Conversation · Jean Vicquemare

« Oui, je t’espionnais. J’étais au bar, je portais une perruque et ces stupides lunettes de soleil. Tu m’as pas reconnu... moi, ton collègue ! T’es passé à côté de moi sans me voir... »

« Pourquoi avoir mis un déguisement ? »

« J’ai entendu dire que t’avais perdu l’esprit et la mémoire. Je voulais voir si c’était vraiment le cas. Eh oui, Harry. Tu es complètement taré, à présent. Joli boulot. »

« Dans la foule se trouvaient un homme et une femme vêtus de l’uniforme de la MCR, vous dit-il avant de se retourner vers Vicquemare. À sa décharge, on était pressés. »

« Cuno savait bien qu’il y avait des poulets déguisés en ville. Comme Cuno est un plumeur de poulet, il aurait voulu les plumer, mais Cuno l’a pas fait », répond l’enfant sur un ton solennel.

« Vous, là. » (Faire un signe de tête à la femme.) « Désolé de ne pas vous avoir reconnue avant. »

« Ce n’est pas grave, soupire-t-elle. Je ne suis pas venue ici pour me vanter ou vous berner. Lui non plus, d’ailleurs. » Elle fait un geste en direction de Vicquemare. « On est seulement inquiets. »

« C’est ça. "Inquiets". Je suis toujours inquiet pour toi. À chaque fois que tu ne viens pas travailler, ou à chaque fois que tu viens... et que tu empestes l’alcool à trois kilomètres. »

« Avec toi, c’est le festival des inquiétudes. Elle s’inquiète pour toi. Je m’inquiète pour toi. Même cette lavette de consultant spécial s’inquiète pour toi. Tout le monde s’inquiète pour toi au lieu de bosser. »

Il a un dossier en béton, c’est le moins qu’on puisse dire... En fait, ça fait un moment que j’essaie de te le dire...

Toi aussi, tu es inquiet ?

Oui. T’as souvent l’air d’un véritable abruti.

Toi aussi, va te faire foutre ! J’ai pas besoin d’aide !

Écoute-toi parler ! T’as l’air d’un véritable abruti, malgré tous mes efforts.

« Je peux savoir où vous étiez pendant tout ce temps ? »

« Bordel, Harry... » Il s’appuie sur l’autre jambe, croise les bras et vous regarde dans les yeux.

« Tu nous as dit d’aller nous faire foutre. Et qu’on était des boulets. Que tu étais le dieu des détectives, et que t’en avais rien à cirer. Que tout allait cramer. Qu’il fallait enquêter ou crever ! »

« Et tu n’avais pas tort... Jamais je ne t’aurais laissé enlever un gosse pour l’emmener faire une excursion louche en bateau en plein milieu du mois de mars ! »

« C’est de Cuno que vous causez, là ? » Il se montre du doigt. « Personne n’a enlevé le major Cuno, putain de gros nigaud ! J’y crois pas... »

« Quoi ? Donc vous m’avez laissé affronter une escouade de tueurs entraînés juste pour me donner une leçon ? »

« Non... »

« Va te faire foutre, Harry ! On n’était pas au courant pour le tribunal. »

« Tout brûlera, agent satellite Vicquemare. Soyez-en certain. »

« Et nous y revoilà. Il recommence son délire d’alcoolo. Ses visions. Tout le monde doit payer... » Il secoue la tête.

« Pourquoi avoir laissé seul un véritable dieu de la police ? »

« Tu chialais comme un hystérique. Tu étais ivre mort, tu cassais tout sur ton passage et tu nous insultais. Tu hurlais qu’on fonçait "droit dans l’abysse". »

« Personne ne voulait savoir à quoi ressemblait cet abysse, du coup on s’est barrés. » Il soupire. « Comme tu nous l’as demandé. »

« Et pourquoi vous avez pas fait ça alors ? Enquêter ou crever ? »

« Oh, tu penses que dire un truc pareil, c’était cool, peut-être ? Que c’était esthétique ? Quand on est arrivés ici, tu chialais. Tu brisais tout ce qui se trouvait sur ton passage. Tu hurlais qu’on fonçait "droit dans l’abysse". »

« J’ai dit tout ça ? J’ai changé. »

« Bien sûr... » Il plisse les yeux en vous regardant. « Tu n’es pas un flic superstar. En ville, on dit que tu es la réincarnation de Guillaume le Million. Tout ça, c’est du déjà vu pour moi. T’as pas changé. »

« Bien sûr... » Il plisse les yeux en vous regardant. « En ville, on dit que tu es "l’embouchure du Crépuscule". T’es encore allé tenir tes discours apocalyptiques à tout bout de champ... Rien n’a changé. »

« Oui, tu es désolé. T’es le flic le plus pitoyable qui ait jamais existé. Rien n’a changé, Harry. Tu m’as déjà fait le coup du repenti un million de fois. »

« T’en es certain ? » Il plisse les yeux en vous regardant. « Alors tu n’as dit à personne que tu étais un flic barbant et que tu devrais te suicider ? Les gens ont dit que t’avais l’air complètement cinglé. »

« Tu veux savoir où on était ? On a suivi tes bons conseils, et on est allés se faire foutre, si je me souviens bien. » Il croise les bras.

« Je me suis encore fait berner ! Tout le monde ment sur sa véritable identité ! »

« Berner ? J’ai un scoop pour toi : arrête de boire comme un trou et tu te laisseras pas berner si facilement. »

« La jardinière, le chef des rouffions, ça... » (Se retourner vers le lieutenant.) « Dites-moi au moins que vous êtes bien qui vous prétendez être ! »

« Oui, je suis bien Kim Kitsuragi, lieutenant du poste 57. »

Et il est encore pris entre deux feux...

« Putain, mon poulet... » Le garçon semble être légèrement mal à l’aise. « Je m’appelle Kuuno, et pas Cuno. C’est pourri... Mon nom est encore plus pourri que celui que je t’ai donné. »

Il a l’air penaud. « Essaie juste de pas faire dans ton froc... »

« Bon, d’accord, l’alcool joue peut-être un peu... »

« Non. Tout le monde est juste passé maître dans l’art du déguisement. »

« On me refait le coup de la jardinière... » (Se retourner vers le lieutenant.) « Dites-moi au moins que vous êtes bien qui vous prétendez être ! »

« Vous n’êtes pas l’Homme aux lunettes de soleil... vous n’êtes même pas blond ! »

« Je plaide coupable. » Il échange un regard avec le consultant spécial. « J’ai entendu dire que t’avais perdu l’esprit et la mémoire. Je voulais voir si c’était vraiment le cas. »

« Et c’était le cas. Bien joué, Harry. T’es complètement taré. Ça fait une personne de moins sur laquelle moi, et tous les autres, on peut compter. »

Il était bien trop sarcastique pour que tu réalises quelle était son identité.

« OK. Je l’ai bien cherché. »

« Qu’est-ce que t’aurais dû voir venir ? Le fait que tu reconnaîtrais pas des gens avec qui tu bosses tous les jours ? » Il plisse les yeux. « Tes lésions cérébrales ? »

« Si vous ne vous étiez pas montré aussi sarcastique, j’aurais compris que je vous connaissais. »

« Je souffre de dépression chronique, Harry. Désolé si j’étais pas d’humeur à te passer la pommade, après que tu nous as dit d’aller tous nous faire foutre. »

« En fait, je soupçonnais qu’il y avait anguille sous roche. »

« Vraiment ? Ou m’as-tu confondu avec un putain de POMPIER ? Ça fait combien de temps qu’on bosse ensemble, Harry ? » Il ajuste sa cravate. « Pas la peine de répondre... tu ne t’en souviens pas. »

Aucune idée. Une centaine d’années ?

Il a l’air familier... Tu le connais certainement depuis... deux ans, minimum ? Ou peut-être après un bref séjour dans le groupe tactique...

Il a raison. C’est pas le moment de jouer aux devinettes.

« Vraiment ? Ou m’as-tu confondu avec un putain d’INFIRMIER ? Ça fait combien de temps qu’on bosse ensemble, Harry ? » Il ajuste sa cravate. « Pas la peine de répondre... tu ne t’en souviens pas. »

« Vraiment ? Ou m’as-tu confondu avec un putain de DRESSEUR D’ANIMAUX ? Ça fait combien de temps qu’on bosse ensemble, Harry ? » Il ajuste sa cravate. « Pas la peine de répondre... tu ne t’en souviens pas. »