Conversation · Sang-froid

« Vieux ? Alcoolo ? » Il plisse les yeux à chaque fois. « Facho ? »

« Non, je veux dire... » (Continuer d’indiquer votre visage.) « Il a pas un teint rosé comme le mien. »

« T’es complètement obsédé par l’apparence des riches, dit-il en secouant la tête. Il te reste que ça. Les riches t’ont spolié. Ils t’ont rien laissé à part ta gnôle. »

« Et tu gesticules avec ton visage bouffi. Les riches te dominent et ils dominent le monde. Ils se marrent à chaque fois que tu gigotes dans ton coin. » Il fixe les braises éteintes.

« Oui. »

Il hoche la tête : « C’est pas toujours le cas. La plupart des gens sont jeunes. Les riches ont spolié le sous-prolétariat. Ils t’ont rien laissé à part ta gnôle... »

« Et tu peux aussi garder tes thèses racialistes. Tu aides les riches à relancer les débats ineptes sur Canal 4 pour éroder la solidarité du prolétariat. » Il fixe les braises éteintes.

« Au fait, j’ai intériorisé son Weltanschauung. »

« C’est pas étonnant. Vous autres, à la MCR, vous marinez dans les thèses racistes. Tu m’apprends rien. Il suffit d’ouvrir les yeux. Toujours à discuter d’un type qui mesure les crânes ou je ne sais quoi... »

Le lieutenant vous adresse un signe de la tête. Il semble vous encourager à poursuivre.

Continue de lui parler du crânologiste. La politique nous renseigne sur sa personnalité. Ça l’incite à vider son sac.

Cuno plisse les yeux, l’air confus. « Walterschlong ? » marmonne-t-il.

« Vous avez parlé d’une statue au rond-point et de syphilis ?

« Frissel Premier ou Filippe II, c’est du pareil au même. Une bande d’assassins syphilitiques. J’ai plus envie de m’étendre sur ça. J’en ai ma claque ! »

La flamme de la colère s’est éteinte. Il est las de tout...

Il s’empresse de vous répondre : « Filippe II a chopé la syphilis dans une maison close. Cette statue est une abomination. »

« Bien. Maintenant que cette histoire est réglée... »

« Mouais. » Il bredouille en vous observant avec attention.

« Une abomination ? »

« Quand cette bactérie lui a attaqué le cerveau, il s’est retrouvé à claquer des sommes folles en vin pétillant et en cocaïnum, et à ériger des monuments à son effigie. Son fils, Filippe IV le Fol, a contracté la syphilis dans le ventre de sa mère... » Il respire la haine.

C’est techniquement possible, mais Filippe IV n’avait pas la syphilis. Il était tout simplement fou.

« Mais ça l’a pas empêché de régner sur Révachol pendant vingt-cinq ans ! Son régime tyrannique nous a coûté 2 millions de vies humaines. Et on en a perdu encore des centaines à cause de ces statues grotesques... »

« Mais la statue est toujours là. »

Il fulmine : « Quel à-propos ! Oui, elle est toujours là, en effet. Tu veux savoir pourquoi ? »

« Parce que de jeunes pubards cyniques en ont construit une version déstructurée. »

« Exact. Une bande de pubards répugnants ont érigé une version cynique et déstructurée de la statue. On l’avait fait péter avec du plastic concocté par les camarades. Et voilà qu’elle réapparaît... » Il secoue la tête, l’air dépité.

« L’art est une institution bourgeoise. Un affront à l’humanité. On devrait démolir chaque galerie d’art et condamner les artistes à 30 ans de travaux forcés à Yekokataa. »

Une seconde, l’impact de balle dans le cœur de Filippe ! C’est lui qui a tiré sur la statue !

C’est forcément lui. Il a réussi des tirs bien plus difficiles depuis cette île.

Oublie ça ! Une pensée plus intéressante prend forme dans ton esprit ! Et si...

« En réalité, ce n’était pas une œuvre déstructurée. Il était plutôt question de saisir le moment de l’explosion. »

« Qu’est-ce que tu racontes ? » Le vieux communard incline la tête.

« Peu importe. »

« C’est de l’art bourgeois délirant... » Il vous affiche son mépris.

« C’est plus un monument à Filippe III, mais un monument au monument de Filippe III qui explose. »

« Qu’est-ce que tu baragouines, là ? » Une lueur faiblarde brille dans ses yeux...

Le lieutenant incline également la tête et vous observe avec une drôle d’expression.

« C’est pourtant logique. C’est un monument pour célébrer ce que vous avez fait. Pour rendre honneur à votre programme de destatuification de Révachol. »

« D’après toi, c’est un monument communiste, maintenant ? »

Pas que.

« Je suis pas entièrement convaincu. C’est trop tordu. »

« Bien sûr que c’est tordu. On nage en plein délire bourgeois. Tout ce qui compte, c’est d’être rentable... » Il affiche tout son mépris. « Foutez-moi toute cette clique d’artistes dans un wagon bétailler ! Direction : Yekokataa ! »

« L’extrême gauche dans toute sa splendeur. Toujours à martyriser son peuple. »

« Il n’y a rien d’anormal à transférer la main-d’œuvre en fonction des besoins du pays. Tout le monde fait ça. C’est le principe des colonies. » Il secoue la tête et parle entre ses dents : « Se laisser intimider par l’art facho des bourgeois... »

« Je ne suis pas entièrement convaincu. C’est un peu extrême, non ? »

« Ne sois pas si délicat. Il n’y a rien d’anormal à transférer la main-d’œuvre si besoin. Tout le monde fait ça. C’est le principe des colonies. » Il secoue la tête et parle entre ses dents : « De l’art facho bourgeois... »

« C’est clair. Tchou-tchou ! Prochain arrêt : Yekokataa. »

« Je commence à me dire que t’es pas vraiment un libéraste. Je t’ai peut-être jugé à la hâte... » Son regard noir vous jauge de la tête aux pieds. « Peut-être qu’un autre communiste mazoviste va m’escorter en prison. J’en demande pas plus. »

« Dans le respect de la tradition communiste. »

« Un vieux révisionniste qui finit à Yekokataa. » Il vous fait un petit signe de tête. « Enfin. Il est temps d’expier mes péchés : révisionnisme, idées réactionnaires, désertion... »

Il refuse toujours de croire que tu adhères aux principes de l’économie sociale mazoviste, mais cette pensée lui apporte un peu de réconfort.

Comme si tu avais noué un lien d’amitié avec lui. L’espace d’une seconde, il se sent moins seul. Mais ce sentiment disparaît aussitôt.

« Vous faites fausse route. Je ne suis pas un communard. Je suis flic. »

« Pour un flic de classe moyenne, tu te débrouilles pas trop mal pour soutirer des informations à un vieux déserteur révisionniste. Continue comme ça. » Il vous lance un regard entendu.

« Oui, fait le lieutenant. Dans une mine à ciel ouvert. Ou chargé d’éliminer la radiation à Severnaya Zemlja. »

« Ouais... » Le vieux communard vous observe tous les deux, incapable de se forger un avis définitif sur vous.

Il est saisi d’un doute : peut-être que ce flic est... Non, impossible. Il se fait une meilleure opinion de toi en raison de ce questionnement.

« Oui. »

« T’as peut-être raison. » Il vous regarde d’un air compréhensif. « C’est le principe même de la dialectique. Mais il faut garder à l’esprit que l’art est toujours une institution bourgeoise. »

Il tousse, puis ajoute d’une voix rocailleuse : « Et on devrait quand même les envoyer à Yekokataa. »