Gespräch · Der Deserteur

„Vor drei Wochen, als die reiche Hexe auf ihrer Galeere eingefahren kam. Sie hatte ihre Ehrengarde im Schlepptau.“

Joyce … Er meint wieder Joyce.

„Hier geht es wieder um die sogenannte Soucouyant, richtig? Joyce?“

„Die verschrumpelte Hure“, sagt er und nickt.

„Ähem …“ (Du hustest.) „Weiter im Text. Das Opfer kommt also kurz nach ihr an …“

„Sie haben eine verlassene Wohnung über dem Kreisverkehr bezogen.“ Mit einer Kopfbewegung deutet er auf die Stadt. „Haben demonstrativ Funkausrüstung rausgestellt – und reaktionäre Sender gespielt. Schlampig und besoffen.“

„Ich hatte ihresgleichen schon zuvor gesehen – während der Landung. Diese Falangues aus dem Okzident und Mesque waren keine Wehrpflichtigen – keine Kinder wie wir. Sie waren die reinsten Spukgestalten. Wussten nur, wie man zerstört und Schmerz zufügt.“

„Ich verstehe.“

„Die Streikbrecher wie Schafe zu hüten … Ich habe sie im Auge behalten.“ Er starrt aufs Festland und dann wieder dich an.

„Spukgestalten?“

„Kaum noch am Leben. Wenn sie auf ihren Drogen sind, töten sie gerne mal aus Spaß. Nach der Landung, in den Brandjahren, habe ich auf sie geschossen, um ihnen Einhalt zu gebieten. Jedenfalls den Schlimmsten. Wenn ich eine Kugel übrig hatte.“

„Ich konnte sehen, dass sie jetzt zurückgekehrt waren. Um ihr wahres Gesicht zu zeigen – das Gesicht, das sie ihren Wählern in Mundi nicht zu zeigen wagen, diesen Bourgeois mit ihren Familien und ihrer Polyesterkleidung …“

„Hure. Ein gutes Wort mit Nachdruck. Nehme ich selbst oft in den Mund.“

„Nicht wahr?“ Er nickt eifrig. „Alte Schule.“

„Was haben Sie eigentlich mit den ganzen Huren und Päderasten …? Sind Sie denn nicht Kommunist?“

„Laxe Sexualmoral ist eine Machenschaft der Bourgeoisie.“ Er würgt einen Schleimbatzen hoch. „Was die Päderastie angeht: Die Partei hat sie im Jahr 04 legalisiert. Meine Partei, nicht deine liberalen Herren.“ Er spuckt ihn in die ausglühenden Kohlen.

„Also halt deine Predigten gefälligst woanders, du rassistisches Arschloch.“ Er hat noch mehr: „Es bleibt bourgeois, auch wenn die Bourgeoisie es macht. An den Geschlechtsorganen rumfummeln …“

Bei diesem Gedanken setzt ein seltsamer Drüsenvorgang in ihm ein. Wie aufgehende Hefe …

Und zu seiner Einsamkeit kommt noch Wut hinzu.

„Ähem“, hustet der Lieutenant.

„Reden wir erst mal über etwas anderes.“

Sein Atem geht flach.

„Sie meinen wieder die Vertreterin von Wild Pines, nicht wahr?“

Joyce … Er meint Joyce.

„Die reiche Hexe?“

„Reden wir erst mal über etwas anderes.“

Sein Atem geht flach.

„Und damit meinen Sie die Vertreterin des Hafenunternehmens?“

„Die verschrumpelte Hure“, sagt er und nickt.

„Damit meinen Sie Joyce Messier, die Vertreterin von Wild Pines?“

Das muss die Vertreterin des Hafenunternehmens sein, die auf ihrem Boot kam.

„Dass sie gefickt haben …“ Er betrachtet das verkohlte Holz. „Das hat mir nicht gefallen.“

„Sie waren also eifersüchtig?“

„Eifersucht ist eine reaktionäre Idee. Mir hat nicht gefallen, dass dieser Plünderer Spaß hatte – vollgepumpt mit Drogen, in den Armen einer jungen Frau. Ich wollte, dass er stirbt, damit er das Leben nicht weiter genießen kann.“

Damit er nicht mehr auf Reize reagieren kann. Damit er von der Welt getrennt wird. In die Dunkelheit gepfercht.

„Und ich wollte sehen, wie sein Kopf explodiert.“ Er nickt. „Ja, das auch. Sie hätte es besser wissen müssen, als einen Kindermörder zwischen ihren Schenkeln zu halten. Ich wusste, dass er noch eine Sekunde miterleben würde – schmerzerfüllt …“

„Länger braucht die Kugel nicht, um das Gehirn zu erreichen.“ Er kneift die Augen zusammen. „Wo ich jetzt so darüber nachdenke, hatte ich eigentlich gar nicht auf seinen Mund gezielt. Ich wollte, dass sich sein Gehirn auf sie ergießt … aber …“, er zuckt mit den Schultern, „man kann ja nicht alles haben.“

Ihr Körper schwitzt aufgrund der Drogen, glitschig wegen der Hirnblutung.

Dieser Mann hat sie durchschaut, so wie du.

Und jetzt sehnt er sich danach, sie blutüberströmt zu sehen.

Um sie zu bestrafen.

Woher weiß er diese winzigen Einzelheiten über ihren Körper?

Dir fällt fast augenblicklich etwas ein.

„Haben Sie sie jemals durch ein Fenster auf einem Dach gesehen?“

„Auch so, ja.“ Er nickt. „Wobei ich mich wie ein Bogen gegen das Glas gedrückt habe …“

„Hmhm.“ Er schmatzt mit den Lippen. „Wobei ich mich wie ein Bogen gegen das Glas gedrückt habe …“

„Sie sind durch den Geheimweg im Whirling-in-Rags gegangen.“ (Du fährst fort.)

„Ich bin durch ganz Martinaise gegangen. War in jeder Ecke und jedem Winkel.“

„Und auch dort.“

„Ja, auch dort.“ Er schüttelt den Kopf, fast bewundernd. „Was die in dem kleinen Raum da alles für Sachen angestellt haben. Was sie alles unternommen hat, um sich gut zu fühlen …“ Er erklärt: „Schon lustig, wie sich Licht verhält …“

„Wenn man es drinnen einschaltet, wird es draußen so dunkel, dass man niemanden sieht, der reinschaut. Das habe ich in den Zwanzigern gelernt, als sie mich noch gejagt haben. Ich habe Leute schon allen möglichen Scheiß machen sehen, aber …“ Er schüttelt immer weiter seinen Kopf.

Die beiden haben den Vogel abgeschossen.

Du hörst das vertraute Schreibgeräusch des Kugelschreibers des Lieutenants. Ein kurzer Blick auf dich …

Und wieder etwas geklärt. Wir haben’s drauf, Detective.

… und dann auf den Mann. „Wie sind Sie da reingekommen? Also in die versteckte Flipperwerkstatt.“

„Ich kann da mittlerweile einfach reinspazieren. Wenn ich mich anständig gewaschen habe. Ich habe doch gesagt, dass die Leute denken, ich wäre ein Asozialer. Wenn der Laden zumacht, ist es günstig. Die Küche ist dann leer.“

„Aber Sie haben doch die Stahltür in der Küche öffnen müssen. Wie haben Sie das geschafft?“

„Die habe ich schon vor langer Zeit aufbekommen. Irgend so ein bourgeoiser Spielehändler hat da mal vor – ich weiß nicht – fünfzehn Jahren gelebt. Der hat überall Ersatzschlüssel liegenlassen, und ich habe mir einen genommen. Und eines Nachts habe ich sie durch das Zielfernrohr das Licht anschalten sehen …“ Er zeigt in Richtung des Whirling-in-Rags.

Und er hat einen Nutzen dafür gefunden – für einen Ersatzschlüssel, wie der, der hinter dem Fenster des Gewerkschaftsraums hängt.

„Noch eine Sache: die Blumen, Herr Dros. Die getrockneten Blumen auf dem Dach.“