Gespräch · Der Deserteur

Moment mal, Motiv, warum?

Schnell, ein Motiv, solange das Eisen noch heiß ist. Hol eins aus ihm raus.

Moment mal, Motiv, warum?

Er könnte behaupten, dass er jemand anderen habe decken wollen. Dass er nicht bei Sinnen gewesen sei. Oder dass man ihn gefoltert habe. Vor Gericht zählt ohne Motiv alles nichts. Versau das bloß nicht …

Ja, ja, verzieh dich!

Jetzt verziehe ich mich erst recht nicht! Er könnte behaupten, dass er jemand anderen habe decken wollen. Dass er nicht bei Sinnen gewesen sei. Oder dass man ihn gefoltert habe. Vor Gericht zählt ohne Motiv alles nichts. Versau das bloß nicht …

„Verstehen Sie, dass Sie einen Mord gestehen – dazu noch einem Polizisten?“

„Ja.“ Mehr als dieses eine Wort bietet er nicht.

„Ich habe Sie gerade überführt. Ich. Ich, der Armselige – dieser bedauernde Bulle.“

„Kindischer Minderbemittelter …“ Er kneift die Augen zusammen.

„Peng. Ich habe Sie. Ich, der langweiligste Bulle der Welt.“

„Peng! Die Offenbarung.“

„Ich habe Sie gerade so richtig drangekriegt. Superbulle von Jamrock.“

„Und ob ich das getan habe. Ich habe Sie gerade fertiggemacht.“

„Kindischer Minderbemittelter.“ Er kneift die Augen zusammen.

„Wie haben Sie …“

Du nickst nur.

„Wenn ich es mir recht überlege … Zu etwas anderem …“

„Dachte ich mir’s doch.“ Er seufzt und hält sich die Magengegend. Ein plötzlicher Schmerz … der ihn zornig macht.

„Also haben Sie ihn erschossen?“

„Ach, diese Unmenschlichkeit …“ Er schließt seine dunklen Augen. „Ein Paramilitär weniger in Revachol.“ Du kannst fast sehen, wie er sich eine Träne aus dem Auge quetscht. Seine Fäuste beginnen, vor Wut zu zittern.

„Er war ein Mörder. Aber er stand trotzdem unter dem Schutz des Gesetzes.“

„Er war auch ein Soldat. Er war ein Mensch.“

Lass jetzt bloß nichts ungeklärt. Es wird sich dir keine weitere Gelegenheit bieten.

Das hat ihn in die richtige Richtung getrieben, aber nicht genug … Noch ein bisschen mehr …

„Damit wäre die Mordwaffe abgehakt. Aber ich kann Ihnen noch mehr anhängen.“

„Mord …“ Der alte Mann sagt kein weiteres Wort. Er sieht einfach ins Schilf und zuckt noch einmal …

„Reden Sie nicht mit mir über Kim!“

„Ich weiß, wie sich das anfühlt. Auch ich habe Leute verloren, weil ich schwach war.“

„Wir haben viele von ihnen gerettet – Alain, ähm, und diesen Musiker … Wir hatten es im Griff.“

„Am Arsch. Ich habe alles mitangesehen, ihr habt sie diesen Bestien zum Fraß vorgeworfen. Ihr habt das Mädchen sterben lassen, als wäre nichts dabei.“

„Am Arsch. Ihr hattet gar nichts im Griff. Ich habe alles mitangesehen, ihr habt sie diesen Bestien zum Fraß vorgeworfen. Habt den fetten Jungen sterben lassen. Und auch den alten Mann.“

„Hören Sie auf, das Thema zu wechseln – wir haben die Mordwaffe.“ (Du zeigst auf das Gewehr.)

„Wissen Sie was …? Sie haben recht. Ich bin davon überzeugt, dass der Schuss damit abgegeben wurde. Wollen wir es beim Namen nennen?“ Der Lieutenant schaut demonstrativ die Mordwaffe an.

(Du fragst dramatisch.) „Glauben Sie, dass wir die Mordwaffe haben?“

„Mantelgeschosse im Kaliber 4,46 mm, modifiziert für bessere Reichweite“, führt er auf. „Wir haben sie. Das ist die Mordwaffe.“

„Ich nenne das Kind beim Namen: Wir haben die Mordwaffe.“

„Gut …“ Der Lieutenant holt sein Notizbuch hervor und zieht einen einzelnen Strich.

„Fühlt sich gut an, nicht wahr? Wenn man alles so schön miteinander verbindet – wenn man die Mordwaffe hat, hat man auch den Mörder.“

„Ihr seht wie geistig Minderbemittelte aus. Warum verlangt ihr nicht, dass man euch echte Waffen gibt?“, gluckst er. „Es mit diesen Spielzeugwaffen mit Automatikgewehren aufnehmen zu wollen … Kein Wunder, dass die Jungs wegen euch gestorben sind!“

„Das ist eine richtige Waffe“, er zeigt auf die Seitenwaffe des Lieutenants, „nicht so wie eure kleinen Musketierpistölchen.“

„Hast wohl nichts zu der Wumme zu sagen, hä? Hat’s dir die Sprache verschlagen? Das ist das Teil, mit dem es gemacht wurde!“

„Ja, das ist eine richtige Waffe, nicht so wie eure kleinen Musketierpistölchen. Ich habe euch mit denen herumstolzieren sehen, als ihr den Liberalen nach der Pfeife getanzt habt …“

„Das ist eine richtige Waffe, nicht so wie die kleinen Musketierpistölchen, die ihr Faschas von der BMR so habt.“

Du weißt, dass das Gewehr in Staaten, die der Moralintern angehören, in Friedenszeiten verboten ist – es ist eine Rarität.

„Scheint mir für einen Schuss auf lange Distanz geeignet zu sein.“

„Das ist ein seltenes Gewehr. Mit dem kriege ich Sie dran. Sonst hat niemand so eins.“

„Ich habe das Ergebnis der ballistischen Untersuchung.“ (Du zeigst auf den Turm.) „Der Schuss kam von dieser Insel.“

„Ich habe dich da drin nach Beweisen herumschnüffeln sehen. Wenn es um tote Faschas geht, seid ihr ach so fleißig. Ein Zucken geht durch seinen Körper. „Hat dir die Aussicht gefallen?“

„Sie hatten direkten Sichtkontakt. Im Beton lassen sich Schießscharten finden, die speziell für einen Heckenschützen bestimmt sind. Außerdem hatten Sie ein Weitschussgewehr in Ihrem Besitz.“ Der Lieutenant spricht mit sanfterer Stimme.

„Sie sind doch schon eine lange Zeit hier, Herr Dros – zu lange. Sie brauchen ganz offensichtlich medizinische Hilfe …“

„Ich bin bereit, zu sterben“, unterbricht ihn der Mann und fügt dann hustend hinzu: „Ich habe meinen Teil erledigt.“

Er gibt es quasi zu: tote Faschas – für Faschisten –, hat seinen Teil erledigt.

Eine Sache bleibt jedoch unklar: Das Gewehr hat anscheinend kein Zielfernrohr.

„Das ist die beste ununterbrochene Sichtlinie in das Fenster in ganz Martinaise.“

„Weil es ein Scharfschützennest ist, du Vollidiot. Radio Gauche hat recht, ihr habt Würmer im Gehirn …“ Ein weiteres unvermitteltes Zucken, gefolgt von noch einem in seinem rechten Auge.

Ein Wutkrampf, plötzlich und unbeherrschbar.

Setz alle Hebel in Bewegung! Weise ihm das Wichtigste nach!

Fast! Es wäre fast aus ihm herausgebrochen. Mehr Argumente, irgendwas …

„Sie haben Faschas erwähnt. Geben Sie zu, ihn getötet zu haben?“