Conversation · Call Me Mañana

« Ouais, le suprémaciste Séménèse de deux mètres cinquante de haut, là-bas. » Il indique la passerelle au-dessus des portes. « Passe lui devant... »

Si c’est aussi simple, pourquoi les rouffions ne montent pas les escaliers ?

« Arrête de faire la mauviette, tu dois m’aider, et tout de suite ! »

« Pas besoin d’être agressif, amigo. » Il prend une gorgée de sa flasque. « Ce n’est vraiment pas à moi qu’il faut demander. »

« Et pourquoi ? Je dois franchir les portes du port. Tu dois me laisser entrer ! »

« Pourquoi êtes-vous tous en grève ? »

« On négocie nos actions. »

« Vos... actions ? »

« Oui, amigo. » Il a l’air content de lui.

« Attends, c’est donc pas une histoire de salaires ou de retraites ou... »

« Ce truc – ils s’en sont déjà occupés. »

« Peu importe la quantité de nourriture que tu donnes au loup... »

« Le loup en veut toujours plus. J’aime les loups. »

« Oh, je vois. Il est question d’économie. Compris. Je veux parler d’autre chose. »

« Combien d’actions voulez-vous ? »

« Tout. Mais pour l’instant, nous voulons que tous les travailleurs du port fassent partie du conseil d’administration de l’entreprise, afin qu’ils puissent prendre part au processus de décisions. »

Ce discours séditieux ressemble au communisme. (Juste pour qu’on soit sur la même longueur d’onde : le communisme, c’est tuer les riches ou les déporter dans un camp de travail au sud-est de Graad. Mais si tu es communiste, le dis surtout pas à voix haute.)

« Tu sembles te faire une fausse idée. Le conseil d’administration d’une grande entreprise n’est pas une démocratie du conseil. »

« Un conseil de merde, je dois dire. Ça veut dire que quelqu’un doit le réformer. Pour ma part, je veux faire face aux gros poissons quand les décisions sont prises. »

« Les gros poissons, toujours en train de profiter des honnêtes hommes. »

« Tu vois, les propriétaires profitent déjà beaucoup du port. Personne ne peut en douter. Ils en retirent tellement. »

« D’accord. »

« Bon, voilà l’astuce... à tout moment, un autre capitaliste pourrait s’emparer de cet endroit en un clin d’œil, sans même posséder aucun des bâtiments. »

Il prend une gorgée de sa fiole. « Alors pourquoi ça serait les seuls qui auraient le pouvoir de prendre le contrôle ? »

« Je comprends pas tout, mais c’est pas grave. »

« Hé, si les riches baisent les pauvres sans se soucier de leur bien ou de leur avenir, pourquoi les pauvres ne baiseraient-ils pas les riches de temps en temps ? »

« Ce raisonnement semble assez logique. »

« Mais tu ne crois pas que les propriétaires ont des droits sur le port ? N’ont-ils pas travaillé pour sa création ? »

« Donc vous voulez tous votre part du gâteau ? »

« Je ne suis pas sûr de bien comprendre. »

« Et c’est vous qui allez réformer tout ça, en récoltant ainsi vos propres bénéfices ? »

« Le patron, Evrart... que peux-tu me dire sur lui ? »

« Je pense qu’il est mieux que tu te fasses ta propre opinion, maintenant que tu l’as rencontré. » Il hausse les épaules. « À mes yeux, c’est un organisateur compétent et un homme d’affaires honnête. »

« Qu’est-ce que ça implique de diriger le Syndicat, de toute façon ? »

« Je suppose que tu deviens en quelque sorte le chef du village. Il supervise le port, passe des accords avec les propriétaires ou d’autres parties concernées. Il veille sur les siens. »

« Vous parlez de corruption, c’est ça ? »

« Par tous les saints, pourquoi ne serait-il pas corrompu ? On vit dans un monde dur et désordonné. Et dans ce monde... »

« Il est corrompu pour notre bénéfice et on le sait tous. Et on est reconnaissants. Personnellement, il est pas trop gourmand. »

« Tu as raison. C’est un vrai ascète. »

« C’est vrai, il est raisonnablement gourmand. C’est sa prérogative. C’est pas comme si on s’attendait à ce qu’un enfoiré corrompu joue les saints. Ça serait une illusion manipulatrice. »

« De plus, les systèmes non corrompus, ça existe pas. Et le moralisme est le plus corrompu de tous. »

Tu voudrais lui dire que t’es pas corrompu, toi... Mais il y a la porte de la fouine.

Cet homme connaît bien la théorie politique – et elle ne lui a pas fait défaut aujourd’hui.

« Son bureau m’a semblé assez luxueux, pourtant. »

« Il est raisonnablement gourmand, ouais. C’est sa prérogative. C’est pas comme si on s’attendait à ce qu’un enfoiré corrompu joue les saints. Ça serait une illusion manipulatrice. »

« Tu veux parler de corruption ? »

« Je crois que t’as raison. » (Conclure.)

« Il est probablement dans son conteneur au port, alors va le voir. » Il réajuste le béret sur sa tête.

« Tu sembles avoir passé beaucoup de temps à réfléchir sur la situation politique. »

« Bien sûr, j’ai eu le temps libre nécessaire. » Il écarte bien les bras pour indiquer tout le temps dont il dispose. « Heureusement, il y a toujours du temps. »

Le regard dans ses yeux bruns te fait comprendre quelque chose : pour lui, maîtriser son temps est la chose la plus importante qui soit.

Tout s’assemble maintenant, la façon dont il parle des briseurs de grève, son attitude générale. Il suit un code de boiadeiro franconigérian vieux de 500 ans, lui-même une appropriation de la coolitude de Vespertine...

Celle d’un noble paysan ou d’un berger nomade. Fidèle à toi-même, indépendant dans tes actes, fidèle à tes amis.

Peut-être que je suis un boiadeiro ?

Non.

L’homme est assis sur la balustrade, les mains largement étendues, mais on a l’impression qu’il pourrait sans effort les élargir encore plus, si besoin. Un torrent de temps sans fin.

Mais...

Non.

Et si...

À moins que...