Gespräch · Garte, der Cafeteriamanager

„Ganz recht. Wenn ich eines über mich weiß, dann, dass ich ein durch und durch glühender Feminist bin.“

„Tatsächlich? Herr Feminist …“ Er unterdrückt den Rest, bevor er ihn ausspricht. Wahrscheinlich denkt er, dass es besser wäre, zu schweigen.

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„Steckt Ihnen ein Phallus im Ohr? Ich habe gesagt, ich bin Feminist.“

„Das ist eine gute Sache, aber wir müssen in dieser Ermittlung einen Zeitplan befolgen, der uns von den Phasen der Verwesung diktiert wird. Und er sagt, dass wir uns auf den Weg machen müssen.“

„Ich bin kein Feminist. Ich wollte nur Ihren Gesichtsausdruck sehen.“

„Was sind Sie dann, ein Chauvinist? Ha!“

Er lächelt, bis er merkt, dass seine Retourkutsche nicht besonders gut war. Dann runzelt er wieder die Stirn.

„Sie haben schon richtig gehört.“

„Rätsel gelöst!“

„Ach ja? Weil ich eigentlich dachte, dass Sie den Lynchmord untersuchen sollten und nicht meine Mitarbeiterführung.“

„Sie ist gegangen, weil das geht Sie nichts an.“

Haben sie dir nicht gesagt, dass du ein Bulle bist?

„Jetzt sind Sie dem Thema schon zweimal ausgewichen.“

„Herrje! Warum sind Sie von dieser Sylvie denn so besessen? Kommen Sie drüber hinweg!“

Vielleicht ist er ja von „dieser Sylvie“ besessen? Hört sich jedenfalls so an.

„Sie ist ein Teil der nahenden Apokalypse.“

„Ist sie das? Kann schon sein … Vielleicht ist sie ein Teil der Apokalypse.“ Er schnaubt. „Sylvie ist nicht mehr hier, weil ich sie nach ihrer Nummer gefragt habe. Die Leiche da hinten ist auch keine große Hilfe gewesen, aber größtenteils bin ich dran schuld. Hoffentlich wissen Sie meine Ehrlichkeit zu schätzen …“

„Na schön.“

„Wunderschön.“

„Bin ich ein Bulle oder nicht? Alles geht mich etwas an.“

„Wissen Sie, eigentlich fällt mir rein gar nichts dazu ein.“

„War ja klar.“

„Haben Sie ein Problem mit mir?“

„Warum sollte ich ein Problem mit Ihnen haben? Sie sind ein heldenhafter Polizist.“

„Also bin ich nicht nur ein Polizist, sondern auch ein Held?“

„Ja, das sind Sie!“ Er sieht dich mit spöttischer Bewunderung an. „Wahrhaftig ein hochdekorierter Held.“

„Was habe ich gemacht?“

„Was haben Sie nicht gemacht? Erst haben Sie die Leiche runtergeschafft, dann den Mordfall gelöst, dann nicht mein Hostelzimmer verwüstet. Vielleicht haben Sie sogar über den Streik verhandelt?“

„Wow, das habe ich alles geschafft?“

„Nein, eigentlich nichts davon. Seit Sie hier angekommen sind, haben Sie nichts geschafft, was auch nur im Entferntesten nützlich gewesen wäre.“

„Was habe ich dann gemacht? Haben Sie mich hier irgendwo gesehen?“

„Nein, ich habe Sie nirgendwo gesehen. Schon vergessen, dass ich gerade hier eingetroffen bin?“ Er sieht erst dich an und dann den Lieutenant. „Gibt es sonst noch etwas?“

„Ich tippe mal, dass ich nichts davon gemacht habe?“

„Ganz genau. Und für diese Meisterleistung haben Sie nur drei Tage gebraucht.“

„Was habe ich denn die ganze Zeit gemacht? Haben Sie mich hier irgendwo gesehen?“

„Ihr Tonfall gefällt mir nicht. So redet man nicht mit einem Officer.“

„Ach nein?!“ Er baut sich auf, als würde er noch etwas sagen wollen, reißt sich dann aber wieder zusammen.

„Ja, stimmt schon.“

Auf persönlicher Ebene hat er keinen Respekt vor dir, aber dieser Mann sieht sich selbst als gesetzestreuen Bürger – und du bist ein Vertreter ebendieses Gesetzes.

„Sie meinen das sarkastisch.“

„Ach ja? Oder sind Sie vielleicht reingeschneit, haben die Leiche runtergeschafft, den Mord aufgeklärt und mein Hostelzimmer nicht verwüstet?“

„Haben Sie einen Kühlschrank?“

„Was?!“

„Ähem …“ Der Lieutenant hüstelt vernehmlich. „Nicht jetzt.“

Jetzt ist kein guter Zeitpunkt, ihn nach dem Leichenkühlschrank zu fragen.

„Wer hat ihn umgebracht?“

„Ich weiß nicht, wer ihn umgebracht hat. Ich bin nicht die Polizei. Das rauszufinden, ist Ihre Aufgabe.“

Bingo! Er hat gesagt, dass „sie“ ihn auf einen Baum hochgezogen haben. Er weiß, wer „sie“ sind, sonst würde er es anders formulieren, oder?

„Ich habe noch eine Frage.“

Der Lieutenant blättert eine Seite in dem Büchlein um, in dem er seine Notizen gemacht hat.

„Haben Sie ihn umgebracht?“

„Sind Sie verrückt oder was? Selbstverständlich habe ich ihn nicht umgebracht!“

Plötzlich bist du angespannt; Blut wird in deine Muskeln gedrückt. Du solltest deswegen eine Hetzjagd auf ihn starten, eine unerbittliche Hetzjagd, so will es der Beutetrieb.

„Okay, ich werde deswegen keine Hetzjagd auf Sie veranstalten.“

„Oh, sehr freundlich.“

„Haben Sie ihn umgebracht, Garte?“

„Nein, habe ich nicht.“

„Sie können es mir sagen, Garte. Sie haben ihn umgebracht, oder?“

„Habe ich nicht.“ Er wendet sich an den Lieutenant. „Das gefällt mir nicht. Was soll das?“