Gespräch · Garte, der Cafeteriamanager

„Sie schulden mir immer noch siebzig. Wenn Sie die bis heute Abend nicht auftreiben, lasse ich Sie nicht wieder nach oben.“ Er zeigt die Treppe hinauf.

„Ich kann mich nicht daran erinnern, sie getrunken zu haben. Ich werde für die Drinks nicht aufkommen.“

„Das Kassenbuch aber! Das Kassenbuch kann sich erinnern!“ Er zeigt aufs Buch. „Bei den Getränken lasse ich nicht mit mir reden, Ihr Revier wird sie sicher nicht bezahlen.“

„Ich werde nicht für das Fenster aufkommen.“

„In Ordnung, ich streiche es von der Rechnung! Wenn Sie so scharf drauf sind, in einem postapokalyptischen Drecksloch zu schlafen, dann nur zu! Aber ich werde Ihnen kein anderes Zimmer geben.“

„Auf Wiedersehen, und danke für Ihre Mithilfe.“ [Ende.]

„Ihren Dank können Sie sich sparen. Sie schulden mir immer noch dreißig für die Getränke. Wenn Sie die bis heute Abend nicht auftreiben, lasse ich Sie nicht wieder nach oben …“ Er zeigt die Treppe hinauf.

„Ihren Dank können Sie sich sparen. Sie schulden mir immer noch siebzig. Wenn Sie die bis heute Abend nicht auftreiben, lasse ich Sie nicht wieder nach oben.“ Er zeigt die Treppe hinauf.

„Sie haben geschlechtliche Verbrechen eingeräumt. Sie werden im Geschlechtergefängnis landen.“

Er lacht. „Was in Gottes Namen …?“

„Hört sich für mich so an, als hielten Sie Geschlecht für mehr als nur ein soziales Konstrukt. Sagen Sie mir, denken Sie, dass Frauen Männern geistig unterlegen sind?“

„Ist ja schon gut …“ Er beruhigt sich. „Ich weiß, was hier läuft. Und okay, ich werde bei Ihrem Revier anrufen … Welches war es noch gleich?“

„Das 41.“, wirft der Lieutenant ein.

„Ich werde die Leute dort um die Erstattung des Zimmers bitten. Aber Sie schulden mir immer noch siebzig für die Getränke und das Fenster. Und nein, ich denke nicht, dass Frauen Männern geistig unterlegen sind.“

„Ich wüsste zu gerne, was Sylvie dazu zu sagen hat.“

„Wollen Sie mich jetzt einschüchtern?“ Er wendet sich an den Lieutenant. „Was soll das werden?“

„Ich drohe Ihnen gnadenlose legale Konsequenzen an, da Sie meine Ermittlung behindern.“

„Von mir aus, scheiß drauf. Dann mache ich es eben. Ich werde bei Ihrem Revier anrufen … Welches war das noch, das 41.? Ich werde die Leute dort bitten, für das Zimmer aufzukommen. Die Getränke und das Fenster müssen Sie trotzdem bezahlen. Das wären dann siebzig. Sind wir hier fertig, Officer?“

„Sagen Sie es mir doch. Haben Sie sie vergewaltigt?“

Die Worte verlassen deinen Mund, als würdest du eine Treppe hinaufgehen. Alles läuft gut, bis du das Ende erreichst und eine Stufe zu viel nimmst.

„Und wie ich das kann, Nutte!“

„Oh, anscheinend bin ich jetzt eine Nutte. Alles klar, dann bin ich die ‚Nutte‘, und Sie sind der mittellose Bulle, der mir Geld schuldet, und niemand wird irgendwen festnehmen, weil das irrsinnig wäre. Was halten Sie davon?“

„Zügeln Sie Ihre Zunge.“ Die Stimme des Lieutenants ist beherrscht, aber auch bedrohlich. Als wäre er plötzlich jemand anders.

Die Worte nageln den Cafeteriamanager an seinem Platz fest. Regungslos und mit erröteten Wangen starrt er auf die Theke hinunter.

„Officer.“ Er wendet sich an dich. „Sie müssen Ihr Revier kontaktieren. Bitten Sie Ihre Leute um Unterstützung wegen des Geldes, das Sie dem Hostel schulden. In meinem Wagen befindet sich ein Kurzwellenfunkgerät; benutzen Sie das bei Gelegenheit. Wir müssen jetzt mit den Ermittlungen beginnen.“

„Es tut mir leid, aber wenn er nicht zahlt, kann er nicht hierbleiben … Er liegt schon drei Tage im Zahlungsrückstand. Wenn er das Geld bis heute Abend nicht aufgetrieben hat, muss er diesen Fall von zu Hause aus bearbeiten.“

„Scheiß auf den Laden. Ich probiere mein Glück auf der Straße.“

„Nein, das wird nicht nötig sein …“ Der Lieutenant ist kurz still. „Gehen wir. Auf Wiedersehen.“

Der Mann steht stumm hinter der Theke. Erst starrt er das kaputte Tierpräparat an, dann das Kassenbuch. Er weiß nicht mehr, was er sagen soll.

„Ich erinnere mich nicht mehr daran, wo mein Zuhause ist.“

„Aha …“ Der Lieutenant seufzt tief. „Gehen wir. Auf Wiedersehen.“

„Viel Glück.“

„Ich habe kein Zuhause.“

„Kann ich in der Gegend nicht irgendwo anders übernachten?“

„Sie können es probieren, aber … die Gewerkschaft hat die meisten Läden bankrottgehen lassen, um den Streik zu finanzieren. Also keine Ahnung … Am besten, Sie gehen einfach nach Hause.“

„Mal sehen, was sich da machen lässt.“

Der Mann setzt an, um etwas zu sagen, überlegt es sich aber dann noch einmal. „Viel Glück.“

Die Worte nageln den Mann an seinem Platz fest. Regungslos und mit erröteten Wangen starrt er auf die Theke hinunter.

„Wofür genau schulde ich diesem Laden Geld?“

„Mal sehen.“ Er blättert eine Seite im Kassenbuch auf dramatische Weise um. „Drei Übernachtungen zum Preis von jeweils 20 Reál macht 60 Reál. Dann ist da das Fenster, das Sie zerschlagen haben – das Loch im Fenster ist mir gleich aufgefallen, als ich zur Arbeit hierhergekommen bin, also erzählen Sie mir nicht, dass Sie das nicht gewesen sind! Der Schaden beläuft sich auf 40 Reál.“

„Außerdem haben Sie die halbe Bar vernichtet – Ihr Deckel beläuft sich auf 30 Reál. Eigentlich ja mehr, aber wir runden es auf 30 ab, weil Sie so hart schuften, um die Stabilität und Ordnung in Revachol zu wahren. Das macht dann also 60 + 40 + 30 = 130 Reál. Und ja, Reál ist immer noch Geld.“

„Wie geht es jetzt weiter?“

Er wendet sich an den Lieutenant. „Es tut mir leid, aber er muss zahlen. Sonst kann er nicht weiter hierbleiben. Wenn er das Geld bis heute Abend nicht aufgetrieben hat, dann …“ Er zuckt mit den Schultern.

„Officer, vielleicht wären Sie besser dran, wenn Sie ab jetzt von zu Hause aus arbeiten. Sie wohnen in Jamrock, nicht wahr? Das ist nicht so weit von hier entfernt.“

„Kann ich in der Gegend nicht irgendwo anders übernachten?“

„Sie wollen also irgendwo anders einen Schuldenberg anhäufen? Da stehen Ihre Chancen schlecht. Die Gewerkschaft hat die meisten Läden bankrottgehen lassen, um den Streik zu finanzieren. Zu Hause sind Sie besser aufgehoben.“

„Ich erinnere mich nicht mehr daran, wo mein Zuhause ist.“

„Officer …“ Ein Faltenmuster erscheint auf seiner Stirn. „Sie sollten diese Sache wirklich mit Ihrem Revier besprechen. In meinem Wagen befindet sich ein Kurzwellenfunkgerät. Rufen Sie sie an und bitten Sie um Unterstützung. Wir müssen jetzt mit der Ermittlung beginnen.“

Der Mann will etwas sagen, überlegt es sich dann aber noch einmal. „Viel Glück.“

„Scheiß auf den Laden. Ich probiere mein Glück auf der Straße.“

„Nein, das ist doch nicht nötig …“ Ein Faltenmuster erscheint auf seiner Stirn. „Sie sollten diese Sache wirklich mit Ihrem Revier besprechen. In meinem Wagen befindet sich ein Kurzwellenfunkgerät. Rufen Sie sie an und bitten Sie um Unterstützung. Wir müssen jetzt mit der Ermittlung beginnen.“

„Mal sehen, was sich da machen lässt.“

„Es tut mir leid, dass ich keine größere Hilfe gewesen bin.“ Über der Brille zieren Falten seine Stirn. „Sie sollten diese Sache mit Ihrem Revier besprechen. In meinem Wagen befindet sich ein Kurzwellenfunkgerät, okay? Wir müssen jetzt mit der Ermittlung beginnen.“

„Ich habe kein Zuhause.“

„Aber was genau ist dieses Geld?“

„Was sind Sie, ein Philosoph?“

„Seit ich aufgewacht bin, fällt es mir schwer, mich an die grundlegendsten Konzepte der Realität zu erinnern.“

„Geld ist das, womit erwachsene Menschen Dinge bezahlen. Dinge wie dieses Hostelzimmer oder …“ Er späht ins Kassenbuch hinein. „… acht Flaschen ‚Potent Blend‘ und neun Päckchen ‚Royal Extra‘. Wir benutzen es für so ziemlich alles.“

(Du fährst fort, zeigst ihm aber nicht die Münzen. Sie gehören dir.)

Nylon raschelt, als Lieutenant Kitsuragi die Taschen seiner orangen Fliegerjacke nach etwas durchsucht.