Conversation · Joyce Messier

« Beaucoup de coutumes de la MCR, dont les préférences en matière d’armes, empruntent fortement aux séries policières classiques de Vespertine. Rien que dans mon poste, il y a trois officiers qui se font appeler Ace... »

« Mais je vous en prie, continuez cette exploration de la réalité. Je faisais simplement une remarque. »

« Oui, continuons... » Elle se détend – avec toujours un sourire frémissant sur son visage.

« Qu’y a-t-il de si drôle ? »

« Rien, rien, c’est juste que... » Elle s’essuie une larme à l’œil. « Vous avez raison, c’est tout. Les uniformes, le jargon... Posons donc une autre question sur la réalité, voulez-vous ? »

« J’en sais rien. Je le sens, c’est tout. »

« Ah, oui. C’est ce qui compte, je suppose. Pour ma part, j’étais plutôt du genre Renouveau. »

« Bon, maintenant, expliquez la même chose – mais à un enfant. »

« Les jeunes gens qui se teignent les cheveux de drôles de couleurs et qui portent des vêtements de vieux sont stupides ; et leur petite rébellion est autodestructrice... »

« Non, non, je voulais dire quelque chose de fondamental sur la réalité. »

« Ah, oui. Il y a quelque chose de très satisfaisant à discuter des faits fondamentaux de la réalité. Continuez. »

« Où sommes-nous ? »

« Nous sommes à Martinaise, bébé. »

« Bébé ? »

« Un mot informel d’affection populaire parmi les quinquagénaires. C’est un vestige des jours disco, n’y prêtez pas attention. »

« Je suis moi-même un survivant du disco. »

« Ha ! » Elle sourit. « Comme nous tous, non ? »

Elle fait référence à vos âges correspondants.

« Je vois. Et c’est quoi, Martinaise ? »

« Martinaise est un quartier de Révachol. » Elle regarde autour d’elle, son imperméable vert battant au vent. « Un tout petit quartier niché près du port industriel. Au nord de la 8/81 et de Jamrock. »

« Personne ne vous tiendrait rigueur de ne pas le savoir. C’est sans importance, disent-ils. Oublié, même – éclaté en mille morceaux pendant la Révolution. » Elle hausse les épaules. « Le quartier a ses charmes, mais pas à cette époque de l’année. »

« C’est quoi le nom de cette île ? »

« Le Caillou ». Elle regarde vers les eaux. « Imaginez un galet tout lisse au milieu d’une grande mer bleue. Déformé, fissuré. Les fissures sont la rivière Espérance. Nous sommes dans le delta de cette rivière, sur sa sixième branche : le défluent de Martinaise. »

Il est clair que ce galet a énormément de valeur pour elle...

Et pour l’humanité en général.

« Vous avez parlé d’une mer. Quelle est cette mer ? »

« Ce n’est pas vraiment une mer. C’est la baie de Révachol. Et la baie se jette dans l’océan. »

« Sommes-nous près de l’océan ? »

« Oui, nous sommes sur une île dans un océan. La plus grande masse d’eau du monde : l’Insulindien. »

Connu sous le nom Immensités bleues par les premiers Révacholiens.

Vaste, tiède et inconnaissable. Qui s’écoule, visible et invisible.

« Très bien. Ça, c’est Martinaise. Mais c’est quoi, Révachol ? » (Continuer.)

« Révachol – c’est ce qu’on appelle une ville. »

« Quel genre de ville est Révachol ? »

« Du genre grandiose. »

Comme si ça allait de soi, au-delà du patriotisme. Un fait.

« Qu’est-ce qui rend Révachol aussi remarquable ? »

« L’Histoire, monsieur l’agent. Ils ont construit cette ville pour résoudre l’Histoire – ou tout du moins notre rôle dans celle-ci. Nos siècles. »

« Je vois. Qui a construit cette ville ? »

« Les nations du Ponant. Ou des travailleurs migrants des Séménines et d’Iilmaraa, selon vos croyances. »

« Quand Révachol a-t-elle été construite ? »

« Au siècle du Dolorien, il y a 380 ans. »

« Et pourquoi ça résoudra l’Histoire ? » (Continuer.)

« Ils disent que c’est ici que les terribles questions de notre temps trouveront leur réponse – les tensions y sont les plus fortes, les failles les plus profondes. »

« J’entends par là les conflits. Des conflits idéologiques. Des histoires d’hommes. »

« Pourquoi ici ? »

« Nous nous trouvons sur une île fertile et autosuffisante, capable d’accueillir jusqu’à 200 millions de personnes, au milieu de l’océan Insulindien – c’est le tissu conjonctif du monde... » Elle sourit. « C’est ici que se trouve l’argent. »

« Donc, nous sommes dans un quartier sans importance d’un endroit important ? »

« Oui, il convient de le formuler ainsi. Martinaise est environ... » Elle montre du doigt l’endroit où les gratte-ciel s’élèvent...

Une étincelle de lumière sur l’horizon nocturne, qui se reflète dans la mer noire.

« À vingt-deux kilomètres du centre du monde. Ce fer à souder est le bâtiment de la Banque du Monde. Les étages du bas sont l’INSURCOM – Gouvernement de la Coalition – Centre de commande insulindien. »

Regarder la mer...

Silence. Elle baisse la main.

L’eau, la lumière... C’est comme si tu les voyais pour la première fois.

Il n’y a aucune reconnaissance. Seulement l’immensité de la mer, et le froid qui en émane.

« Ça ne me dit rien du tout... »

« Nous sommes là où nous nous trouvons. Je n’ai pas de réponse plus exacte à donner, malheureusement. » Elle vous observe attentivement alors que vous scrutez l’horizon.

C’est une réflexion que tu as besoin de terminer. Où es-tu ?

« Y avait-il autre chose que vous souhaitiez savoir ? Je me souviens de quelque chose à propos d’informations... »

« C’était très instructif. Merci beaucoup, madame. Je suis sûr que mon collègue, avec ses problèmes de mémoire, a encore beaucoup de questions à poser sur des aspects encore plus fondamentaux de la réalité », dit-il en se tournant vers vous.