Gespräch · Der Deserteur

Als ob ihm etwas den Gedanken, die Blumen dort abzulegen, eingegeben hätte.

„Etwas hat Ihnen den Gedanken eingegeben. Ein Zwang.“

„Was meinst du mit eingegeben?“ Er sieht auf. Seine Augen sind rund und weit offen.

Schrecken, der kurz aufblitzt.

„Ach, nichts.“

„Ich verstehe nicht …“ Er schüttelt den Kopf.

In der Stille zieht der Lieutenant in seinem Notizbuch einen Strich. Dann nickt er wieder in deine Richtung.

Und wieder etwas abgehakt.

Während der Stille zieht der Lieutenant in seinem Notizbuch einen Strich.

„Es hat sich nur so angehört. So, wie Sie das gesagt haben. Finden Sie das nicht auch?“

„Kann sein …“ Er senkt den Kopf und starrt einfach die Holzscheite an. „Ich habe dir doch gesagt, dass meine Erinnerung jetzt mit Löchern durchsiebt ist. Ich sitze doch nicht aus Spaß hier rum und warte auf dich …“

Ein plötzlicher Wutschmerz.

„Wenn du vor zehn Jahren gekommen wärst, hätte ich dich umgebracht.“ Er wischt sich sein Auge.

„Kann sein …“ Er senkt den Kopf und starrt einfach die Holzscheite an. „Ich habe dir doch gesagt, dass meine Erinnerung … jetzt mit Löchern durchsiebt ist. Ich sitze doch nicht aus Spaß hier rum und warte auf dich …“

Du sagst nichts.

Er schweigt ebenfalls. Er senkt den Kopf, wie eine Sonnenblume an einem verwelkten Stängel.

„Sie wollten sie trösten.“

„Sie wollten sie manipulieren.“

„Hatten Sie Gefühle für diese Frau?“

„Es gibt …“ Er seufzt. „Es gibt im Leben keinen Halt mehr, nur noch das … Es reicht nicht.“

Seine kohlengleichen Augen fangen auf einmal an zu schillern, wie Steine, von denen Wasser tropft. Weint er etwa?

„Ein Mann muss auch mal etwas anderes fühlen. In diesem Kampf hilft es, wenn man nach etwas streben kann.“ Er sieht hinüber zur Stadt. „Ist eine Schwäche, ich weiß.“

„Gab es noch andere?“

„Im Verlauf der Jahre schon. Es ist nicht unproletarisch, etwas zu fühlen.“

„Noch eine Sache zu dieser Frau …“

„Frau …“ Er lächelt unvermittelt.

Und auch unerklärlich. Das passt nicht zu seiner schmerzerfüllten Stimme.

„Haben Sie deshalb die getrockneten Blumen an ihrem Fenster hinterlassen?“

„Nein …“ Er schüttelt wieder den Kopf, wie eine Sonnenblume an einem verwelkten Stängel.

„Warum also dann?“

„Ich weiß gar nicht so recht. Eines Nachts war ich dort, und sie hat geweint, wie ein Kind, in der Ecke ihres Zimmers sitzend. Wie sie das zuweilen macht …“

„Sie wollten sie mit seinem Tod bestrafen.“

„Sie hat den Mann praktisch gestillt. Du würdest nicht glauben, was sie ihn mit sich hat machen lassen …“ Er schüttelt den Kopf und starrt die Asche an.

Auch du starrst sie an. In deinem Kopf wendet sich die Schuldreine Dei noch immer von dir ab, mit ihrem Fluggepäck in der Hand. Seide weht hinter ihr …

Das hat hiermit nichts zu tun. (Du versuchst, es zu vergessen.)

Keine Chance, Harry. Ihre Stimme klingt in der Abendluft nach. Es riecht nach brennenden Gebäuden …

„Das finde ich nicht. So bin ich nicht.“

„Niemanden interessiert es die Bohne, was du findest.“ Der alte Mann spuckt in die Asche. „Du und deine Lackaffen, ihr tötet jeden Tag zehn Leute aus der Arbeiterklasse. Ich habe die Statistik auf Kanal 8 gehört.“

„Wissen Sie, auch ich hasse Frauen.“

„Ja, ja, Frauen haben schon etwas Bourgeoises an sich …“ Er nickt. „Die Schwachen sind anfälliger dafür, vom Kapital ausgenutzt zu werden, es sei denn, dass sie einen bewaffneten Aufstand machen, den diese Sorte von Frau …“ Er schüttelt den Kopf.

„Durch Psychopharmaka, Alkohol und die Klasseninteressen der Bourgeoisie im Kopf nicht mehr richtig. So sind sie doch alle – die Frauen heute …“ Er blickt von der Asche auf.

„Männer sind schon verrückt.“ (Du schüttelst den Kopf.)

„Die Welt ist doch krank …“ Er hebt seinen Blick. Darin funkelt einen Moment lang etwas. Dann ist es wieder weg.

„Sie hatte eine ordentliche Bestrafung verdient.“

Er nickt. „Sie hatte sich da oben ein kleines Liebesnest eingerichtet. Vollgeschwitzte Bettwäsche und Flaschen, mit denen sie weiß Gott was angestellt haben … Ich meine, dort auch andere Männer gesehen zu haben, aber ich bin mir nicht sicher. Einmal sogar eine Frau.“

„Eine rothaarige Frau? Ruby …“

„Die Partei hat damit kein Problem, also habe auch ich kein Problem damit. Aber es zeigt doch, dass …“ Er schüttelt einfach nur den Kopf.

Offenbar lautet die Antwort: Ja.

„Eine rothaarige Frau? Ruby …“

„Die Partei hat damit kein Problem, also habe auch ich kein Problem damit. Aber es zeigt doch, dass …“ Er schüttelt einfach nur den Kopf.

Du lässt es gut sein.

Der alte Mann schaut auf. Im Winkel seiner dunklen Augen funkelt etwas …

Ein bitterer Geschmack auf seiner Zunge.

„Sie haben sie durchschaut? Das habe ich auch.“

„Du hast doch Wahnvorstellungen. In der Seele der bürgerlichen Frau gibt es nichts zu durchschauen. Da ist alles so, wie es scheint – kranker Hedonismus und Verzweiflung.“

Du sagst nichts.

Der Traum …

Bis morgen, Harry. Ihre Stimme klingt brennend in der Abendluft nach …

Während er dasteht und verfault.

„Wie lange hatten Sie sie bereits beobachtet?“