Conversation · Le pendu

J’étais peut-être au septième ciel ?

Tout d’abord, faut vraiment que tu t’exprimes de cette façon ? C’est quoi, ce jargon ?

C’est un vrai méli-mélo, le flicard. Tu crois que je suis messinien, pas vrai ? D’après toi, c’est comme ça que parlent les gens de Messina.

Je suis même pas sûr de savoir ce que c’est, Messina.

Eh bien, je ne suis pas de Messina, pas vrai !? Mes cheveux sont d’un brun trop clair. Fais confiance au raciste qui est en toi.

Quoi, toi aussi, t’es raciste ?

C’est ce que tu crois. Tu penses que j’étais raciste parce que ce tas de viande a l’air d’un militaire et que son corps est couvert de tatouages. On appelle ça du profilage.

Oublie ça.

Je sais ce que ça signifie – encore des questions.

Donc, tu ressentais de l’excitation sexuelle quand ils t’ont pendu ?

Est-ce que j’ai l’air de pratiquer l’auto-asphyxie érotique, selon toi ?

Non.

Capitaine Flicard, j’ai bien peur qu’on s’écarte du sujet, à force de faire une fixette sur la sexualité... Reprenons avec une question plus facile.

Il ne s’est pas étouffé tout seul. Tu le sais bien.

C’est quoi, l’auto-asphyxie érotique ?

Oui.

Je fais toujours confiance au raciste qui est en moi. Il guide mes pas.

Bon, il a l’air de penser que je suis aussi raciste à cause de mes tatouages et de ma carrure de militaire. On appelle ça du profilage.

Es-tu de Messina ?

Non. Mes cheveux sont d’un brun trop clair. Mes sourcils aussi. Fais confiance au raciste qui est en toi.

Ça suffit.

Tu peux revenir admirer ce visage à ta guise. Pose-moi tes petites questions, rafraîchis ta mémoire. Procède à des associations d’idées, rappelle-toi ta mortalité, le flicard.

T’es bien, dans le frigo ?

Ça me plaît à mort, hermano. C’est ton heure de gloire ! T’es un génie, un vrai Flicangelo !

Que se passe-t-il ?

Comment ça ?

Oublie, je voulais...

Me poser davantage de questions ? Tu adores les questions.

C’est à toi que je parle.

C’est le pouvoir de ton... (Une sorte de mousse noirâtre bouillonne au coin de ses lèvres...)

IMAGINATION.

Ouais, mec, pète pas trop les plombs. Les objets inanimés et les morts peuvent pas vraiment te parler, c’est juste le fruit de ton imagination débridée. Pose encore des questions, t’as l’air de kiffer !

Il les kiffe.

Vas-y, pose-moi davantage de questions. Tu adores les questions.

Pourquoi j’aime autant les questions ?

Parce que t’es un flicaillon. Regarde-les se faire la malle ! Tu veux encore des questions ?

Non, ça ira.

Tant pis pour toi, le flicard. Ça aurait été tellement tordant...

Balance-moi une tonne de questions.

Ça vient, Raoul, mon flicaillon. Ça va swinguer !

Ouais, fais péter les questions.

Comme tu voudras, le maboul !

Pourquoi est-ce que j’ai la sensation d’avoir oublié un truc horrible ?

Parce que c’est le cas.

Raoul, c’est mon nom ?

Bien sûr que non, Raoul n’est pas ton nom.

Raoul, je trouve que ça me va bien.

Non. De toi à moi, tu t’appelles probablement Harry.

Exact. Harry le barbant. Harry le fils de pute.

Bien sûr que non. Je m’appelle Raphaël Ambrosius Costeau.

Écoute-toi... Tu n’es pas Raphaël je-sais-pas-quoi. Tu dois t’appeler simplement Harry, un truc du genre. C’est ça... Harry.

Non, ça peut pas être Harry. Je refuse.

Tant mieux pour toi.

Se pourrait-il que je sois réellement Harry ?

Tu peux être qui tu veux, hermano.

J’ai le sentiment qu’on m’a beaucoup appelé Harry, récemment...

Tu tiens peut-être quelque chose, là.

Je suis pas Raoul. Je m’appelle Harry.

Non, tu ne t’appelles pas non plus Harry. T’es un fils de pute. Voilà qui tu es, Raoul le fils de pute.

Exact, je suis Tequila Sunset.