Gespräch · Der Deserteur

„Bist wohl traurig wegen deines Fascha-Bruders, was? Ein Zweig wurde abgebrochen, da trauern die anderen …“ Er wedelt mit der Hand. Ein Zucken – dann noch eins in seinem rechten Auge …

„Eins noch – wo ist das Zielfernrohr? Wie haben Sie den Schuss ohne eins geschafft? Sonst hätten wir alles …“

„Jetzt lass mich doch mal mit dem Scheißzielfernrohr in Ruhe! Ich weiß nicht, wo es ist! Such es doch selbst. Das ist jetzt dein Problem.“

Er hat es verloren; er weiß nicht, wo es ist. Vergesst es, macht weiter …

„Die Aussicht war optimal. Mit einem Fernglas hätte ich in das Zimmer hineinsehen können.“

Er gibt es praktisch zu. Eine Sache jedoch: Das Gewehr hat kein Zielfernrohr.

„Sie sind doch schon eine lange Zeit hier, Herr Dros – zu lange. Sie brauchen medizinische Hilfe …“

Er gibt es praktisch zu.

„Sie sind Kommunist. Ich habe mit dem Toten gesprochen, und er hat mir gesagt, dass ihn der Kommunismus umgebracht habe.“

„Dummer Droite“, lacht er spöttisch.

Der Lieutenant sieht dich mit Besorgnis an.

Er scheint zu sagen: Nicht das. Alles, bloß nicht das.

„Genau so ist es. Ich habe eine Séance mit seiner Seele abgehalten. Sie hat mir die Richtung gewiesen – geradewegs zu Ihnen.“

„Materie verhält sich nicht so. Das ist dekadente Träumerei der Bourgeoisie: magische Erlwesen, esoterische Theosophie. Das ist alles nur Kryptofaschismus.“

„Die Funkwellen lassen dein Gehirn verrotten.“ Er sieht in die Luft und wendet sich dann dem Lieutenant zu.

Der lässt sich davon nicht provozieren. Er sieht nicht so aus, als würde er glauben, dass dieser Ansatz funktioniert hat.

Tja … Das hat gar nichts gebracht.

Trotzdem. Irgendwie wusstest du, dass es ein Kommunist war.

Ist das … das Wunder?

Nein. Das Wunder steht noch bevor. Das ist die Dunkelheit.

„Woher?“

Vielleicht hast du das schon vermutet, bevor du den Fall übernommen hast.

Mit der Vision hast du dich daran erinnert.

Aber ich bin doch … weit im Westen, oder?

Das bist du. Es wird schon bald geschehen.

Aber das hat gar nichts gebracht.

Sollte es das?

Ja, verstehe. Es ist intuitiv. (Du nickst.) Wie Faschismus.

Ja. Du hast eine unergründliche Royalistenseele, die nach etwas greift – in der Zukunft.

Dann werde ich tiefer gehen.

Das Binnenmeer ist dunkel, weitläufig und oberflächlich gesehen ohne Bedeutung …

Um ehrlich zu sein, denke ich langsam, dass er recht hat und das alles nur Kryptofaschismus ist.

Nein. Da gibt es noch mehr. Einen Hauch von etwas. Eine Art Zukunft.

Du wendest dich wieder ihm zu.

„Stehst da rum, mit Kiefermuskelschwäche.“ Der alte Mann schüttelt den Kopf. „Dein Gehirn verfault …“

„Die Funkwellen lassen dein Gehirn verrotten.“ Er sieht in die Luft und wendet sich dann dem Jungen zu. „Auch deins. Die verdrehen dir den Kopf.“

„Alles klar, Mann …“ Cuno sieht dich an. Er sieht nicht so aus, als würde er glauben, dass dieser Ansatz funktioniert hat.

„Die Funkwellen lassen dein Gehirn verrotten.“ Er sieht in die Luft und kneift dann die Augen misstrauisch zusammen.

„Sie haben sich mit dem falschen Polizisten angelegt. Ich habe paranatürliche Fähigkeiten.“

„Aber die Natur verhält sich nicht paranatürlich“, lacht er spöttisch. „Dekadente Träumerei der Bourgeoisie – magische Erlwesen und esoterische Sinneseindrücke. Das ist alles nur Kryptofaschismus.“

„Es war Intuition. Hätte er sprechen können, hätte er gesagt, dass ihn der Kommunismus umgebracht habe.“

„Intuition ist ein dekadenter Psychologismus“, gluckst er. „Das stinkt nach Kryptofaschismus. Die Parasitenklasse nutzt Intuition, um ihre Rangstellung im Leben zu rechtfertigen. Das ist nichts als Handlesen und magische Erlwesen.“

„Hinter dem Fenster des Opfers befanden sich viele Maiglöckchen.“ (Du zeigst ihm die getrocknete Blume.)

„Verdammte Maiglöckchen …“ Er blickt auf das blühende Feld hinter dir. „Die machen die ganze Insel weiß …“

Plötzlich macht er einen sanften Eindruck, fast schon nostalgisch. Ein merkwürdiger Gefühlsumschwung.

„Und dieses Jahr sind es so viele. Der Frühling kommt … Nein, er ist schon da. Wäscht den Dreck weg. …“

„Sie sind schon Ihr ganzes Leben in Martinaise – kennen Sie da irgendwelche … Geheimwege?“

„Kann schon sein …“ Ein eigenartiges Zucken überläuft sein Gesicht.

„Ich habe diese Blumen nirgendwo sonst in Martinaise gesehen. Nur hier.“

„Sie blühen auf den vorliegenden Eilanden. Wir haben sie mit unserem Blut gedüngt.“ Er sieht hinüber zum Wasser. „Im Mai war Résurrection schneeweiß, bevor man es kaputtgemacht hat.“

Weiter im Süden ist die Bucht von Martinaise von kleinen Sommersprossen aus Eilanden überzogen. Sie färben sich grün, mit weißen Blumen im weißen Schnee …

„Die Küste ebenfalls – bevor sie ihre Container draufgeknallt haben. Gefüllt mit kaputtem, nutzlosen Müll für Bourgeoiskinder mit fetten Fingern zum Spielen …“

„Sie müssen viel unterwegs sein, um all die Jahre unentdeckt geblieben zu sein …“ Die Stimme des Lieutenants ist sanft und freundlich. „Kennen Sie irgendwelche Geheimwege? Flipperwerkstätten?“

„Kann schon sein …“ Ein eigentümliches Zucken überläuft sein Gesicht.

„Ich wette, du schleichst jede Menge rum … So ganz heimlich.“ Der Junge hört sich aufgebracht an. „Kennst du irgendwelche Geheimwege? Cuno kennt da nämlich welche …“

Er muss viel unterwegs sein, um all die Jahre unentdeckt geblieben zu sein.

„Eine junge Frau namens Klaasje – klingelt da was? Solche Blumen lagen hinter ihrem Fenster.“ (Du fährst fort.)

„Klaasje …“

Er wiederholt sorgfältig ihren Namen. Als ob er Gefahr liefe, ihn kaputtzumachen.

Er kennt sie – aber nicht ihren Namen.