محادثة · الهارب

"هل أغلقت الباب المصفح؟"

"أجل أغلقته"، تخرج أنفاسه بأزيز. "وفتحته أنت -- كيف ذلك؟"

"كيف عرفت أنني قادم؟"

"موسيقى الروك آند رول الرجعية". يشير تجاه الشمال. "صادرة من اتجاه المياه".

"قلت لك أننا يجب علينا عدم تشغيل محطة [ساد إف إم]".

لا تقل شيئًا.

"كان الفاشيون محقين بشأن موسيقى الروك آند رول. إنها موسيقى منحلة... تحفز على الرقص والمرض العقلي".

"لم تكن موسيقى الروك آند رول. كانت محطة [ساد إف إم]!"

"محطة [ساد إف إم]؟ لطالما كرهت تلك المحطة. ألحان حزينة حقيرة مضادة للثورة... الحزن مرض عقلي، إنه سلاح البرجوازيين".

"لم تكن هذه موسيقى روك عادية، بل كانت..."

"ششش! أنت تُسيء إلى مظهرنا".

"لم تكن رجعية، كانت رائعة".

"لكنك لم تقل ذلك يا [كيم]".

"بل قلت".

دخلنا إلى عالم قال لك فيه يجب ألا تفعل ذلك. إنه العالم الوحيد.

"لم تقل هذا يا [كونو]. لم تكن على القارب حتى".

"رجل عجوز لعين... لم يستطع الاستمرار في موسيقى الروك..." ‎يهمس منفعلًا.

من الناحية الفنية لم تكن هذه موسيقى الروك التقليدية. كانت تميل أكثر إلى الألحان المستقلة.

"أخبرتك ألا تعزف موسيقى الروك الغبية".

"محرك القارب". يشير تجاه الشمال. "على المياه..."

"زودت المولد بالوقود، ثم استخدمت منصة التحكم".

"كان يجب أن أحرق منصة التحكم تلك..." يهز رأسه.

"سيدي، أريدك أن تضع هذا السلاح على الأرض حتى يمكننا مواصلة الحديث. أنا مع الشرطة". (استمر).

يسحب الملازم مسدسه من حافظة السلاح.

"أنت حارس مراقبة ليلية موقر". ينظر إلى عينيك. "هذه بندقية خدمة عسكرية. ليس بإمكاني وضعها إلا أمام أحد قادة معسكر الأعداء من الرتبة المقابلة".

يرتكز مرفقاه على أخمص السلاح، بهدوء حتى الآن، لكنه ما زال ممسكًا به بيديه. يبدو أنه يعرف السلاح...

لا ترى الخزنة في حجرتها.

اصرخ فيه، الآن! بصوت عالٍ!

"ليس معك خزنة".

"أنت محق. توجد رصاصة في الخزنة لحسن الحظ".

أوه، مهلًا. نعم.

انظر له وهو يرفع حاجبيه الأشعثين. هذه كذبة، إن السلاح خالٍ.

"حسنًا، خمن ماذا؟ أنا قائد من الأعداء".

"مقاتل من الدرجة الأولى في جيش المنحرفين. ما رأيك أن تظل معي، هاه؟ سأسلمها إلى قاتل حقيقي. مخضرم".

يوجه الملازم مسدسه نحو جبهة الرجل مباشرة.

"ضعها أرضًا الآن يا سيدي".

"وإلا فستفجر رأسي قبل أن تستجوبني؟" يسود الصمت للحظة. "تبًا لذلك، إنها عصا أتكئ عليها على أي حال".

"إنها خالية من الرصاص". يترك الرجل العجوز البندقية أرضًا، بلا اهتمام -- ثم ينظر إليها، وهي ملقاة هناك.

مثل طرف مبتور في الرمال.

يواصل التحديق، بينما يتحرك فمه المتجعد دون صوت -- حزن غريب، أشبه بأغنية.

تجاهل الأمر.

يشد الرجل العجوز قلنسوة عباءته البلاستيكية وينظر إلى السماء.

"ماذا قلت؟"

"يعلمك المستقبل أن تكون وحيدًا".

الحاضر...

"الحاضر..."

"الحاضر هو الشعور بالخوف والبرد". يشد الرجل العجوز قلنسوة عباءته البلاستيكية وينظر إلى السماء. ذات اللون الرمادي المائل للزرقة مثل لون البحر.

دعه ليقول.

"مستحيل تمامًا، ليس و[كونو] على قيد الحياة..." يتمتم. يشير بإصبعه نحو الهارب -- من خلال جيب سترته -- يستدير الطفل إلى الرجل العجوز.

"يوجه الشرطي [كونو] سلاحه [كييل إيه 9] إلى رأسك اللعين وسوف يفجره تمامًا إذا لم تضع سلاحك أرضًا الآن!" يتحرك إصبعه المدبب داخل جيبه.

حتى مع التشديد الذي يضعه في هذه الكلمات، وإخفاء يده في جيبه، فالطفل غير مقنع.

"يهددني طفل..." يضحك مخاطبًا نفسه. "سحقًا لهذا. إنها عصا أتكئ عليها على أي حال".

لن يصدق أن [كونو] مسلح أبدًا. ربما تكون أفضل نهاية يحصل عليها؟

"لا بأس، يمكنك الاحتفاظ به -- لكن ضعه جانبًا بينما نتحدث".

"أنتم مثيرون للشفقة أيها الفاشيون عندما تكونون وحدكم..." يضحك ساخرًا. "سحقًا لهذا. إنها عصا أتكئ عليها على أي حال..."

"إنها خالية من الرصاص". يترك الرجل العجوز البندقية أرضًا، بلا اهتمام -- ثم يحدق فيها، وهي ملقاة هناك فحسب.

"أنظر إلى ثرثار آخر لديه مشكلة مع العالم السفلي".

"هل أسأت إلى حسك الأخلاقي؟ تقتل الناس ضربًا بهراوة أيها الخائن اللعين!" يبصق الرجل العجوز.

"ما معنى مخضرم؟"

"من الواضح أنه ليس أنت. ما الذي تريده مني على أي حال؟"