi-même. Dis-moi au moins que t’as ton arme. » Il se reprend une fois de plus, époussette son costume noir, même s’il est propre.
« Par contre, j’ai une armure futuriste. » (Toucher votre casque.)
« Par contre, j’ai une armure futuriste. » (Toucher votre cuirasse.)
« Par contre, j’ai une armure futuriste. » (Claquer des talons avec vos bottes.)
« Par contre, j’ai une armure futuriste.* » (Serrer votre poing blindé.)
« On n’est pas des flics à armure, on est des flics-flics ! Les gens nous reconnaissent grâce à notre insigne, et pas grâce à une putain d’armure. Où est ton insigne, bordel ? »
« On n’est pas des flics à armure, on est des flics-flics ! Les gens nous reconnaissent grâce à notre insigne, et pas grâce à une putain d’armure. T’as appelé le poste pour dire que tu l’avais perdu. L’as-tu retrouvé ? »
« Ha ha ha, ho ho ho. » Il s’agrippe l’estomac tout en riant jaune. « Un tueur sous-marin. Très drôle, Harry. Ah, qu’est-ce qu’on se fend la pêche avec toi. »
« Merci d’avoir jeté par la fenêtre 45 000 reáls qui viennent de ma poche. Tu le sais, pas vrai ? Tu vas être viré, et je vais devoir rembourser cette automotrice jusqu’à ma mort... »
« Bref, ça n’a pas d’importance. » Il exhale pour se calmer. « Ton insigne, Harry. Montre-le-moi. »