Conversation · Joyce Messier

« Puis-je suggérer de ne pas toutes les poser tout de suite ? Madame Messier sera là plus tard. Et demain aussi. N’est-ce pas, madame ? »

« Absolument – mon engagement ici est à long terme. »

« Vous avez raison, lieutenant. Je continuerai plus tard. »

Il hoche la tête. « Il faut mieux ne pas manger tous vos bonbons d’un coup. »

« En effet. Je suis toujours à votre service. »

« Mais est-ce qu’on me prendra pas pour un fainéant si j’aborde pas tout maintenant ? »

« Bien sûr que non, dit-il en secouant la tête. Vous avez déjà fait preuve de beaucoup d’assiduité pour en arriver jusqu’ici – et les personnes assidues se souviennent toujours là où elles se sont arrêtées. »

« Mais j’ai envie de tout savoir maintenant. »

« C’est compréhensible, mais peut-être vaut-il mieux que vous ne mangiez pas tous vos bonbons d’un coup ? »

Ne rien dire et observer la grande étendue d’eau froide sous la houle...

Elle observe vos yeux qui scrutent l’horizon, puis rompt lentement le silence.

« Où sommes-nous ? »

Une étincelle de lumière sur l’horizon, comme des étoiles du soir le long de la courbe de la planète.

Une étincelle de lumière sur l’horizon, comme des étoiles du matin le long de la courbe de la planète.

Une collection de grands fantômes derrière la vapeur d’eau, avec la lumière se reflétant sur leurs vitres.

« Donc, on est à la périphérie ? En gros, on est personne ? »

« Parlez pour vous, monsieur l’agent. Je suis bien connue dans certains quartiers. Quant à l’endroit, vous avez raison. Nous sommes environ... » Elle montre du doigt l’endroit où les gratte-ciel s’élèvent...

« Donc, nous sommes à peu près au centre du monde ? »

« Oh, pas du tout. Nous sommes environ... » Elle montre du doigt l’endroit où les gratte-ciel s’élèvent...

« Vous étiez ici pendant votre adolescence ? »

« Oui, j’étais venue m’encanailler avec quelques amies proches. On avait des bateaux et... » Elle sourit. « Ne m’en tenez pas rigueur – à l’instar des garçons du coin. »

Il y a une étincelle dans l’air, un fil électrique sous tension suspendu dans le vent – dans ton néocortex qui dessoûle. Puis l’air de la mer la refroidit.

« Parlez-moi d’un autre aspect, peut-être même plus fondamental, de la réalité. »

« Je le ferai volontiers. À quoi sert une éducation absurdement coûteuse, si on ne peut la partager ? »

« Parlez-moi un peu plus de Martinaise. »

« Je ne suis pas une bonne ambassadrice. Je ne suis venue ici qu’une fois, à l’adolescence. Peu de choses ont changé... » Elle ferme les yeux. « Il y a des ruines, un terminal, des bateaux de pêche, des roseaux. Des garçons aux épaules carrées. »

Une brève pointe de nostalgie transperce son corps. Les points sous ses paupières tremblent.

Elle les ouvre : « Cet endroit était une province, un centre de villégiature pour les travailleurs avant que la ville ne l’avale et que l’artillerie ne fasse son travail. Les roseaux sont désormais la principale attraction ici. Plus on descend la côte, plus ça devient sauvage. »

« Vous avez dit l’Intangible. C’est quoi, l’Intangible ? »

« Qu’êtes-vous ? »

« Ce que je ne suis pas, c’est un terme de base de la réalité », dit-elle en souriant.

Il y aura peut-être moyen de la faire parler d’elle – à un autre moment.

Tout le monde a envie de parler de soi. Elle le fera, avec le temps.

« C’est quoi la MCR, déjà ? »

« C’est quoi, ça ? » (Écarter les mains.)

« Un oiseau ? » Elle penche la tête. « Un sphéniscidé – un oiseau incapable de voler venant des régions polaires ? »

« Je suis vraiment si bizarre que ça ? »

« Bien sûr que non, très cher. Je suis absolument horrible aux devinettes. »

« Je peux vous poser une autre question ? »

« Bien sûr, dit-elle en ajustant ses cheveux permanentés. Demandez-moi ce que vous voulez. »

« Je veux dire, quel est cet endroit ici ? »

« Ce lieu est un microcampement non marqué sur la côte de Martinaise... » Elle fait un geste en direction d’un ensemble d’habitations en parpaings recouvertes d’un matériau de toiture hautement cancérigène.

« C’est vraiment charmant. Je pense l’acheter. »

« Vraiment ? »

« Oui – pour contrarier Evrart et gâcher les projets qu’il a pour cet endroit. Je suis mesquine, je l’admets. »

« Mais ne vous inquiétez pas, je n’aurais pas le temps – les informations que vous me transmettez resteront confidentielles, vous dit-elle. Revenons à la réalité, voulez-vous ? »

« En fait, oui. L’idée m’est passée par la tête lorsque Lilienne, un peu plus tôt, m’a parlé des produits frais que ces femmes vendent aux restaurants de La Delta. »

« Cet endroit aurait bien besoin d’un gestionnaire compétent. Il y a tant à faire. Mais bon, où trouverais-je le temps ? »

Il y a du regret dans sa voix – pour les innombrables choses qu’elle n’aura jamais le temps de faire avec son argent.

« Je vais sans aucun doute être envoyée dans un autre endroit pour empêcher les classes sociales de s’égorger... » Elle s’interrompt. « Retournons aux bases de la réalité, d’accord ? »

« En fait, oui. L’idée m’est passée par la tête lorsque Lilienne, là-bas, m’a parlé des produits frais que ces femmes vendent aux restaurants de La Delta. »

Vous vous tournez tous les deux vers la jeune femme. Elle est penchée au-dessus d’un filet, ramassant méthodiquement des rubans de plastique...

« Ah ! » Elle étend ses bras presque aussi largement. « C’est l’appontement du 33 A, rue de Saint-Ghislaine, où les locataires ont eu la gentillesse de me louer un emplacement... »

« Ou deux. » Elle regarde autour d’elle.

« Qu’y a-t-il au 33 A rue de Saint-Ghislaine ? »

« Un immeuble prérévolutionnaire. Les anciens bâtiments sont appelés taudis, voyez-vous, et les nouveaux, on les appelle les bâtiments nouveaux. Mais les 33 A et 33 B ne sont pas des bâtiments nouveaux, ils sont anciens. » Elle regarde la façade décrépite...

« Celui-ci mesurait huit à dix étages, ce qui est très élevé par rapport aux normes du siècle dernier. Il a été construit pour refléter les gratte-ciel de la baie de La Delta. C’était avant la guerre, bien sûr. »

« Qui vivait dedans ? »

« Principalement la classe moyenne urbaine, je crois. C’était autrefois de l’immobilier primo. Avant que les canons ne découpent quatre ou cinq étages... »

« Plif, plof ! » Depuis un balcon délabré, Cindy la CABOCHARDE regarde Joyce de travers, son pinceau rouge à hauteur de gorge...