محادثة · الهارب

يضيق عينيه وينظر إليك مباشرة في عينيك -- خرزتان سوداوان رطبتان من هواء البحر.

تنطفئ الجمرات.

"إذا كان بإمكاني إطلاق النار على الأرانب، فبإمكاني إطلاق النار على الفاشيين".

"ما الذي تتحدث عنه؟" يضيق عينيه وينظر إليك مباشرة في عينيك -- خرزتان سوداوان رطبتان من هواء البحر.

لم يفهم ما تقول.

"كيف كانت..." ينظر لسلاحه على الأرض ويهز رأسه ببطء.

"أولًا، لم يكن بعض الهراء الساماراني. كانت الفتى ذو المنجل..."

"أعلم ما كانوا يغنونه بحق الجحيم!" ينطق بصوت كالفحيح. "شاهدت هؤلاء الملاعين الصغار وهم يموتون بين ذراعيَّ -- أتى الصغار ليساعدونا. ومُزقوا إلى أشلاء..."

"لا تخبرني بما كانوا يغنونه بحق الجحيم..." يغلق عينيه ويخرج نفسًا لتهدأ نفسه.

ما زالت فتحتا أنفه متسعتين في غضب متقد. يتمالك نفسه تدريجيًا، ببطء.

"روح [ريفاشول]... سمعت ذلك الاسم، في مكان آخر. في حلم".

"سمع الجميع عنها. أطلقوا اسمها على أحد العطور تيمنًا بها".

"كلا، ليس هذا ما أقصده. لقد تحدثت معها".

"تحدثت إليها؟" يرفع حاجبه الأشعث ويخفض نظره من السماء -- مباشرة إلى عينيك المحمرتين.

"أجل. في المعبد". (أشِر تجاه الجنوب الغربي).

"مكان حقير". يضحك. "كان يجب أن يهدموه كما فعلوا في [جراد]، إزالته للاستفادة من الحطب".

هناك خطب ما في هذا الموضوع -- كان يشعر بالفضول عندما سأل تحدثت إليها؟...

من حولك، يدور الهواء ببطء عبر الجزيرة، حاملًا طيور السنونو الصغيرة والنوارس سوداء المنقار معه في طواف بطيء. كلها جميعًا -- كل طائر، وحيوان ثديي، وقشري...

افرك جانبيك.

يتبدد البرد. يراقبك الرجل العجوز، بحذر.

"حين قلت أنني تحدثت معها -- شعرت أنت بالفضول".

"رأيت أطفالًا يفقدون عقولهم حين يسوء الوضع ويبدؤون بالتحدث مع المدينة. يطلبون منها حمايتهم. يسمونها روح [ريفاشول]..."

"المدن لا تتكلم. إنها المثالية البرجوازية... لا أريد أن أتحدث عن هذا الهراء أكثر من ذلك".

كلا، شعر بالحيرة فحسب. تجاهل الأمر...

لا تكن متأكدًا للغاية...

ماذا؟

حافظ على المسافة.

"أجل. تصيبني هذه... النوبات من البرد".

"هذا بسبب المخدرات التي تدمنونها جميعًا. المدمنون، والسكارى، والعاهرات..." يغلق عينيه اشمئزازًا.

"لا عليك. أمامنا أمور خطيرة لنتحدث بشأنها".

"أشك في ذلك أيها الخائن..."

"أجل. لا بُد أن الأمر كذلك".

"عطر لعين..." يتنهد.

"شكرًا على توضيح ذلك". (اختتم الحديث).

"هيه". يضيق العجوز عينيه وينظر مباشرة في عينيك -- تبدو عيناه كخرزتين سوداوين رطبتين من هواء البحر.

"لست عدوًا للإنسانية. أنا شرطي في عداد الموتى يؤدي وظيفته فحسب".

"وظيفة شخص ذليل".

"فهمت".

"لا تفهم شيئًا". ينظر إليك الرجل العجوز وهو يضيق عينيه -- ترى خرزتين سوداوين، متوهجتين.

"أعلم روح [ريفاشول]. إنها أغنية زحف عسكري للثورة العالمية".

"صحيح". تظل عيناه مثبتتين على السماء بينما يتنهد ويضيف: "واحدة من ثلاثة".

"لست خائنًا خادمًا للبرجوازية. أنا شرطي في عداد الموتى يؤدي وظيفته فحسب".

"وظيفة خائن برجوازي".

عليك التحدث عن هذه الملاحظة أولًا.

"الموسيقى الحقيقية. إنها روح [ريفاشول]. أيها الخائن البرجوازي الذليل. (أغنية الجندي) للأبيض والأسود".

"أتباع الرأسمالية"، يبصق. "ماذا تريدان؟"

"تابع الرأسمالية"، يبصق. "ماذا تريد؟"

يتكئ الرجل العجوز على أخمص البندقية، وهو يرفع نظره إليك.

"آسف على إزعاجك. وداعًا".

"مهرجان غبيان..." يضغط جفنيه فيغلقان ويهز رأسه ببطء.

"كان يجب أن أعرف أنهم سيرسلون المهرجين الأغبياء للبحث عني..." تسمعه يتمتم بذلك للأخشاب المتفحمة.

لم تكن هذه هي الحركة الصحيحة. كان عليك الاستمرار في الضغط.

"مهرج غبي..." يضغط جفنيه فيغلقان ويهز رأسه ببطء.

أريد رؤية الفازميد مع [كيم]

"ألا تحب هذا الزي؟" (أشِر تجاه معطفك).

"أوه، أنا أحبه. يجعلني أشعر بالحنين إلى الوقت الذي..." يتوقف للحظة، ليلتقط أنفاسه.

"الوقت الذي قضينا فيه على آخر لعين منهم على هذه الأرض".

يزيد بداخله إحساس هائل، عنيف بالفخر.

"أوه نعم... هذا قاسٍ، سيحب [كونو] هذا".

فخر من نوع "معنا هذا على الأقل". هذا شرف متصدع، فخر مرير. يبدو الرجل شيوعيًا. توخَّ الحذر.