Gespräch · Garte, der Cafeteriamanager

„Warum mussten Sie ihn umbringen?“

„Muss ich ihm darauf antworten?“, fragt er den Lieutenant. „Ist das zwingend notwendig?“

Der Lieutenant steht regungslos und mit undurchdringlicher Miene da.

„Hat er Ihnen weh getan? Ist das der Grund? Haben Sie irgendeinen kranken Nervenkitzel verspürt, als Sie ihn getötet haben?“

„Sind Sie bescheuert oder was? Ich habe Ihnen doch schon gesagt, dass ich ihn nicht umgebracht habe!“

„Ihn? Haben Sie dann vielleicht jemand anderen umgebracht?“

Er ignoriert dich.

Mehr. Bedräng ihn; setz dich durch …

„Haben Sie Sylvie umgebracht?“

„Sie können mich mal, Mann.“

„Das reicht.“ Du kannst nicht sagen, an wen seine Worte gerichtet sind, an dich oder an Garte.

Eine Woge der Stille schwappt vom Lieutenant herüber – wie das ferne Echo eines Trommelwirbels. Es ist Anerkennung.

„Okay, ich glaube Ihnen.“

„Ich danke Ihnen aus tiefstem Herzen.“

„Sie haben mich nicht komplett überzeugt.“

„Das ist wirklich schade.“ Er starrt dich wütend an.

„Okay, ich werde deswegen keine Hetzjagd auf Sie veranstalten.“

„Ist es dafür nicht etwas zu spät?“

„Vorhin haben Sie gesagt, sie hätten ihn auf einen Baum gehievt. Auf wen haben Sie sich dabei bezogen?“

„Oh.“ Er ist etwas überrascht über deine Auffassungsgabe. „Ich meinte die Leute von der Hafenarbeitergewerkschaft. Sie wissen schon, die Typen, über die alle sagen, sie hätten ihn getötet. Was übrigens niemand über mich sagt – weil ich es nicht war.“

„Wen meinen Sie mit ‚alle‘?“

„Die Anwohner. Gäste; die Leute, die hier essen. Viele Hafenarbeiter essen hier. Sylvie hat mir gesagt, es sei allgemein bekannt, dass es die Hafenarbeiter waren.“

„Haben die Débardeurs ihr selbst davon erzählt, oder ist das nur ein Gerücht?“

„Das weiß ich nicht. Da müssen Sie sie schon selbst fragen.“

„Warum sollten die Hafenarbeiter diesen Mann lynchen?“

„Ich schätze, weil sie nichts Besseres zu tun haben.“

„Sie beziehen sich auf den Streik?“

„Ja, den Streik. Er macht mit seinen Fingern kleine Anführungszeichen. „Der gehängte Mann habe als Sicherheitsbediensteter für das Hafenunternehmen gearbeitet, heißt es – ein Söldner. Die Gewerkschaftler wollten wohl eine Botschaft übermitteln.“

„Oh.“ Er ist etwas überrascht über deine Auffassungsgabe. „Es heißt, es seien die Leute der Hafenarbeitergewerkschaft gewesen. Und dass es ein Lynchmord gewesen sei.“

„Wer genau sagt das?“

Er weiß es nicht? Er hat eben gerade gesagt, dass „sie“ ihn an einem Baum hochgezogen haben. Wen meint er mit „sie“?

„Sind Sie der Barkeeper?“

„Nein, ich bin nicht der Barkeeper. Ich bin der Cafeteriamanager.“

Das hat auf einmal seine Lebensgeister geweckt. Offensichtlich ist das für ihn ein heikles Thema.

„Sie sehen wie ein Barkeeper aus.“

„Das war früher. Nicht jeder, der hinter einer Theke steht, ist ein Barkeeper, okay? Ich bin der Cafeteriamanager.“

„Wo liegt da der Unterschied?“

„Ich habe drei Cafeterien zu leiten. Drei. Finden Sie sich damit ab.“

„Verstanden.“

„Das hoffe ich doch.“

„Aber Sie können mir trotzdem einen Drink machen, oder?“

„Das könnte ich, wenn ich ein Barkeeper wäre. Aber das bin ich nicht. Ich bin der Cafeteriamanager. Also nein.“

Es gibt bestimmt irgendeine Möglichkeit, von ihm einen Drink zu bekommen (selbst für dich), aber nicht so.

„Wo genau ist die Leiche?“

„Hinter diesem Gebäude ist ein Hof.“ Er zeigt auf die Küche hinter sich. „Dort haben sie ihn an einem Baum hochgezogen.“

„Und wie kommen wir dorthin?“

„Sehen Sie diese Tür?“ Er zeigt nach Westen in Richtung des Flippers. „Gehen Sie da raus und dann nach rechts. Dort ist ein …“ Er hält inne und seufzt. „Dort ist ein großes Loch im Zaun. Schlüssel brauchen Sie also keine. Gehen Sie einfach durch das Loch, und schon stehen Sie im Hof.“

Sollst du dich wegen des Loches etwa schuldig fühlen? Sein Seufzen bejaht diese Frage.

„Und wie kommen wir dann dorthin?“

„Das ist ganz leicht! Sehen Sie diese Tür da?“ Er zeigt nach Westen. „Erst gehen Sie dort raus. Dann sehen Sie zu Ihrer Rechten ein großes Loch im Zaun – ein echt großes Loch. Wenn Sie da durchgehen, gelangen Sie in den Hof. Schlüssel brauchen Sie keine. Das Loch ist so groß, dass die franconegrinische Kavallerie durchpassen würde.“

Dieser Mann spricht von der schweren Kavallerie des Schuldreinen Franconegro, die im Stile des 5. Jahrhunderts über die Ebenen und Länder der Feinde der Menschheit fegte. Sie hinterließen eine gemeinsame Währung und das Konzept des Coolseins. Sie trugen Lamellenpanzer und Schusswaffen. Aber zuallererst war die franconegrinische schwere Kavallerie sehr, sehr breit. Das Loch im Zaun muss enorm groß sein.

Will er dir Schuldgefühle einreden, weil du der Verursacher dieses Loches bist? Es schwingt in seinem Tonfall mit.

„Danke, nicht nötig.“ (Du verzichtest auf Fragen.)

Der Lieutenant nickt bestätigend in deine Richtung und wirft dann einen Blick auf den Ausgang. „Die Leiche ist hinter dem Gebäude, nicht wahr? Wie kommen wir dorthin?“

„Hm.“ Er prüft sein kleines Notizbuch. „Ich wäre hier fertig. Was ist mit Ihnen?“

„Also dann. Fragen. Ich schaffe das schon.“

Seine Gesichtszüge drücken tiefe Zweifel bezüglich des „schaffe das schon“ aus.

„Ja?“

„Ich wäre hier fertig. Was ist mit Ihnen?“ Er prüft sein kleines Notizbuch.

„Wer, ich?“