Conversation · Sang-froid

« Oui. D’ailleurs, le bureau de conception est probablement de gauche. C’est souvent le cas. »

« C’est vrai que nos affiches avaient de la gueule... T’as peut-être raison. » Il vous regarde d’un air compréhensif. « C’est le principe même de la dialectique. Mais il faut garder à l’esprit que l’art est toujours une institution bourgeoise. »

« Nous en avons fini avec la statue. Dites-moi, M. Dros... »

« Le gros syndicaliste corrompu les a autorisés à l’entreposer là-bas. Il a sûrement reçu un gros chèque, qu’il a partagé avec les représentants de la loi... »

Ces accusations de corruption sont inadmissibles ! Change de sujet immédiatement ! C’est à lui d’être sous pression !

Hmm... Il continue de parler de la gestion du syndicat.

« C’est vous qui avez tiré sur la statue. Il y avait un impact de balle dans son cœur... »

« Ouais, confirme-t-il. C’était inutile. J’aurais dû réserver cette balle à un monstre hideux du grand capital. Dommage... »

« Oui, c’est fort regrettable. » Le lieutenant ajoute une note rapide dans son calepin. Il se tourne vers vous : « Il en restait encore beaucoup à punir, n’est-ce pas ? »

Tu as l’impression d’oublier quelque chose... Peu importe. Continue sur ta lancée !

Une seconde, tu viens de comprendre ! Peut-être que les apparences sont trompeuses...

L’impact de balle dans le cœur de Filippe... C’est lui qui avait tiré ?

« Parce que vous avez oublié de la démanteler ? »

« Oublié ? dit-il en écartant les bras. Le Parti a détruit chacun des 141 monuments fillipiens à coups de plastic. Nous avions à cœur de suivre les ordres au pied de la lettre. En fait... » Il indique la ville d’un signe de la main.

« Une bande de pubards répugnants ont réuni un fonds pour ériger une nouvelle version ironique de la statue. » Il secoue la tête, l’air dépité. « L’art est une institution bourgeoise. Un affront à l’humanité. »

Dire : « Parce que le roi est sacré et ses statues sont indestructibles. » (De façon ironique.)

« Non, une bande de concepteurs répugnants comme toi ont érigé une nouvelle version ironique de la statue. On l’avait fait péter avec du plastic concocté par les camarades. Et voilà qu’elle réapparaît, tout sourire... » Il secoue la tête, l’air dépité.

« Je ne sais pas. »

« Moi si. Une bande de pubards répugnants ont réuni un fonds pour ériger une nouvelle version ironique de la statue. On l’avait fait péter avec du plastic concocté par les camarades. Et voilà qu’elle réapparaît, tout sourire... » Il secoue la tête, l’air dépité.

« Parce que le roi est sacré et ses statues sont indestructibles. »

« Le roi est un adultère difforme de naissance. Le Parti a fait sauter ses monuments à coups de plastic. Celle-là était particulièrement destructible... » Il indique la ville du doigt.

« Jusqu’à ce qu’une bande de pubards répugnants réunissent un fonds pour ériger une nouvelle version ironique de la statue. » Il secoue la tête, l’air dépité. « L’art est une institution bourgeoise. Un affront à l’humanité. »

« La soucouyant sur son bateau... C’est quoi, une soucouyant ? »

« Qu’est-ce que ça peut foutre ? » Plus aucune lueur ne brille dans ses yeux...

« Ta chère Joyce Messier. Une soucouyant. Une suceuse de sang. Ce genre de femmes pompent l’énergie vitale des jeunes prolétaires. Et ils se laissent faire... »

« Le sous-prolétariat n’est plus que l’ombre de lui-même. Ils lui laissent conduire son petit bateau sans broncher. Aucune réaction violente. Pas même un braquage. La classe ouvrière a perdu le sens de la justice... » Sa tirade suinte la désillusion.

Si seulement il n’était pas à court de munitions.

« Ta chère représentante de la société portuaire. Une soucouyant. Une suceuse de sang. Ce genre de femmes pompent l’énergie vitale des jeunes prolétaires. Et ils se laissent faire... »

« Une soucouyant. Une suceuse de sang. La vieille pute friquée sur son bateau. »

« Vous parlez de la représentante de l’entreprise ? »

« Ce genre de femmes pompent l’énergie vitale des jeunes prolétaires. » Il hoche la tête. « Et ils se laissent faire... »

« Vous parlez de Joyce ? »

« Les imbéciles sur la glace avec leur boum-boum... »

« Une bande d’imbéciles bernés par la culture bourgeoise. Que dire de plus sur cette engeance ? Après chaque orage, ils apparaissent en masse comme des vers de terre. » Il fait un geste erratique d’agacement.

Un accro au hardcore comme toi a sûrement des choses à dire...

« C’est vrai que cette musique ne tabasse pas des masses. »

« Une musique qui "tabasse"... » Le vieil homme ricane : « Toujours ce langage violent. La musique bourgeoise est une compétition sanglante. Avec ses saxophones qui appellent au meurtre du prolétariat. » Sa voix se perd dans la brise marine.

« C’est un son régressif. » (Hocher la tête.) « Cette musique ne tabasse pas des masses. »

« Je crois que l’instant est mal choisi. » Le lieutenant essaie de couper court à la discussion...

Pas moyen !

« Détrompez-vous, c’est un son progressiste qui tabasse. »

« Je crois que l’instant est mal choisi. » Le lieutenant essaie de couper court à la discussion...

Pas moyen !

« Au contraire. C’est de la bonne zik traditionnelle qui tabasse. »

« Je crois que l’instant est mal choisi. » Le lieutenant essaie de couper court à la discussion...

Pas moyen !

Il y a autre chose à ajouter ? Tu as toujours quelque chose à dire.

« En effet. » (Ne rien lui dire.)

« J’ai aussi entendu ce boum-boum à la radio. Ce déferlement de violence décadent qu’ils te martèlent à longueur de journée... De la misanthropie qui se donne des airs de culture. »

« Je les ai transférés dans l’église. Le boum-boum est dans l’église, à présent. »

« Je crois que l’instant est mal choisi. » Le lieutenant essaie de couper court à la discussion...

Pas moyen !

« Je vous ai vu, dit le vieil homme en hochant la tête. Cette porcherie ne mérite pas mieux. C’est un sarcophage macabre rempli d’Ecclésiastes pédophiles... » Sa voix se perd dans la brise marine. Il fixe l’église sur le littoral.

« C’est moi qui les ai libérés de la glace. »

« Je crois que l’instant est mal choisi. » Le lieutenant essaie de couper court à la discussion...

Pas moyen !

« J’ai vu, répond le vieil homme en hochant la tête. Pas de quoi se vanter d’avoir expulsé des handicapés mentaux sans abri. » Il hausse les épaules. « Mais la propriété, c’est sacré pour toi. Ça m’étonnerait qu’à moitié de voir un Frittte apparaître demain sur la glace... »

« Le vieux paon qui parade dans son uniforme... Vous parlez de René ? »

« Chaque matin, pendant 34 ans... » Il serre les dents. « Passer ses journées à lancer une boule, puis une autre... J’ai toujours détesté ce putain de jeu. Peu importe les élucubrations de Radio June. Ce jeu est anti-prolétarien. »

« Ces vieux croutons de royalistes y jouent comme si leur vie en dépendait ! Clic clac. » Il imite le bruit de deux boules qui se touchent. « Ils sont là à parader chaque jour dans leur uniforme comme des paons ! Sans oublier qu’il a trahi sa race. Un traître accro à la pétanque, voilà ce qu’il est ! »